Блудный агент

      Шли дни. Ползли. Тянулись. Плевать. Казалось, что мир сосредоточен вокруг этого, уже бесполезного, куска железа. Последнее, что от тебя осталось, Бенджи.              Больно видеть, как человек умирает у тебя на глазах. Больнее, когда он объявлен пропавшим без вести. Ещё больнее, когда сбежавший террорист бредит его именем.       Итан провёл рукой по запылившейся клавиатуре ноутбука, окинул взглядом разбитый экран, не в силах встать и двигаться дальше.       Хант отдал бы всё, лишь бы узнать судьбу друга. Неважно, насколько всё плохо, лишь бы знать, стоит ли верить.       Была ли это его вина?       Всё было отлично, даже идеально. Мы снова спасли мир, Соломон Лейн наконец оказался на строгом содержании. Ты наконец вышел из комы.       Но Лейн выбрался на свободу. Ты исчез. Отряд снова потерял участника. И нам тебя не хватает, Бенджи.       Только ЦРУ приняла сторону отряда, как команда начала разваливаться. Каждый весело здоровался, заводил непринуждённую беседу, но стоило им оказаться одним, на глаза наворачивались слёзы. Каждый это чувствовал, не в силах помочь.       Итан отодвинул остатки ноутбука и откинулся на кровать. Он должен был держаться, если не ради себя, то ради команды. Но взгляд упал на наклейку на уголке прибора.       Узкий, но по-детски размашистый почерк. "Данн, Б." И этого оказалось достаточно, чтобы Итан, в ярости ударив кулаком по стене, в слезах откинулся на кровать и уснул.