Марки

      Громкая музыка долбит по черепной коробке. Кучи пьяных, уже ватных тел кричат и танцуют. Где-то звенят рюмки с дешёвым алкоголем, раздаются тосты. Хотя, впрочем, этим людям повод выпить не нужен, я уверен в этом на стороне процентов. В соседних комнатах кто-то стонет, не стесняясь, а некоторые обмениваются слюнями в главной комнате, где происходит все основное действо. Не знаю, зачем я сюда пришёл; наверное, чтоб хоть чуть-чуть отвлечься от своих мыслей. Но не получается. Алкоголь в горло не лезет, а чего-нибудь запрещённого пока что нет. Поэтому я довольствуюсь крепкими сигаретами. Кажется, что весь мир где-то там, позади. За другими дверьми. И ты один стоишь на кухне с обшарпанными обоями.       Чьи-то шаги я не услышал из-за этой ебучей музыки. Поэтому, услышав своё имя и до боли знакомый голос, вздрагиваю.       — Влад! — роняю сигарету и оборачиваюсь на того, кто появился в проходе. Конечно это он, кто бы ещë мог меня искать. — Ты чего тут сидишь? Пошли к пацанам, — тянет за руку, а я сажусь на подоконник, сопротивляясь.       — Не хочу Глеб, не хочу, — на вздохе говорю я и отворачиваюсь так, чтобы волосы закрывали лицо.       — Ну чего ты опять грустишь? Все же круто! — Глеб встаëт около меня, тоже закуривая сигарету. От него даже перегаром не пахнет, что странно на самом деле. Обычно этот придурок напивается самым первым.       — Не грущу, просто не вижу смысла туда идти. Тем более, обещанного нет.       Глеб хмыкает и достает из кармана марки. Он точно знает, что именно мне нужно. Обожаю его за это, хотя лекции про употребление в шестнадцать лет преследуют и по сей день. Но мне все равно, что хочу, то и творю.       Трип приходит. Я снова выпадаю из реальности. Максимальный кайф от разноцветных пятен перед глазами, от каждого всплеска громкой музыки. Смотрю на стену — та потихоньку начинает плыть, растекаться, словно бензин. Люди одним стадом двигаются назад, отдаляясь и приближаясь. Мир под таблеткой намного веселей.