Самокопание не всегда выражено беспомощностью

Ой как же скучно с ней под луной целоваться, языкамм давиться Вот бы на месте меня был другой, ведь измена стала традицией Снова тяжёлый подъем с кровати, снова утро, которое я так ненавижу. Я, блять, просто ненавижу свою жизнь. Каждое утро хочется блевать от этого мира. Он столь гнилой, столь противный и алчный. Чайник нужно поставить, иначе я сегодня буду ненавидеть всё ещё больше. Выругавшись, я отправляюсь на грязную кухню. Повсюду валяются упаковки от доширака, бычки и рассыпан на полу дешёвый чай. Ну и почему ты рассыпан? Я вроде один живу. Вроде... Ладно, чайник поставлен на плиту, нужно дождаться. Включаю радио и слушаю утренний эфир. Крайне забавно, что мне сегодня никуда не нужно, но я встал в 7 утра. Привычка с колледжа даёт о себе знать. Да и к тому же, чего толку вставать позже, если все равно буду сонный. Из носа потекла кровь. Как же меня это заебало. Пошел к раковине, наскоро просморкался, задрал голову вверх и сел обратно на стул. После расставания я стал крайне редко выходить из дома. А что? Из шараги отчислили за неявки, работы нет, смысла жить нет в целом. Родители умерли ещё 5 лет назад в автокатастрофе, осталась лишь квартира от них. Мне, кстати, 24. И звать меня Семён. Неперевариваю это имя. Порезы на руках, шрамы на пальцах. Это всё её вина. Чайник уже вскипел, кровь вроде перестала течь из носа. Лениво отодвигаясь от стола, я подошёл к плите, взялся за горячую ручку чайника, пододвинул не самый чистый стакан другой рукой и принялся наливать кипяток. Достал пакетик липтона, который на вкус крайне противен, я окунул его в будущий чай. Не стану вынимать пакетик, люблю покрепче... #Мысли, тёмные мысли, они покажут мне что истинное "я"#. Поставил чашку на стол, сел, но внезапно капля крови капнула прямо в чашку. Блять. Ну что уж, будто мне ещё приходится выбирать. Давно уж потерял способность жить, как нормальный человек. Мне часто снится один и тот же сон Где море уходит из берегов Где я раздавлен, где я задушен вместе с тобой Предсмертный хрип заменяет прибой... Люблю писать стихи. Они отвлекают. А может, их пишу не я? Я давно слышу их в голове, будто они пишутся сами собой. Я боюсь себя. Боль - вся моя правда, боль - моя провада Боже, поскорее бы закончился это день. Хотя... А что мне даст следующий? Ночью я снова буду мучиться от кошмаров, а утро не принисёт ничего нового. Хочу сдохнуть. ///Богом даровано, судьбою предписано Кровавая жатва неизбежна для раба божьего/// Снова. Голос. Он зовёт, заставляет делать то, что мне не нужно. Уже не чувствую себя - собой. Я допиваю чай с железным привкусом, морщась. Пора в душ, смыть с себя всю грязь. Жаль, что душевную смыть не получится. Зайдя в ванну, я, мягко сказать, охуел. Всё было залито кровью. Меня начало тошнить, я захлопнул дверь и прислонился спиной к стене, судорожно дыша и бегая глазами по свои же рукам. Мои руки, они кровоточили. Вернее, кровоточили не руки, а шрамы. Будто это были свежие ранки, которые образовались мгновение назад. //УБЕЙ. ВИНОВЕН. ТЫ. ЖЕРТВА. СМЕРТЬ. ТВОЯ ВИНА.// В глазах помутнело, я спустился по стенке и сел на пол, обхватив руками колени. Множество кадров пробежало у меня перед глазами. Много крови, чье то безжизненное тело, крик, кухня... Я с ужасном посмотрел на рассыпанную пачку чая. Нет. Это не может быть правдой. Я собрался с силами, встал и резко дёрнул ручку ванной. Всё та же кровь, всё та же вонь. Я посмотрел в душевую кабину. Блять. Тело. Какого хуя происходит? //ТЫ ТЫ ТЫ ТЫ ТЫ ТЫ. ВИДИШЬ? ЧУДОВИЩЕ.// НЕТ! ЭТОГО НЕ МОЖЕТ БЫТЬ! ЗАТКНИСЬ, ТВАРЬ! ЗАМОЛКНИ! Пока я кричал, я всё больше различал то, что осталось от тела. Изрезанная грудь, голова вывернута на 180 градусов так, что смотрела прямо на меня. Мне казалось, что этот поварванный в клочья рот движется. Оно говорит со мной. //ТЫ ДОВОЛЕН? ЭТОГО ТЫ ХОТЕЛ?// Я ничего не хотел. Моя мечта это стать нормальным. Прости. Прости. Прости. Прости. Прости...