Храм духа на двоих

Не замораживайте проект, шеф. Я гарантирую - будут результаты. Не надо отпуск - передумал. И профинансирую сам. Я родовой замок заложу, у меня папа богатый. Да он не узнает - не впервой. Лаборатория? Мощности? Не помешаю я никому, ночью ж работаю. Кстати, лаборатория... Локи прищуривает один глаз, обводя камеру взглядом и что-то прикидывая. Эта-то побольше будет. Только... Взгляд с сожалением останавливается на стекле. Значит, и завтра... пост. Потому что никуда он сегодня из этой комнаты не пойдет! У нас тут большие планы по увеличению мощностей. Мусор ветром сдувается в раскрытую дверь спальни, туда же, вращаясь, направляется истыканный ножом столик-поднос. Ваза? Да пусть стоит себе в углу - не мешает. Прилетают из соседней комнаты горящие ножки кровати. Пинком отправляется из центра в дверной проем стол. И на полу, как по трафарету, расчерчиваются девять пентаграмм. Ну, что, хорошие у нас теперь шансы? Качает головой и беззвучно смеется. Вчера же от четырех чуть не сдох. Сегодня - девять? Это безумие. В глазах торжествующе-злобно-азартный блеск. О, да! Это - безумие! Хочется походить по комнате, но уже все расчерчено, каноны упорно твердят, что нельзя нарушать целостность - нельзя пересекать линии с момента построения пентаграммы и до конца ритуала. А то что? Демоны его сожрут - вот что! Локи смеется, чуть скашивая глаза. Дали бы уже хоть одного, а там посмотрим - кто и кого сожрет. Да шучу, шучу, не сожру вас, не бойтесь - для другого нужны. Словари занимают свои места в пентаграммах. А мало их - всего пять. Нужно девять. Ай, не проблема. Четыре из них разрываются напополам, половинки перелетают в незанятые круги. Ха-ха. Все решаемо. Да выключайте уже свет ваш дурацкий - надоело. Книг нет, еды нет, все готово... Лафейсон в сотый раз оглядывает комнату. Ну, можно так еще усовершенствовать. Щелкает пальцами, угольки быстро меняют символы в некоторых местах пентаграмм. Разные же есть варианты оформления. Вот разные и попробуем. Одновременно. О, мигает. А то я уже думал, что проспали, выгнать всех хотел. Казнить лучше. Нет - запереть. В одиночки. Смешно, да? Еще посмеетесь. Аккуратно проходит между черными кругами к проему двери, опирается на стол. Чуть меньше часа до полуночи. Что они там писали, зачем вообще нужна эта полночь, что такое там происходит... Ну да, ну да, вступает в силу все темное. Да до цвергов ему, кого звать - темных, светлых, добрых, злых! Пришел бы хоть кто-то!!! (Нет, нет, Халки - не в счет.) Может, сейчас ритуал начать? Светлых часок половить, вдруг и клюнут. Ан нет, теория говорит - не так просто со светлыми: под защитой находятся. Весело вообще мир устроен. Под защитой, конечно - удобно быть добрым, а кто сам себя решил защитить - ну сразу же зло вселенское. "Уж полночь близится, а Германа..." Читал, читал. И это - тоже. Ну, что... Уже? Резкий разворот в сторону комнаты. Полное облачение! Моментально оказывается стоящим на столе. Улыбаясь, смотрит вниз - перед ним девять ожидающих кругов на мраморной белизне пола. В груди зарождается волна опьянения, как перед боем. Это же только представить... Глубокий вдох, задержалось дыхание. Ну, страшно что ли? А то! Отчаянно-бесшабашно-восторженная улыбка. Резкий выдох. Поехали! Елочной гирляндой побежали по окружностям огоньки. Развернулась в указующем жесте рука с золотым посохом, откидывая фалды широкого рукава, обнажаясь чуть выше, чем по локоть. Все продумано, все предусмотрено. Красиво, эффектно. Резким движением ножа вспарывается бледно-голубая вена. Из девяти окружностей синхронно подымаются девять змей. Заработал придуманный алгоритм, зажглись в центрах звезд составляемые имена. Слог из первого слова, слог из второго, слог из третьего. Не то! Слишком просто. Слог из первого слова, слог из слова на следующей странице, слог из слова на третьей. Нет! Да ладно, не Старки же этот мир делали, он