***
Паудер не выдерживает через часа полтора, за которые надышалась этим воздухом по самое не хочу, когда по крышам пробегают тонкие, еле заметные лучи солнца, добравшиеся до самого дна, а сон все никак не идет в руку. "К вашему глубочайшему сведению — там надо было написать сожалению, но у нее уже мозги кипят — мне куда больше восемнадцати." Ага, восемнадцать и три месяца, но надо поставить его на место. "П.С. Мудила." Свой постскриптум Паудер не зачеркивает. Вот после этого засыпает тут же, как младенец.***
Ответного письма, конечно же, нет. Приходит только одна коротенькая записка от Экко, и да, Джинкс трижды сверяет — бумага и почерки совершенно разные. "так тебя и не дождался вчера. надеюсь, все в порядке? можем затусить вечером, если свободна. Э." И еще одна от Вайолет. С требованием не опаздывать на сегодняшнее дело. Паудер трижды перепроверяет пневмоотсек — ну может, завалилось еще одно куда-нибудь, а потом плетется к зеркалу, замазывать синяк на щеке. Потому что Вайолет заметит и начнет снова нудить, мол, ты еще не готова, толку от твоей помощи никакой, только спасай тебя и все такое. И тогда она останется совсем одна. Ведь у Вай есть Кейтлин и спасение Пилтовера, у Экко своя банда в секретном убежище, а у нее... никого. Как обычно. Замазанный синяк все равно пробивается сквозь слой штукатурки, и Паудер решает оставить побольше прядей для челки, а остальное прячет в пучки и под глухой капюшон. Никто не знает, какая она на самом деле. Хотя... не сказать, что кому-то вообще есть дело до третьей девчонки во втором ряду, когда солирует Вай. Но она справится. В конце концов, другой жизни у нее нет.***
Письмо от мистера Икс ждет ее к утру, когда она снова возвращается домой уставшая, не чувствующая ног. Пришлось побегать по всему Пилтоверу, потому что новая контрабандная поставка Мерцания внезапно сменила место схрона, и в итоге они попросту потратили свое время. Прочесали весь квартал вдоль и поперек. Вай — ну как всегда, когда все пошло по одному месту — разгромила парочку мусорных баков, а потом наорала на нее из-за синяка. Вернее, сперва из-за челки, которую никто не должен видеть, потому что она СИНЯЯ, а это слишком вырвиглазный цвет, хотя, ой, свои собственные волосы, выкрашенные в малиновый она почему-то не сильно и прячет. А потом из-за синяка, который проступил через тональник. В общем, закончилось это тем, что они поцапались, разнимала их Кейтлин, которой Паудер влепила в челюсть чисто уже из вредности, и на ближайшие пару дней никакого супергеройства, потому что не позовут. Она спихивает один ботинок на пороге, лезет в холодильничек за мороженым, и удерживая ледышку во рту, запуливает второй прямиком под кровать. — Херовая жизнь для херовых людей... — Паудер застывает, разглядывая колбу, из-за которой ботинок все еще на виду. — Какого... Она поднимает ее, уже представляя, что там внутри — большими такими буквами очередное такое требование извиниться перед Кейтлин за все, но нет. Слишком уж дорогая бумага. Знакомая! Толще обычной, мягче, а на просвет — в этот раз Паудер даже подносит письмо к лампе — еще и с еле заметным водяным знаком, извилистым змеиным S. Точно пилтоверец. "18. 80. F. G.L. Co. 75. S" Что ж... Паудер вытаскивает мороженое изо рта — а щеке лед понравился, уже почти не ноет — и закусывает губу. Это послание даже без постскриптума. Она ворочает лист туда-сюда, но никаких других обидных слов тут нет. А может... Вообще сложно поверить, что какому-то пилтоверцу внезапно захотелось подшутить над нею, скорее уж это... — Шифр! — победно взмахивает Паудер мороженым и тут же ойкает от боли в скуле. Ну что ж, она докажет ему, что давно уже не ребенок, пусть ни в какую школу никогда и не ходила. Это занимает у нее остаток вечера — приходится проигнорировать новые записки от Экко, зовущего затусить в секретной берлоге — но наконец перед Паудер лежит разгадка. Адрес. Забавно — а ведь она там