Игра с химерами

– Настала пора поговорить серьёзно, – изрекает Тварь Углов, устав следить за покачиванием гамака. – Тебе было хорошо вместе, но ты сваливаешь? – выдвигаю предположение я, в очередной раз нашаривая носком стену, чтобы оттолкнуться. – Что? Нет, я думаю о твоей жизни. Обычно люди строят великие планы – а ты просто валяешься тут и пялишься в потолок! – Я жду от тебя тему. К тому же, разве я обещала, что буду носиться туда-сюда безо всякой на то необходимости? – несколько удивлённо замечаю я. – Моя тема очень серьёзна. – Да ну? – Да. И имя ей смерть. От смерти не убежать никому. Что ты полагаешь, будешь делать, когда умрёшь? – Полагаю, что ничего, – пожимаю плечами я. – Друзья и знакомые соберутся над твоим телом и вспомнят… что? Что бы ты хотела услышать? – «Смотрите! Она шевелится!» – С тобой невозможно поговорить серьёзно. – Нет. Меня просто нелегко напугать, – я потягиваюсь и выскакиваю из своего лежбища, – Заладили. Смерть-смерть. Да, мы смертны, и это естественно. И нечего раскатывать из этого мистерию или трагедию, искать пути обхода и эликсиры обретения вечности. Лучше просто жить, пока возможно, в полную силу, наслаждаясь каждым днём по своему усмотрению. Если жить так – то слова, произнесённые над покинутой призраком машиной, уже никогда не будут тебя волновать. Так что я не вижу смысла мусолить эту тему «серьёзно». Смерть есть у жизни как тень у любого тела. Конец есть у Солнца и даже у Вселенной. Так что с того? Классно, если умирать не сегодня. А если уже случилось – то у трупа никаких переживаний быть не может. – А… Ага, восторг. А рассказ будет? – Меня не перестаёт восхищать твоя практичность… Чёрный юморок сгодится? – Попробуем, – он всё ещё изображает обиду, но причмокивает с явным интересом. – Но у меня остался один нерешённый вопрос. – Какой? – Я не знаю, как мне тебя называть. – Никак не зови, – судя по его тону, это вовсе никакая не проблема. – Я хочу дать тебе имя, но не хочу заморачиваться, – я закуриваю новую глясару, пока ищу подходящую бумагу для рассказа, – Пусть будет Угол, в честь твоей природы. – Разбежалась. Я не принадлежу тебе, а значит, не тебе меря и называть. – Всё на свете имеет имя. – У тебя три – и ни одно не твоё настоящее. – Потому что… – я останавливаюсь, задумавшись. Так и есть. Мы оба никому не принадлежим. И поэтому у нас нет имён. – А если это будет прозвище? Неужели тебе нравится откликаться на «Эй, ты» или «Или сюда»? – всё же предпринимаю попытку штурма его индивидуальности я. – Ты мною не владеешь. Подхожу когда хочу. – Раз так, почему ты перестал проситься за пределы моего мира? – Хм. Мне просто интересно, к чему всё это может привести. – Что «всё это»? – на всякий случай уточняю я. Вместо ответа он обводит взглядом мой Шпиль. – Всё то, что ты рождаешь… Ну, ты будешь сочинять новый или как? Да буду, буду, конечно. Перед тем, как засесть за творчество, я решаю, что и правда засиделась дома, в тепле и уюте. А ведь я совсем недавно намечала себе пару интересных экскурсий. Во всяком случае, поразмыслю об этом, когда допишу…