О накипевшем

я все тот же человек, но уже другой. искал счастье на горе теперь под дном эвереста вот много уже лет под арестом, в марианской впадине, утопленный самим собой. как нечестно. проваливаюсь вновь все глубже в бездну, загубленный несбывшихся мечтой. какой? неизвестно. такой же как «война и мир» интересной. такой же столь роскошной, но пустой. такой же доброй как антигерой, но в диснее. хоть где-то мир повеселее выигрывает даже тот, кто слабее, лишь потому что главный герой достигнет своей цели, абстрактной и тупой. да, вот что мы все детство лицезрели. как годы незаметно пролетели, оставив за собой лишь тень, в закаты улетели, в закаты прошлого, теперь уж навсегда и вот когда-то яркие глаза остекленели, и бесконечно долго тянутся недели, и половицы под тобою заскрипели… да, слишком велика цена с счастливым детством распрощаться, однако, книга жизни начала медленно, но неминуемо кончаться. но стой. в чем же дело? куда вся детства радость улетела? осталось лишь бездушное немое тело которое давно уже мертво, но не в могиле хотя к ней так близко что? ты не можешь ничего изменить? не пизди. ухвати ту тонкую прервавшуюся нить и не жди чуда. возобнови ход часов, возродись ищи выхода отсюда восстань из пепла с этой жизнью не мирись. да ты можешь дальше ныть, а можешь и на всю катушку жить. ты можешь дальше быть на дне, но ведь проблема лишь в тебе. не вини других за то, что в себе признать боишься, ведь когда-то в то что ты страшишься сам необратимо превратишься.