Снежинка

Вы помните свою первую любовь? Сколько вам тогда было лет? Кто был вашим возлюбленным? Или возлюбленной? Вы помните, как это было?

Син Цю запнулся

Свет жёлтой лампы на столе у окна ночью был таким себе островком жизни среди сна. Писать это было тяжело просто морально: вспоминать все душевные переживания, все волнения. Скорее эти вопросы, нацарапанные по-прежнему корявым почерком, автор задавал не читателю, а себе. Помнит ли он сам всё это достаточно хорошо? Сначала он открещивался от этих чувств, затем, уже осознав подавлял их, прятал. Не по своей воле, конечно, и тем не менее, Могли ли эти чувства сохранится до сих пор? Последний вопрос, наверное, и стал причиной написания этого. Спустя годы он хотел пережить всё вновь. Хотя бы у себя в голове. В голове получалось как-то очень сумбурно, некоторые подробности ускользали, про некоторые он невольно думал: "Так, это через чур, не надо". Было устойчивое ощущение того, что он в гостях у себя же в голове, что пытается спрятать что-то "стыдное" от себя же. Так было принято решение перенести мысли на бумагу. Возможно, единственно верное, потому что ему действительно хотелось всё это в последний раз. Буквально. Всё то, что было тогда, каждую секунду, каждую мелочь. Интересно, а архонт времени, если он есть, милостив? Может быть я смогу упросить его вернуть меня в то время?

Ну нет. Так не пойдёт.

Син Цю одёрнул себя, вынул ручку изо рта и снова принялся писать. Помедлив буквально секунду (просто чтобы сложить мысль у себя в голове), продолжил: Смотря на тe чувства с позиции лет и опыта ты думаешь: "Какая ерунда!" Но для тебя тогда ведь всё казалось крайне серьёзным, не так ли? Я пишу это не затем, чтобы сказать тоже самое. Я хочу уважить эти чувства, пережить их вновь, здесь, на бумаге. Хочу проститься с ними, отпустить их и стать чем-то лучше, чем я есть сейчас.