Холод картины, стеклянные краски
Передадут жар сквозь полотна времён.
Масла мазки скорчатся в пляске -
Красок штрихи, как масло в огонь.
Кто же скажи, помнить хоть смутно,
Время, которое увязло в земле?
И на вопрос ответят разве что тульпы,
Что ты придумал в своей голове.
Боль, словно гной под корочкой пепла -
Всковырни её и польётся рассказ...
Он вниманьем, как плотью облеплен:
Та история - злато для глаз.
Запечатлена на картине, может быть, сотня
Лиц пустых на пути пепелищ.
Личность имеет огонь на полотнах,
Хоть вулкан по факту лишь прыщ.
При фразе одной: Гибель Помпеи
Вспомнят все картину Брюллова...
А истину, люди, что явно тусклее,
Не вспомнит никто. Даже ни слова.