Как по учебнику

      Игорь не парился насчёт ремонта. Никогда не парился — он в своей квартире так-то и не жил практически. Поспать можно было на диване, без двери в туалет прожить было можно, без какого-нибудь «Гринфилда» с хитровыебанным вкусом — тоже, кипяток — отличная замена. Короче, он не собирался ни ставить дверь, ни облагораживать хату всякими цветочками, подключать какие-то дополнительные услуги — да, аналогично. И уж точно не собирался ничего делать с огромным окном во всю стену — необычным шестиугольником, который больше был похож на стеклянные витражи в храмах. Эстетом Гром не был — профессия не позволяла, когда убиваешь людей за деньги, как-то трудно сосредотачиваться на прекрасном и, как пишут во всяких всратых психологических блогах «создавать атмосферу, которая будет полностью соответствовать вашему душевному покою», потому что не было у Игоря покоя вот уже лет пятнадцать, если не больше, — но что-то в этом окне такое было. Оно было не шибко удобным — открывало бы обзор на всю квартиру, захотят пристрелить — вообще и работать не придется, — но, тем не менее, красивым.       Увы и ах, так считал не только Игорь, но и хреновы риелторы, которые как-то резко поняли, что хрущёвка с большим окном и маленьким количеством этажей — это пиздецки красиво, в стиле двадцать первого «молодежного» века, все дела… Гром всерьез думал о том, чтобы съехать нахрен, но вариант это был такой себе — он деньги не откладывал, а тратил на абсолютно разумные и нужные вещи. Новая квартира в эти «разумные и нужные вещи» ну вообще никак не входила. Словом, в какой-то момент в несчастную хрущевку повалили всякие, правда, не выдержали количества тараканов и сварливую бабку-вахтершу. Но были и те, кто оказался терпимее.       Собственно, о новых соседях Гром узнал случайно и совершенно неожиданно, — эти въехали как-то тихо, без кучи сумок, крикливых тётушек, грузчиков-узбеков и прочих радостей переезда, — возвращался к себе после двухдневного отсутствия, выбросил пакет из-под шаурмы в урну возле лестницы и, пройдя с десяток лестничных пролетов, сразу заметил кое-что странное и незнакомое. Кого-то.       Что этот шкет тут делал — Игорь в душе не ебал. В старом доме с шикарным окном и «вайбами двухтысячных» любила ошиваться всякая шпана, но прогонять их он оставлял кому-то другому. А этот парень совершенно выбивался из своеобразной атмосферы — худой, жилистый, с острым скуластым лицом и большущими глазами, скрытыми за русой шевелюрой, небрежно начёсанной на лоб. Он расслабленно болтал ногами, просунув тощие ноги в джинсах через тонкие жерди перил, чиркал ярко-зеленой зажигалкой, которую вертел в руках, и пялился куда-то вперед, при этом совершенно не обращая внимания на Игоря, пока тот поднимался наверх по лестнице и сверлил взглядом эту мелочь пузатую.       — Сигаретка есть? — Гром даже не сразу понял, к нему ли вообще обращались — голос парнишки был негромким, еле слышным, но тем не менее, надменным с абсолютно явными, сучистыми нотками. Этот даже не повернулся.       — Не мелкий для никотина, не? — Игорь с усмешкой поднял бровь, бряцай ключами в кармане.       — Не нахуй тебе сходить дядь, не? — шкет даже голос скопировать попытался. Укор, пусть и с долей свойской наглости, у него изобразить получилось. — День хуевым был, вот честно. — Гром понятливо кивнул. Что такое плохие дни — он знал очень хорошо.       — Это тебя кто так? — скрыть здоровый фингал над бровью взъерошенные русые пряди не сумели — Игорь увидел, когда пацан этот повернулся и цапнул любезно протянутую сигарету. Сначала подумал — тень так падает. Но потом, когда пацан раздраженно закатил глаза, дернул головой, чиркая зажигалкой, в свете желтого огонька зажженной сигареты стало видно, что нихера это не тень так падает. Здоровый синяк — льда бы приложить, запоздало подумал Гром. Еще и кровь из носа идет, но предложенный бумажный платочек мелкий прокомментировал надменным взглядом, типо, да пошел ты куда послали.       — С лестницы упал, — пиздел как дышал — и было видно. Игорь только хмыкнул в ответ. С лестницы — ну, хер с тобой, шкет, не мое дело. Ну подумаешь, набили морду друганы-придурки, у самого случалось, не очень хочется ведь о таком левому мужику рассказывать. А мелкий тем временем аккуратно вытер нос рукавом толстовки затянулся, втягивая скулы и стряхивая пепел тонкими пальцами, и снова вперился в лестницу. — Все, фенк ю вери мач, — протянул он, намеренно растягивая слова. И черт с ним, раз больше помощь не нужна. Игорь ещё раз смерил этого шкета оценивающим взглядом — этот даже поморщился, то ли от синяка, то ли от слишком уж явных ноток жалости, но головы не повернул, — и, повернув ключ в замке, зашел в свою квартиру. Ладно, встречаются всякие… не его дело.       Впрочем, Игорь еще минут десять пялил в глазок, наблюдая за этим пацаном. Тот, кстати, ничего сверхъестественного не делал — снова вытер нос, потом почесал затылок, растрепав свою явно когда-то пижонскую прическу еще больше, потом варварски затушил сигарету об пол, потом посидел еще с минуту, болтая ногами. Наконец, он поднялся на ноги и, засунув руки в карманы, поковылял к двери справа от лестницы. Гром только и успел проследить за тем, как капюшон его чёрной толстовки скользнул в проем и дверь за ним закрылась.       День выдался относительно хорошим. По крайней мере, можно было поспать, потому что пока ни в отделе, ни в другом виде деятельности дел не было, слава тебе господи. Перспектива отдохнуть улыбалась до тех пор, пока несчастный телефон, битый об стену минимум раз пять и оставшийся целым только благодаря чуду техники, не иначе, противно звякнул оповещая о новом сообщении. О двух новых сообщениях. Первое, что ожидаемо, было от Димки Дубина, который настрочил целую простыню. Оказалось — нашёл подозреваемого по делу об ограблении продуктового магазина, в котором еще, кажется, кого избили. Игорь этим не очень заинтересовался — написал короткое «ок, разберусь». Второе сообщение было от знакомого номера, сообщения от которого долго в телефоне не задерживались, да и сам номер в контакт не заносился:       «Новый заказ, кинул на почту. Д.С. Серенцев, по базе просить не пытайся, фамилия фейк.»       Гром хмыкнул — еще бы, все его цели обычно шифровались. Ложные фамилии, паспорта нет, прописки нет, пиписьки нет и далее по списку, который тоже не всегда есть. Одна беда — не хотелось сейчас ехать в отдел и смотреть на стареньком барахлящем компьютере присланную фотографию цели. В том, что он с таким же успехом сможет это сделать и завтра, Игорь не сомневался — его сослуживцы даже не догадывались — впрочем, и не могли, — что на самом деле не такой уж он и дремучий в технике — вишь, есть мейл-точка-ру со смешным адресом, во всяких там контактах зарегистрировался, короче, Игорь пытался идти в ногу со временем. И заодно гораздо быстрее вычислять, где собака зарыта, кто и что наделал и как кого зовут. Уж он на этом, как бы иронично не прозвучало, собаку съел. Спустя секунд тридцать пришло новое сообщение:       «Деньги сразу после выполнения. Хоть мобилу себе купишь.»       Как и всегда. Черт бы с ним, Гром, в общем, славился исполнительностью и умением избавляться от всяких подонков на улицах города. В ответ он написал лишь кратко и лаконично:       «Ок.»       Завтра, все завтра. И работа, и этот некто Д.С., который наверняка успеет весь мозг через трубочку высосать. Игорь растянулся на узком диване, натянув кепку на лоб, и прикрыл глаза. Через тонкие стены дряхлой пятиэтажки с фешенебельным окном были отчётливо слышны чьи-то крики и ругань хрен знает откуда…