Сбой в системе

"Где наш герой?" — плакаты больно колют глаза, мелькая на каждом шагу, впиваясь яркими цветами в сетчатку. Внутри что-то неприятно скребётся каждый раз, когда он натыкается на упоминание Дипломатора. Промозглый ветер вдруг подхватывает полы осеннего пальто, и оно ощущается как привычный плащ. Почти так же свободно развевается за спиной. Порой кажется, что всё может быть как раньше. Но он не поведётся на это. Он завязал. Бывает, выйдет из душа и шарахается от зеркала — рукой машинально волосы на бок пригладил. Или закат бросит красный луч на лицо — а чудится родной боевой раскрас. Эта тень повсюду. Она внутри него. Откликается на призыв и рвётся наружу, жжётся в груди, как приступ изжоги. Дипломатор уверен в своей правоте. Потому что знает, что нужен людям. Но одному человеку он точно не нужен. Больше нет. И, как бы не хотелось просто отделаться от него раз и навсегда, придётся идти на разговор. Самый сложный, с самим собой. С течением времени так старательно взращиваемый образ словно отслоился от хозяина. Заимел свою точку зрения, которая частенько не совпадает с антоновой, приобрёл свои привычки, даже говорить стал по-другому. И тогда встал вопрос: чьё мнение ставить в приоритет? Человека или Идеи? Звёздочкин устало прикрыл глаза, откинув голову на подушку. Он сделал выбор. Он держит всё под контролем. Но знакомый внутренний голос ехидно подначивает. Им есть, что друг другу сказать. Ночная темнота сгущается, и тень набирает силу. — Ну что ж… Давай поговорим.