тоже знает, что такое рандом! Случайное слово, случайный слог. Наугад перелистываются несколько страниц - случайное слово, случайный слог - приписывается к первому... Еще раз листаем - случайно, случайно. Вот третий. Пошли змеи. Совершился ритуал. Еще один цикл, еще, еще и еще. Не взламываются? Ах, так?! Что там в умных книжках писали, надежный пароль - семизначный? От сравненья смешно, и пускай. Еще одну букву в конец! Едем дальше. Кто сказал, что наука - штуковина не азартная? А это смотря кто ею занимается: змеи - вперед! Ритуал. Еще ритуал. Еще раз. Еще. Легко поддерживать столько огней? Да легко, ерунда. Змей? Мелочи - можно. Составление слов? И с этим справимся. А все вместе?! А долго? Градом пот, слиплись волосы, во рту появляется какой-то медно-кислый привкус. О, да ладно! Хватит у него на все крови! Быстро восстанавливается, быстрее, чем многим хотелось бы! А потому, что хороший у него организм! Потому что он - бог, а не какой-нибудь "Made in Midgard"!!! Льется тоненькою струйкой кровь из вены меняющей по мере надобности температуру руки, по рассчитанной спирали облетает девять одновременно подымающихся змей нож, загораются в девяти пентаграммах составленные алгоритмами имена. На столе, словно на вершине небоскреба, стоит и с какой-то безбашенной отрешенностью командует этим немыслимым аттракционом разгоряченный до полубезумия вдохновенный ученый, хакер, принц, маг, бог! Какая вероятность того, что этот ритуал вообще работает? А цверг его знает! А какой процент среди наобум составленных слов - имена? А цверг его знает! А какая, что существ с этими именами вообще можно вызвать? А цверг его знает! Ну, и как можно решить задачу, где одни цверги?! А теперь главный вопрос: какая вероятность того, что он что-то найдет?! Ответ ясен, да? Правильно! И последнее: а что же он тогда делает??? Ну, а что ему еще делать? Что?!! Он четырнадцать раз пытался бежать, он пробовал подкупить, уговорить, обмануть стражников, он ко всем пытался найти подход! И находил!!! И что в результате, что? Убрали их, стекло поставили, двери автоматические, шлюзы! Свет мигающий, надписи. Сперва переписываться пробовал, уже получилось вроде, так нет! За лишнюю строчку теперь без еды оставляют, без книг. А он виноват, что кто-то там с собою покончил? Это он виноват?! Сами же и довели юношу, почти готового помочь ему с побегом! Конечно, арест, камера, обвинение в предательстве. Он же тоже через это прошел, знает ведь каково! А потом он устроил пожар... Хороший такой, настоящий. Пламя, дым, раскаленный воздух. Ух, все горело! Всё! Книг было жалко, никогда б так не сделал. Но надо же было попробовать! Думал, откроют сразу - сбежит. Зря думал! Чуть не сгорел вообще, почти задохнулся. Пока йетунскую ипостась поддерживал - еще как-то держался. А потом вырубило... Зато все пришли, все. Тор, Один... Даже рад был их увидеть. Пришли же? К нему ведь они пришли, да? Ага! Чтобы предупредить, что если еще раз что-то подобное выкинет - наручники снова наденут. Потому что он собой не владеет и вредит сам себе. Заботливые! Стены бы еще подушками оббили! Огнеупорными. Да он специально это сделал, не мог уже больше один быть, ну тупые они, что ли?!! Еще и книги запретили держать лишние (для кого лишние?!) Теперь у него на каждый день "Разрешенный объем книг". Горечь, сплошная горечь, непроходящая, неослабевающая, неизбывная. Фух, всё, стоп оркестр, нет сил больше мониторить, пропустит же еще вдруг чье-нибудь явление чудесное. Всё резко (нет, не тормозит и не зависает) - гаснет (сил нет на подобные спецэффекты), наступает полная темнота, Лафейсон валится прямо на стол на спину, бессильно свешивая вниз ноги, руки, голову. Как будто избили. И никаких Халков не надо с кроватями. Придави меня, Тор, Мьёлльниром, чтобы больше не надо было вставать. А лучше вообще придави. Все ведь этого хотят, да? Ну, так казнили бы, могли же. Могли? И