Как по учебнику

      — Да бля… — чертова фотография никак не желала открываться. То ли размер был не тот, то ли просто старенький компьютер не выдержал такой нагрузки, то ли еще чего… Короче, такую херотень Гром на дух не переносил. Просто… это были ну вообще не его проблемы, а уж скорее проблемы тех, кто ебаную фотку отправлял. Впрочем, с этим можно было повременить, у Игоря было и другое дело. Первое — выбить дурь из того придурка, который, по словам Димки, и грабанул магазин, его поймали камеры, но он отрицал ровным счётом все. Адвокат посоветовал все отрицать — вот он и отрицал банально то, что стул — не стул, а стол — не стол, вместе со всем прочим.       А второе — разобраться с кое-кем еще. Ни имя, ни фамилия Игорю известны не были — такое иногда случается, бывает, что дали только фотку и сказали «мочи, а потом переведём тебе кругленькую сумму». С одной стороны, это было ну совсем неудобно — корячиться ради того, чтобы узнать побольше информации, узнать расписание, узнать, что, как и кого — слишком много заморочек, особенно если присылают просто фото и сумму. Но с другой стороны — хотя бы не приходится мучиться совестью от знания того, что наверняка у цели есть семья, работа, друзья и прочие вещи, на которые кто-то плюет, а кто-то нет. Игорь не то, чтобы прямо плевал. Он не был совсем уж беспринципным мудаком, вроде тех, что в фильмах показывают. Был он очень даже с принципами, просто эти принципы в какой-то момент пошатнулись и очень жестко — вероятнее всего, когда он в первый раз взял винтовку вместо табельного. Уже и сам не помнил, что тогда случилось, да и не хотел вспоминать. Но выяснил он то, что последних мразей убивать все-таки можно, а город действительно прогнил — как и он сам, впрочем. Только если это не те последние мрази, которые должны пойти под суд, потому что давненько висели на крючке у полиции Санкт-Петербурга. Игорь убивал не всех — он не полный идиот. Он все-таки не только убивать хотел, в этом было дело. Желание справедливости из его головы никуда не испарилось. Что-то и кого-то он проверял, мол, тварь-не тварь. В большинстве случаев люди оказывались тварями — и получали пулю, меньшинство — кулак в морду, а справедливость в конце концов торжествовала. Не самым лучшим образом, но теперь-то кому какое дело?       Нет, наверное, Игорь все-таки был мудаком вроде тех, что в фильмах показывают… По крайней мере, так он думал сейчас, прочищая почту и мозги под негромкое постукивание зеленого теннисного мячика то об поверхность стола, то об ладонь, и почесывая затылок… А еще он никак не мог сосредоточиться на третьем, сука, деле, которое было самым важным в этом странном списке.       — Заканчивать с этим надо, ребят… Заканчивать. — начал Фёдор Иванович, откладывая в сторону темно-синюю папку, — Четвёртое тело за две недели. И слышали ведь, одно и то же, все одно и то же… — Димка понимающе закивал и скрестил руки на груди.       — Употребление? — уточнил он.       — Вот именно. Те же вещества, абсолютно, один-в-один. Парню нет и двадцати, а погиб от передоза. — Прокопенко тяжело вздохнул, — Эти наркотики мне уже самому как кость поперёк горла. Прикройте уже лавочку эту, не дело совсем…       Игорь знал, что не дело. Знал, что кость в горле, и не только Фёдору Иванычу, но и ему самому. За последние несколько недель было найдено четыре тела — три парня и одна девчонка. Причина смерти одна — передоз, причем одним и тем же веществом, противным и взрывающим привыкание с первой же дозы, если верить тем, кто смерти чудом избежал. Грому было что-то известно о том, кто за этим стоит. Ему кое-как — через Игната, через Диму, через выбивание дури кулаками, — удавалось с горем пополам находить адреса гадюшников, в которых этой дрянью торговали, но всякий раз что-то не задавалось. То ускользали мрази, то кто-то взорвал заведение, то эти наркокартели просто-напросто переезжали черт знает куда. Вот и сейчас — он узнал адрес и пришёл один, чтобы по-тихому, чтобы был хоть какой-то эффект неожиданности, но дверь он выломал в пустое помещение, заставленное коробками и деревянными ящиками, в которых тоже было пусто. Тогда еще был проведён обыск, но никаких следов наркотиков найдено не было, а Игорю прилетело по шапке от Стрелкова, от Прокопенко, от всего отдела и прочая, прочая. Там едва ли не уволить его грозились за вот эту самодеятельность.       