Дым моего
12 февраля 2016 г., 03:04
Люблю окраины Москвы. Тут тихо, и очень шумно сразу. Тут теплые дома полны холодных людей, в ламповой атмосфере морозного вечера.
Я сегодня дым. Дым сигареты девочки-подростка. Синеватый в ярком свете уличного фонаря. Каждое ее слово изъедает меня и корежит. Каждый шаг вперед или назад - делает бледнее. Я скоро умру? Или я умираю с самого начала.
Я знаю, что скоро исчезну.
Во мне не осталось и капли былой нежности.
Я дым. Дым крематория. Мое дыхание как души умерших пронзает домики, дома, дороги.
Я головоногий моллюск, я везде, я нигде. Я ищу пристанище и нахожу дом на коленях моих девушек. Знаешь, они нежные и мягкие, а сейчас зима и их нигде не видно. Меня не впускают в теплые дома, там мне не рады. Там я задыхаюсь,падаю хлопьями в пыльные углы. Как мне выжить в пустом мертвом городе, не имея огня, способного меня зажечь. Никогда не люби никого, люби материальное только. Я фальшивый туман.
Есть разные сорта дыма. Терпкое дерево, серое курево или холодная плоть. И когда огонь горит - меня еще нет. Я - это послевкусие жаркого пламени. Это - сама противоположность тепла. Я не хочу выбирать между вкусом и послевкусием