сегодня была. Неподалеку, вернее, буквально соседний квартал. Может, это не совпадение, и он за нею следил? Паудер тут же отмахивается от этой идиотской мысли — камон, ты вообще никому не сдалась, хотел бы этот пилтоверец заинтриговать супергероев, так сразу бы Вайолет писал. Или Кейтлин, она же самая красивая, больше всех поклонников собрала. И принимается на обороте писать разгаданный адрес. "Мог бы и что-нибудь посложнее придумать, мистер S, это же на пять минут работы. Пф." Ха-ха, на самом деле на четыре часа — кругом валяются густо исписанные бумажки, но Паудер уверена, что она разгадала все верно. Ощущение, будто кончики пальцев гудят. Она отправляет послание и идет переодеваться. Стоит только натянуть майку, разрисованную облачками, как пневмотруба оживает, выплевывая ответ. От того самого пилтоверца. "Я несказанно потрясен вашими способностями. В следующий раз постараюсь зашифровать получше. Впрочем, к счастью, мои планы это не нарушило." Паудер хмыкает — ну надо же, даже сейчас не мог не выпендриться, от слов так и сквозит превосходством. Она уже раздумывает, что бы такое придумать в ответ, едкое и колкое, как приходит еще одно письмо. "И все же меня больше волнует вопрос, каким образом у вас оказывается моя почта. Шпионите за мной?" А ниже, снова заложенное краем письма, как будто и не важное: "П.С. Больше никаких желаний умереть?" Паудер вспыхивает. Да уж, он точно посчитал ее идиоткой. Она облизывает липкие от мороженого пальцы и принимается строчить ответ на его же письме. "Стою на самой высокой крыше Зауна, собираясь броситься вниз. Ха!" Наверное, это его потрясет. Он поймет, что она заунитка — а это чистая правда, просто все так сложилось, что они с Вай спасают Пилтовер, хотя по факту еще кого спасать надо. Охренеет, стопроцентно. "И да, это чистая случайность." — дописывает она насчет его подозрения в шпионаже, вырисовывая жирную фиолетовую стрелку, в окружении улыбчивых рожиц, отправляет письмо и идет за вторым мороженым. Пневмопочта оживает через пять минут, не больше. Паудер подхватывает колбу, мороженое с собой и выбирается на крышу. Заун, раскинувшийся перед нею, переливается огнями, гудит, пульсирует, словно гигантское сердце, выложенное на блюде темноты. Горячее, в клубах дыма, струящихся снизу. Живое. Она разворачивает письмо, щурясь, потому что сперва не может прочесть эти странные буквы, а потом до нее доходит. "GR.170.300.54.02.L. S Это отвлечет тебя от прыжка." Тебя. Он так и написал, нет, серьезно! Ха, для пилтоверца он удивительно не так уж и плох. Джинкс закрывает глаза, и из темноты возникают буквы, перемешиваясь, перемалываясь, становясь координатами на воображаемой карте. Щека все еще болит, но она все равно лыбится.***
Она знает, что переступает границу, пусть и начерченную ею же, но блин... "Ненавижу все. Только порчу. Мешаюсь под ногами. А всем плевать." На самом деле надо бы заткнуть это желание поныть хоть кому-то, ну или на крайняк отправить это Экко, чтобы получить от него нихрена не успокаивающее "она просто твоя сестра, вот и доебывается, Пау-Пау. так что не переживай, а просто забей". Только вот... почему у нее такое ощущение, что этому неизвестному пилтоверцу с его пафосными идеальными буквами и постскриптумами, куда больше дела до ее проблем, чем остальному миру? Паудер останавливается у пневмотрубы и прислоняется к ней лбом. Вздыхает и дергает себя за косу. "Поэтому ты Джинкс?" Как он... как понял, как запомнил, как вообще... она шмыгает носом, запоздало понимая, что заливает дорогущую бумагу слезами, и это точно не отправить, сразу поймет, что она тут, дура такая, ревет. Труба шуршит, и по лбу прилетает щелбан колбой. Весьма... мотивирующе. "Если я что-то и понял за свою жизнь, а в ней всякое бывало, так это то, что боль не дает нам останавливаться. Она единственное, что заставляет нас двигаться вперед, назло неудачам. Так что, Джинкс — ее сердце заходится, когда она