Это, естественно, взбесило. Не до такой степени, чтобы упасть ничком и реветь, но до того, чтобы включить клятый трудоголизм и пахать-пахать-пахать, найти очередной притон, снова провалиться и снова взбеситься. Гром никак не мог понять, что он упускал и как он может поймать, наконец, этих гнид на крючок. Для них он был готов сделать исключение — просто шлепнуть уже их, сука, из пистолета или чего покруче, чтобы не видеть их и не слышать.       — Справимся, — проговорил Игорь, делая в голове у себя пометку сходить к Игнату снова. Нет, однажды он действительно взбесится, и для него будет как минимум счастьем, если Стрелков, который, похоже, каждому провалу был рад как дню Рождения или волоску на своей лысине, его уволит, черт дери. Забрав папку у Прокопенко, Гром бегло пробежался взглядом по страницам, задержавшись на адресе места, где было найдено тело, и мысленно прикрепил еще одну фотографию на «карту» в собственной квартире. Пока между этими местами не было никакой взаимосвязи, но Игорь почему-то был уверен — молодежь бы сразу захотела попробовать «запрещённое вещество» — куй железо не отходя от кассы, как говорится, — поэтому кто-то из этих бедолаг обязательно должен был травануться недалеко от этого наркоманника, кто-то же должен был оправдать то, что было написано во всяких там ебучих книжках по психологии, прочитанных лет пять или шесть назад…       — Есть предположение, — начал Дима после того, как они вышли из кабинета Прокопенко — который не удержался от слов «отпуск тебе нужен, Игорек, отпуск» — с чем Игорь не мог не согласиться: выглядел он паршиво настолько, что был готов поспорить, что в следующий его визит к тете Лене и Фёдору Ивынычу он из квартиры четы Прокопенко уйдёт с тремя кастрюлями борща, варенья, банкой брусничного компота, и целой духовкой в подарок, набитой фаршированными перцами. Честно бы сказать… у Игоря едва ли не слюнки потекли, настолько хотелось пожрать и поспать… — Эти ребята должны же были с кем-то договариваться? Я вот подумал, мы же сможем найти их телефоны? По ДжиПиЭс и потом вычислить, кто и кому звонил.       — Наверное… — Гром пожал плечами. Идея казалась… откровенно не очень. Телефоны у жертв действительно пропадали, но это, скорее, было дело не барыг, а простых бомжей или неразумных идиотов, которым очень понадобился чей-то айфончик за шестьдесят косарей. Телефоны, скорее всего, успели разрядиться, к тому же, не исключено, что эти сучары звонили каждый раз с разных номеров, а обзванивать всю телефонную книжку — ну, одна только морока. Это уж точно дело не для Игоря, которому не очень-то хотелось заниматься настолько нудной работой, которую можно было поручить хоть Димке с его просто неиссякаемой энергией — как будто бы не Гром, а он выпивал три чашки кофе с утра, — потому что… ну а вдруг действительно сработает? Оно же и к лучшему будет, пока Игорь будет наводить порядок на улицах своими способами. Очередной рабочий день прошёл в «ломании» головы. По делу о долбаной наркоте Гром не продвинулся почти ни на шаг: все, что ему удалось выяснить — абсолютно ненужную информацию о погибшем парне, найти его страничку в сети и, что, в общем было ожидаемо, ни на что нам не натолкнуться. Обычный парень — жил себе своей студенческой жизнью — пока не подсел на наркоту, закончил Игорь, откладывая папку в сторону. Прямо-таки жалко стало…       «Неофициальная» работа помогала выпустить пар. Игорь четко знал, кого, когда и где, ему уже как-то ничего не стоило загримироваться под бомжа, как он это частенько делал — тем более, уставший вид прибавлял правдоподобия. Никто, естественно, не мог догадаться о том, что за поясом затертых и грязных джинсов спрятан бесшумный, мать его, пистолет «АПБ», а руки с напускной дрожью для виду на деле давным-давно научены держать ствол ровно и не мазать. И вот, все готово: Невский район, какая-то заброшка с удобным местоположением и возможностью укрыться, сумерки и честное-пионерское, от заказчика, что да, да, все сделают, заведут цель сюда как-нибудь, от тебя, Гром, только стрельнуть — все, больше ничего, увидишь красный галстук и лысину — спускай курок, можно.       