Der Herbst

Тихо, тихо. Звуки летают по комнате. Расползаются. Залезая даже в самые далёкие уголки. Обои почернели от мыслей. На улице холодно и темно. Темно так, как не было никогда раньше. Время не совсем лечит. Из неё ужасный доктор. Но хороший патологоанатом. Сердце повисло, где то под желудком. Капельки крови падают на пол. Не настоящей. Отнюдь. Светлые синие капли. Подбитой птицы. Она уродливо машет обрубками крыльев. Сама. Сама отрубила. Сердце немного болит. Как ему там. Под желудком. Реанимация неуместна. Немного холодно. Девушка сидит в углу аудитории и тихо пишет. Не дай бог хоть кто-то ее уведёт. Вокруг неё сидят шуты: множество парней и девушек. Они шушукаются, не обращая внимания на преподавателя. Она пишет. Не конспект. Маленькие стишки. В семь слов. Трудно ли уместить мысль в семь слов? Попробуйте сами. Нас с детства учили разворачивать свой ответ перед собеседником, как картину, люди посуше намечают в разговоре карты и графики, картины мечтателей плывут по сознанию. А вы попробуйте рассказать про себя в семь слов. Хотя бы про один день. Мою душу терзают Пустые томленья, До и после пробуждения. Смешное правило, не так ли? Чем-то напоминает хокку. Ведь не просто так говорят, что краткость сестра таланта. А японцы талантливы. Только так можно ту красоту их улиц, храмов и дворцов. Вы помните гейш? Те произведения искусства. Живые... и красивые. Она писала эти короткие стихи обо всем. Ее мысли путались, вокруг неё пластмассовые люди. Люди фальшивки. Иногда из китайского материала, а некоторые из дорогого пластика. В таком лесу манекенов порой трудно найти настоящих людей. Они почти вымерли. Сейчас настоящим считается то, чего больше. Что в спросе. Что в моде. Вы популярны? Вы прекрасны? Каково быть вами, совершенными людьми? Скучная лекция. Сам преподаватель не верит уже в свой предмет. Зачем тогда? Вокруг свора собак, милующихся между собой. Их мечты все равно сломаются. Как стеклянные лебеди. У неё были такие в детстве, на зеркальной подставке. Детство. Детство... Как давно она не пробовала на вкус это слова. Какой вкус у детства? Вкус тепла? А может материнского молока? А может запах крови? С содранных коленей. Запах кладбищ, которые она до сих пор любит. Когда нибудь и она там будет. Среди прогнивших гробов и истлевших тел. Ничья любовь не спасёт. Все умрут. Не правда ли, Алиса? Алиса, бегущая за кроликом двести лет назад, все бежит. Бежит и куда ее ведёт дорога от дерева. Спишь ты, Алиса? А может она как Нео, пробудилась от реальности, чтобы жить в боли. Карты, розы, королевы. Их жизнь ярче, чем твой утренний чай, Алиса. Алиса. Как вам страна чудес? Или зазеркалье, что вам более по душе? Души моей струны Замолчите отныне И навеки. Стыда, не видя, Богов не любим Ненавидим. В этот раз четырнадцать слов, что то новое, что то совсем новое. Она выводит своим узким почерком слово за словом. Один из шутов кидает ей записку-самолётик. Признание в любви ранит больше отказа. Она замирает. Сидит и дышит вдох и выдох. Вдох и выдох. Древние боги ее покарали. Увы, терзанья неизбежны. Как жаль, что мы сегодня люди, А люди знаете ведь - грешны. Мать богов хмурится. Солнце пропадает из виду. Ее посланники - Амуры, опять перепутали стрелы, вместо чувства прекрасного - любви, наполнили колчаны горечью.