Скетчбук

      — Что чиркаешь, Ластик? — спрашивает Итан, чуть склонив голову в попытке заглянуть в скетчбук. И тут же поправляется под хмурым взглядом Альберта: — Оу, сорян… Ал.       Молчаливый кивок в качестве одобрения — глядишь, и окончательно прозвище отцепится, — и скетчбук, повёрнутый так, чтобы можно было разглядеть рисунок. По сути, всего лишь набросок, игра света и тени, сплетающаяся в затейливый узор. Итан кривит губы в подобии улыбки, но не насмешливой, а какой-то грустной. В скетче он видит что-то своё, а Альберт невпопад вспоминает пляшущие на стене тени и Итана, заворожено смотрящего на них. Было ощущение, что он их и двигал, но спросить напрямую Ал не решился — вдруг способности для вампиров что-то личное, и те сами должны заговорить об этом первые. Как Мария с умением обращаться в собаку.       — Хочешь, нарисую тебя? — вопрос сорвался с губ против воли. Да Альберт об этом даже и не думал, но идти на попятные, и говорить: «Ой, прости, ляпнул не подумав — рисовать тебя я совсем не хочу», было бы странно. Оставалось ждать, что на это ответит Итан.       — А давай, — тот как-то даже оживился. Улыбнулся широко, обнажая клыки, и уселся на табурет напротив Альберта. — Давненько я себя не видел.       Слова прозвучали странно — Альберт точно помнил, что в доме были зеркала. Хотя, Итан на нарцисса не похож, так что вряд ли бы целыми днями себя разглядывал. Перелистнув страницу скетчбука, Альберт принялся за работу.       Итан сидел молча и неподвижно, тишину нарушал лишь ветер за окном, да мягкий шорох карандаша по бумаге. Линии сплетались в силуэт, создавали форму, выписывали детали. Свет, тень, объём. И вот уже со страницы скетчбука смотрит улыбающийся Итан. Вот только в глазах нет улыбки, в них холодная сосредоточенность, напряжённое ожидание. Он хочет увидеть себя со стороны, понимает Альберт, увидеть себя чужими глазами. Карандаш замирает. Где-то на краю сознания вертится мысль, такая юркая, что и не ухватить.       — Закончил? — любопытствует Итан, едва шевеля губами и не меняя позы.       — А?.. — слетает оцепенение с Альберта. — Д-да. Думаю, да.       Он протягивает скетчбук Итану, а тот, сосредоточенно разглядывая страницу не меньше минуты, внезапно её вырывает.       — Спасибо, Ла… Ал, — моментально поправляется он, возвращая скетчбук, но не свой портрет. — Себе оставлю. Можно? — спрашивает запоздало, хотя в ответе и не нуждается — не отдаст, даже если попросят.       — Да, конечно, — кивает Альберт. А потом ещё какое-то время стоит, глядя на удаляющуюся в сторону комнат фигуру. И только когда Итан проходит мимо небольшого зеркала на стене, наконец всё понимает. У того нет отражения.