Красный галстук в стремном узоре и лысину заметить было несложно. Бухую в салат цель толкнули в подворотню, на которую открывался великолепный обзор. Этот мужик поначалу матерился, размахивал руками, спьяну дрался с воздухом и, похоже, вообще не обращал внимания на происходящее. По крайней мере, подумал Игорь, сейчас вот не приходится думать о нравственных аспектах. Вот когда начинают шантажировать, умолять и пытаться каким-то образом уйти от судьбы, в сердце начинает просыпаться то ли жалость, то ли досада. Что очень мешает… А может, Гром все-таки был тем мудаком, которых в фильмах показывают…       Стрелять из пистолета с крыши было не шибко удобно, но здесь главное было — не медлить. Обозначить невидимую точку на виске цели, слегка наклонить голову для точности и нажать на спусковой крючок. Как по учебнику — точно и правильно. Ничего сложного. Оружие в руках негромко щелкнуло. Мужчина в галстуке замер на мгновение, а потом медленно сполз по стене, оставляя на кирпичах странного цвета тёмные разводы крови. Игорь подождал ещё секунд тридцать — на случай, если вдруг придётся выстрелить снова, — и, в очередной раз убедившись в точности своей работы, спустился вниз. Кое-как сфотографировав результат, Игорь отправил снимок на нужный номер, подписав коротко и лаконично: «сделано». В ответ незамедлительно пришло сообщение: «деньги прислал». И правда — прислал, о чем было оповещено в следующем сообщении. Мозги прочистились. С горем пополам. Не то, чтобы это прямо помогло понять, как убрать наркокартель, в котором детишкам продают смертельно опасную дрянь, но по крайней мере, Игорь знал, что завтра на работу он пойдёт менее замороченным делами и мыслями. Особенно если пожрет и поспит сегодня вечером. На самом деле, Гром чувствовал себя заебаным от слова «совсем». Вопросом, на кой хер ему все это сдалось, он задавался часто, равно как и тем, когда его главными наградами стали «пожрать» и «поспать». Подойдя к самодельной карте, которая почти закрывала свет из окна, он нацарапал адрес места, где нашли новую жертву и приклеил ее к стеклу скотчем. Никаких важных элементов с схему, которая уже создавалась где-то в голове, это не принесло. Чего-то не хватало. Информации? Скорости? Людей?       Поток мыслей прервал громкий и какой-то ломаный стук в дверь. Игорь так и замер с недоеденной шавермой в руке. Во-первых, гостей он не ждал — к нему не то, чтобы так уж часто кто-то приходил. Димка максимум, но этот обычно всегда оповещал о своем грядущем визите, а сейчас… Короче, это мог быть кто угодно, не исключено даже, что кто-то прознавший о его не-ментовской деятельности решил свести счёты… Стараясь передвигаться как можно бесшумнее, Гром подошел к двери и заглянул в глазок.       На то, чтобы оценить ситуацию, ему понадобилось меньше десяти секунд. За дверью, нервно переминаясь с ноги на ногу, стоял тот самый взъерошенный парень, которого Игорь вчера видел на лестнице. Мелкий явно нервничал — кусал дрожащие губы, огромные глаза бегали из стороны в сторону, выждавали волнение и беспокойство. За его спиной, буквально в паре метров, стояли два каких-то амбала, которые выжидающе буравили взглядами его спину. И выглядели уж больно подозрительно — явно не по соседству здесь жили и не в гости к родственничкам пришли. От взгляда профессионала не укрылось и то, что, судя по одежде, эти двое не банки компота с собой притащили, а как минимум холодное оружие. Вывод напрашивался само собой — шкет влип. Крупно влип. И нуждался в помощи. Гром был и рад помочь, но ему как-то не верилось, что вот этот парнишка, который всего день назад стрелял у него сигарету с надменным взглядом и изящным движением утирал кровь из носа, сейчас нервно топтался у его двери, его темные глаза были наполнены страхом, если не ужасом, плечи пробивала крупная дрожь, а сам он нервно шептал себе под нос:       — Дядь, я тя умоляю, пусти по-братски…       Слишком он был напуган. Уж больно нуждался в помощи. Было видно — безнадёга полная, раз какой-то незнакомый мужик, с которым его разве что скуренная сигарета объединяла, был… последней надеждой. Игорь тяжело вздохнул и поджал губы. Звякнула цепочка, щелкнул замок, и парнишка буквально влетел в приоткрытую дверь.