Семнадцатый том
Семнадцатый том о том, Что в глазах твоих океаны. В них пропащие корабли Сбиты ветром, огнём, цунами. Ошибался я на простом, Говоря, что солёны мне раны. Мне они не солёны теперь, Эти раны на сердце ядом. Окрававленном и без жизни, В нём пылает и всё ещё бьётся Что-то горькое, что к тебе Никогда уже не вознесётся. Всё предельно банально и просто, Мне не быть твоим светом в тумане. Разбиваются так корабли, Не о волны, а в бездне обмана. Оборвать бы все связи с миром, Отойти от всего на свете, Чтоб волнение — твои губы, Чтобы явью, не разовым бредом. Вместо слов о любви на лире, А в реальности — души в оковах, О тебе рассказал мне ветер, Он поведал о тайне раскола. Когда два тёплых взгляда на коже Оставляют одни порезы, Они нежные, но не похожие, Не умеют любить в той смеси Что под небом ночным создали Одним тихим осенним вечером. Оба ждали тогда, но знали, Не суметь им восполнить потери. Не бывать им отблеском солнечным Посреди густоты затмений. Не спасают образы ложные Одиночеством сшитое время. Преступи чрез себя, если веришь, Что должна быть открыта дорога. Никогда в твоём автопортрете Не напишется кистью тревога. То, что было когда-то, закончилось, Глупо видеть себя в тех далях, Что уже никогда не рассмотрятся Зорким глазом в моменты отчаяния. Пусть съедается временем злоба, Оплетавшая нас плющами, Сколько было задето словом, Столь отныне сокрыто в молчании.