сейчас можете. Что вам на стеночке еще написать, чтобы вы сомнениями больше не мучились?! Вам же не комфортно так сразу, вы же хорошие все, это я один плохой! Манит пальцем из спальной графин, льется на запрокинутое лицо вода, подставил ладонь, прижал ко лбу ледышку. Ну, что это он? Куда гонит? Можно ж нормально на двух-трех пентаграммах работать, с едой, с отдыхом. Так и придется, наверное, так и придется. А ещё можно на стенке признание написать, раскаяние. И не стереть. Можно ведь? Можно. Когда гордость слишком долго борется со здравым смыслом, у последнего потом куда больше шансов на выигрыш. Да и какая тут уже гордость, когда через весь Асгард в наморднике и наручниках провели. (Спасибо, брат!) Поздно гордиться. И нечем. Мало этой етунской льдинки, растаяла! Тьфу, что он делает, можно же просто руку на лицо положить. Вот, так-то лучше... Что? Встать? Да ни за что! К цвергам науку, магию, взломы, змей и совершенно несбыточные ожидания. А что же тогда - сдаться? Да давно пора. Давно бы и сдался, если... была бы хоть какая гарантия! Кто его знает, кто там лишнее из меню убирает, и что вообще до верху дойдет. А дойдет - так и что? Ему же не верят! Один ему уже показал, что не верит! "Нет, Локи". Здорово так было. Приятно. (Я запомнил, отец! Я это запомнил!) А главное - правду ж тогда говорил... А теперь?! Ну да, вот прочитали - и сразу поверили! И не только - выпустили сразу! Смешно? Ужасно смешно. Аж до слез. Да не будет слез, больше не будет. Сколько можно из-за одного и того же. Утекли давно... Можно и гордостью раз поступиться. Переживет. Суд пережил же? Ну да. Вон живой и здоровый. Почти. Но вот унижаться, выписывая перед стражниками день за днем "Ах, простите. Отпустите. Пожалуйста!", и потом не получить ничего?! Не слишком ли будет?!! А потому... Три глубоких вдоха. Подъем! Настрой. Фрак, свет, дирижерская палочка! Играем симфонию для девяти барабанов с оркестром. Начали! И снова поднялись змеи... После смерти еще всё это сниться будет. И в нескольких последующих жизнях - тоже. Ну? И сколько раз еще нужно прокрутить эту ерундовину? Да читал он, что такое брутфорс! (*) Читал! И что крутить можно сотни лет - тоже знает! Только вот дело в том, что если не крутить... то можно просидеть тут гораздо дольше, чем сотни лет! Прямо внутри сковало что-то, как представил... Просидит? Нет... Он уже выжал из себя все, что можно. Не так много оказалось силенок, как думал. И не так, как хотел показать. Ай, да ладно: брутфорс - штучка хитрая. Может через сотню лет сработать, а может и через пару секунд. Это же чистый рандом - это же просто везение. Больше рандома - больше везения? Смешно, тут нет логики. Ну и не надо! Но зато... Большинство имен вообще из других языков приходит, искажаются, туда добавляются звуки, слоги. Да! Конечно! Да что же он сразу... В воздух взлетают словари, рассыпаясь на страницы, кружатся в едином вихре, перемешивая разные языки, на свои места возвращаются кучки страниц. Лафейсон театрально смеется, в молитвенном жесте возводя кверху руки. И да поможет мне великий Рандом, если уж больше никто другой не желает! Ну вот - сейчас все получится. У него же всегда все получалось. Всегда. Если никто не вмешивается и не портит! Он же умный, знающий. И уж он точно умнее Тора! Отец! Ну правитель же должен быть умным, ну как же ты этого не понимаешь! А не таким, которым можно манипулировать!!! Ну, ладно, если это - он, он же дурного ничего не хотел! (Ну, тогда еще не хотел... Неважно!) Но ведь другие тоже смогут! Это же неправильно!!! Не докричаться, да? Какая разница - умный, не умный... Если - не свой! Не родной! И вообще чудовище!! К горлу подкатывает ком, во рту медно-соленый вкус, в глазах расплылось, готовы подкоситься ноги, сквозь мутно-водянистую пелену расплывчато начинает просвечивать бледно-зеленое облако, медленно сгущающееся в ближней к нему пентаграмме...