Призрак нашего вокзала

«Я люблю поезда», — пожал плечами Нильс. Пожалуй, это всё, что он мог ответить. Стылый октябрьский ветер швырнул к его ногам охапку чуть подмокших листьев, смешных рыженьких звёздочек, абсолютно не переживающих на тему того, что однажды на них кто-нибудь наступит. Нильс и сам считал себя немного похожим на сухой листик, но не опавший, а застывший на ветке. Хрупкий, тонкий, отживший свой век, медное пятно в зелёной кроне, и всё же не оторваться ему от дерева, не улететь, как сделают его братья и сёстры. Пройдёт одинокая зима, распустятся свежие юные почки, а жёлтый лист так и будет наблюдать за миром, неизменный. Смешно и грустно. Пассажир, присевший на скамейку к Нильсу в ожидании своего поезда, завёл с ним разговор, и был очень удивлён тем, что собеседник никуда не едет. — Зачем вы тогда на перроне сидите? — Я люблю поезда. Посидели чуть-чуть в тишине, наблюдая за тем, как ветер гоняет бумажки и листья, и тут прозвучал гудок. Вот так и убежал пассажир, последний ночной странник на сегодня. Следующий поезд прибудет уже после рассвета, до которого осталось совсем чуть-чуть — вон уже и небо розовеет. Нильс с грустью глянул на горизонт, который ни разу в жизни не пересекал. Туда, куда-то на восток, увёз поезд своих пассажиров. Что они видят? Что с ними будет? Как оно там, далеко? Там, где встаёт солнце? Первый неловкий лучик падает Нильсу на лицо, отражаясь в круглых стёклышках очков. Ещё минута — и юноша исчезает. Словно и не было его.