видит ее имя, это почему-то слишком больно — если тебе сейчас хочется забиться в угол и страдать, поверь, это плохой вариант. Лучше выступи из тени, — она улыбается этим высокопарным словам через слезы — и докажи, что ты способна разрушить этот мир одним ударом." Паудер вытирает щеки — ауч, все еще больно — и идет к зеркалу. — Ага, — она таращится на свое чахлое, залитое слезами отражение. — Ты Джинкс. Вернее, это я Джинкс. И я им всем еще покажу, — ощущение правильности снова возникает внутри, скапливается возле сердца и оттуда несется к кончикам подрагивающих в нетерпении пальцев. — Прямо сейчас. Она не натягивает капюшон, пусть видят ее синие волосы, если хотят. Она заунитка, выкусите, и плевать на Вай и ее вечные нотации. Сегодня она сама по себе. И все же — сердце бьется ровно, разгоняя по жилам тепло, от шести букв, написанных идеально ровным почерком по дорогущей бумаге — не одна.***
Паудер... м-м-м, нет, все же Джинкс бродит по нижним улицам без капюшона, кривя рожицы каждому, кто таращится на ее синие косы, спускающиеся по спине к лодыжкам. Почему Вай так не любит Заун? Почему так цепляется за верхний город, так молится на их правильность, когда есть этот, не такой фальшивый — живой. Пусть и не идеальный, но живой. Она жадно вгрызается в свеже-закопченное щупальце на палочке, наслаждаясь его вкусом, запахом, да и вообще шумом улицы — откуда-то сбоку несется музыка, и над зданием парит зеленый глаз, сложенный из неоновых трубок. "Последняя Капля"? А при чем тут глаз? Джинкс чешет подбородок, прикидывая, это ж каким пьяным надо быть, чтобы вот это все придумать. Хотя... ну и хрен с ним, бывают названия и похуже. Глаз манит ее, так и убеждая окунуться в его хрустящее, звенящее тепло, двинуться в такт музыке, и ноги сами собой несут ее туда. — Эй, а ну проваливай отсюда нахрен! — слева сбоку шипит голос, искаженный вокодером, и Джинкс оборачивается в сторону двух пилтоверцов — какого хрена они тут забыли в такое время?! — держущих за шкирку какого-то мелкого пацана. — Нечего тут смотреть, заунская крыса. А ты мелкий, давай выворачивай карманы, посмотрим, что там прячешь! А она их... спасала. Может, именно их сегодня. Когда напали на хекс-врата. Или их друзей. Да какая нахер разница, кого? Сейчас они трясут этого пацана так, словно он пришел к ним, в богатый дом, и наложил там здоровенную кучу в знак презрения. А ведь все наоборот. Откуда-то в голове раздается чужой шепот, низкий, бархатный, которого раньше она никогда не слышала, и там всего три слова — выступи из тени. В конце концов, ей ведь так хотелось. Ну вот... Она цепляет на лицо зубастую улыбочку, мол, эй, я ухожу, ухожу, а потом аккуратно лезет в боковой карман за Кусакой. Подбрасывает в руке, дергает за чеку и швыряет бомбочку пилтоверцу прямо в лицо. Ну, вернее, в шлем. — Бу! Мир взрывается желтой ядовитостью и першением в горле, но Джинкс задерживает дыхание, ныряет в эту густую пелену газа, где ревут, размахивая руками — как будто это поможет, хах — пилтоверские придурки. Бьет одного в горло, прямо под шлемом, где есть зазор, делает второму подсечку — ну камон, пусть и во втором ряду, третья с края, но она все же супергерой. Супергерой Зауна! Она нашаривает среди этих тел пацана, которому тоже хреново, но, похоже, его организм уже давно адаптировался к вредным испарениям, так что он даже на ногах еще держится, и вытаскивает из облака. — Беги! — советует Джинкс, а сама находит у одного из стражей шоковую палку, и прикидывает, сколько разрядов научит их уважать мир, в который они забрались.***
Она возвращается под самое утро, потная, с красными — Кусакой задело и ее — глазищами, слегка побитая, пальцы все в неоновой краске, хотя спины тех придурков с ее именем поверх брони еще красивее, и, даже не раздеваясь, валится в кровать. Так хорошо. Как будто давно барахливший компас внезапно начал указывать ровно на север. А на полу ее ждет новое письмо.