Отпусти

— «Эта история чистый вымысел, глупая сказка, созданная для удовлетворения собственного эго. Решившись её открыть, вы обрекаете себя на бессмысленную трату времени… Его вам никто не вернёт». Я зачитал эпиграф к собственному произведению. Разве можно назвать это эпиграфом? Мне просто хотелось сразу указать смысл написанного… Которого просто нет. Все эти истории… Все эти книги… Для чего они нужны, кроме как не почесать своё эго? Возвышенность мотивов лишь ширма, скрывающая конченых эгоистов и жадных до денег людишек. Знаем, плавали. Как же я устал от всего этого… Такое противоречивое чувство. Вот хочется сотворить такое, чтобы все говорили о гениальности написанного и хвалили. Ну, деньги конечно тоже не помешают… Что тут ещё говорить? Всё это уже подзадолбало. Даже неизвестно ещё, будет ли подобная фраза в самом тексте и будет ли ей место. Таков мой удел. Имею ли я право называться писателем? А чёрт его! В нынешнее время и женщину нельзя назвать женщиной, чтобы не оскорбить трансгендеров. А любая красивая и богатая дура может стать поп-звездой, мошенник объединить цитаты сюжетом про девушку, которая вернулась домой к Сойеру, чтобы его назвали писателем? Тогда какая разница: писатель я или нет? Руки есть, текст складно составляю, ошибки не заставляют глаза кровоточить… На лицо все признаки писателя. По современным меркам. Мда… Ну его! Бросил на кровать планшет, где печатал будущий текст, и сам улегся. Мне намного удобней тапать по сенсорному экрану, чем стучать по клавиатуре. Всегда можно лечь в любую позу и печатать. Ладно, посмотрим что там по телеку. Попереключал каналы, нажал на кнопку…  — …Let it go, let it go… Опять ерунда какая-то. В праздничное время вообще нечего смотреть. Забивают эфир различным материалом, якобы для создания атмосферы. Ну, такое себе, если честно. Вновь переключил канал. Затем ещё… Ничего нормального и интересного. Не мюзиклы же смотреть? А то любят включать фильмы с песнями и танцами, которые смотреть больно из-за испанского стыда. Порой, мне кажется, что телевизионщики не совсем понимают запросы аудитории. Порой, возникает ощущение, что вокруг одни идиоты. Умные, но идиоты. Выключил телек. Ну его нафиг, лучше музыку послушать, чем смотреть тот бред по телеку. Так вот я и сделал, просто улегся и уткнулся в одну точку. Хоть есть что послушать. Депрессия ли это? Просто тяжесть на душе? Выгорание? Конечно, бесконечно долго можно придумывать оправдание или прикольные словечки для характеристики, но… Не знаю. Я просто устал. Ничего не хочу. Я тоже в некотором роде учёный. Так ли я далек от правильного вывода? Мда… Может, поспать? Делать в любом случае нечего. В какой-то момент я начал проваливаться в сон, но… Но… Где-то на грани я услышал какой-то шум, от чего мгновенно открыл глаза. Что это? Меня сразу обуяла странная тревога. Музыка продолжила играть на фоне, что-то из синтвейва, но этот звук… Странный… Шорох? Стук? Я не понял что произошло, но что-то точно услышал. У меня под кроватью есть бита. Осторожно просунул руку под кровать и нащупал рукоять и подтянул её к себе. Даже если это кошка, которой у меня нет, или мышь какая, что более вероятно. Ладно, надо бы проверить, что за падла там шумит. Скорее для успокоения нервов, чем уж действительно для дела, я направился на шум.  — Ты забавен, Николай. Это было неожиданно. Настолько неожиданно, что я дернулся и махнул рукой. Произошедшее осознал уже после того, как в воздухе, словно дым, материализовалась полупрозрачная фигура в балахоне… Только глаза красным мигают, что пугает до чертиков. Фигура склеилась воедино, заращивая разрыв в теле. Что за нахрен?! Вот это жутко. А если сказать «страшно», то ничего не сказать. Сердце колотится как бешеное.  — Успокойся, у меня к тебе мирный разговор. Балахонщик поднял руки, из-за чего я чуть не дернулся, чтобы ему врезать.  — Кто ты такой? Набравшись смелости, ведь у меня бита, я задал вопрос.  — Я? Зови меня Дух Настоящего Рождества, — покрутил рукой балахон и проплыл мимо… Именно проплыл, ног у него не имеется, что даже не странно. Биту я сжал ещё крепче.  — Дух? Как в сказках? Что за чертовщина?  — А ты не веришь своим глазам? — балахон развел руки в стороны. Да… Поверить в это весьма сложно. В самом балахоне клубится дым, только красные угольки светятся из-под капюшона, а внизу всё заканчивается ничем. Ног нет. Просто рваный подол, из которого так же дымка распространяется.  — И… Что ты хочешь?  — Ты не веришь в Рождество, — пожимает тот плечами, а из-под капюшона ярко сияют угольки глаз.  — Не хочу и не верю. Не вижу причин радоваться этой непонятной херне, жутко переоценённая хуйня, нужная только для повода к пьянке.  — Какой-то ты угрюмый, ненормативную лексику используешь… А Новый Год? Мне захотелось эту хрень ёбнуть битой и забить нафиг.  — Я говорю как нормальный человек, а не как эти сахарные из сказок и мультиков, слова грубого не могут сказать. Фэмили френдли, блин… В итоге невероятная херня! Испанский стыд… А все эти праздники хуйня полная.  — Сказки, говоришь? Что-то мне не нравятся его слова. Вообще не нравятся. Как только он двинулся, я уже рефлекторно махнул рукой с битой. Не помогло… Он расплылся как облако дыма и резко приблизился ко мне, вытянув свою костлявую ручонку.  — Для тебя это выглядит как сказка, но мультивселенная большая. Едва его рука коснулась моей груди, всё померкло.