Взаперти

Редкие притяжения, личные диалоги, случайные встречи и знакомое приложение. Каждый писали приглашение для начала игры в переплетение языками строк в некое единое поэтическое личное. Мой твиттерский спутник нас связывает нить Цветаева-Пастернак, надеюсь, что та из капрона, дабы лезвие времени её не разорвало. Всё перетекало плавно, будто мысли сходятся друг друга, или обладаем телепатией дельфинов, чтобы написать следующую строчку пока не закончена прошлая. Помню, как идиотка с Почты, возмущалась тетради со стихами, хоть и было обидно, главное, что та пришла. Потому что связь, в Твиттере личная - это отлично, только хотелось оторвать от сердца и души, оставить это в квартире. Кривой почерк и ошибки, но бумага в клетку приятней цифровым буквам. И, прости, что не поздравлял с днём рождения девятое число начала весны крутится в голове, считай этот комок строчек подарком и буду ждать в Твиттере, если вспомню пароль. ** Твит, как бумажный самолётик маленькое письмо, только никаких порывов ветра и дождей нет. Он летит аккуратно от вышки до вышки соты, доставляя сообщение, что понятно только в нашем странном диалоге. Попробуйте расшифровать эти строки, там то ли любовь и ласка, то ли грусть и печать. Метафоры и эпитеты - идеальная пыль в глаза, ведь никто не догадается об эмоциях внутри тет-а-тет. Не знаю, как мы чувствуем необходимость, когда образов через край, чтобы выпустить в момент, полный чего-то сокровенного и тайного. Остальные лишь видят, как поэты дают строки, ведь необходима постоянная подпитка. Истина всегда где-то рядом, но эта ещё и искажена камерой абскура и странной цветогаммой. Всё строки сотканы из образов эмоций, чувствую теплоту костра или холод ветра внутри. Пойманный в их водоворот, по инерции, вкладывая маленький смысл, складываем новые и новые строки. Снова и снова, пока голова не заболит. Птица в покрывале на той стороне, начинает задавать настроение и ритм. На проводах ласточка садится и поёт, продолжая создавать атмосферу. И так всё глубже сплетаются две, находясь на расстоянии тысяч километров. Но ласточка исчезла на долго, забыв родные земли и маршруты. Спасибо, ветрам, что направили обратно через телеграмму с новым паролем. – Птица в покрывале, ты всё ещё здесь? – Я ждала тебя.