Попытка изменить предначертанное

Блеклые лучи солнца светят сквозь густые облака на серо-салатовые растрепанные волосы Херба и его спокойное во сне лицо. На улице было тепло сегодня, но очень облачно. Последний месяц было постоянно солнечно и жарко, сегодня же погода более спокойная и умиротворенная. Херб нехотя приоткрывает глаза и глядит на пустую подушку рядом с собой. На душе у него тут же становится тревожно, в панике парень вскакивает и оглядывает свою квартиру. Вещей Спарклинга нет, как и его самого. Херб поджимает губы, ощущая себя так, будто нет части его самого. Нет важной составляющей его сердца. В комнате внезапно стало холодно, или, нет, это Хербу стало хородно. Вчера было так тепло.. Замечая записку на тумбочке, парень смотрит на нее молча, почему-то не беря ее. Страх сковывал его, проедал душу. Записка? Почему, Спарклинг? Она посмертная? Ты дал мне столько тепла, я почувствовал себя любимым тобой, и теперь ты уходишь? Это конец твоих, нет, наших дней? Я не хочу оставаться один снова. Боязливо протягивая руку к записке, Херб берет ее. " Херб, извини, что ушел сегодня. Снова ушел и оставил тебя, так ты подумал, да? Извини-извини. Я вернусь, обязательно вернусь, и вернусь в трезвом состоянии, я вернусь к тебе, Херб, и скажу тебе что-то безумно важное, о чем, кажется, мечтал всю среднюю школу, хаха.. Херб. Ты самый важный для меня человек, ты то, ради чего я еще живу сейчас и начинаю двигаться вперед. Сейчас стартует наша счастливая жизнь, я постараюсь, чтобы так было. Я очень люблю тебя, Херб, понимаешь? Мое сердце наполнено тобой, наполнено до краев. Ты уже стал частью меня, частью моей души и частью моих мыслей. Неотъемлемой. Спасибо, что ты остаешься рядом со мной, что не оставил сгнивать на улице, хотя, наверное, стоило. Я обязательно вернусь, Херб, я не оставлю тебя в холоде снова. Я обещаю, что не оставлю тебя. До восемнадцатого числа, Спарклинг. " Некоторые буквы на записке начинают слегка расплываться от капель слез. У Херба до ужаса больно щемило в грудной клетке, он не мог поверить, что это действительно написал Спарклинг, что он вновь вернется, а не Хербу придется возвращать его. Спарклинг слишком часто говорил о любви, когда не был в своем ум, из-за чего Херб не мог адекватно воспринять его письмо, его чувства, которые, кажется, были до безумия искренны. Херб чувствовал тоже самое, но что-то мешало его любви. Ощущение, что над ним издеваются. Ты снова лжешь, да? *** Облака капали на землю своими теплыми слезами, от которых трава очень красиво блестела, а земля пропитывалась и становилась грязью. Создавался определенный контраст с красивой яркой травой, в которой прятались маленькие цветки, и грязью, черной неприятной субстанции. — знаешь, я ведь женился.. Это замечательная девушка, у нее очень мягкие светлые волосы и зеленые, изумрудные глаза, голос до безумия приятный. Еще у нас с ней родилась дочь, но она взяла некоторые мои черты и больше похожа на меня, хехе.. очень милый и послушный ребенок. Моя жена, она.. она очень хорошая женщина, она любит меня, любит нашу дочь, заботится о ней, по-настоящему любит. Знаешь, иногда мне очень жаль, что я не могу ответить ей тем же, той же любовью, с какой она ко мне относится. Вообще, я выбрал ее, потому что она похожа на тебя.. черты лица, глаза, светлые волосы.. Я отвратительный человек, да, Спарклинг? Я обманываю ее, говорю, что люблю, но я не испытываю к ней чувств, понимаешь? Я просто вижу в ней тебя и из-за этого.. я.. почему ты не сдержал свое обещание, Спарклинг? — Херб говорил сдавленно, сдерживая слезы. Он смог придти на могилу своего самого любимого человека только спустя десяток лет после смерти. Страх останавливал Херба все эти года, ему снились кошмары, он винил себя, и, кажется, винит себя до сих пор. Он не смог исправить все, не смог помочь должным образом, он ничего не смог. Не успел. Вина слишком сильно давила на него, и давит с каждым годом все сильнее, спирая дыхание и сковывая жизнь. Во всех людях, хоть каплю похожих на Спарклинга, он видел его и каждый раз ошибался. Спарклинга больше нет. — ты забрал у меня все, Спарклинг, ты забрал мое сердце, ты забрал мою возможность жить нормально и.. ты отказался от меня, ты ушел, ты не сдержал обещание, ты убил самое дорогое мне, то, ради чего я жил, Спарклинг.. Ты убил себя. "...было найдено повешенное тело блондинистого мужчины. Руки его были изрезаны, особенно запястья и плечи. Порезы скрывали под собой следы от многочисленных уколов, а также старые шрамы. На небольшой записке, которая была в крови, получилось разобрать только "Извини", которое повторялось еще несколько раз. По предположениям полиции, этот человек принимал наркотические вещества.." — как же то, что ты писал мне, Спарклинг..? Что ты обещал сказать мне? Меня это гложет, ужасно, я не могу не думать об этом, почему ты.. ты не дожил один день, ты покончил с собой семнадцатого числа. Ты хотел сказать мне о том, что покончишь с собой? Хотел предупредить? Почему ты не.. Херб обрывисто всхлипывает, глядя на могилу Спарклинга. Все негодования, мысли, чувства копились в Хербе все эти года, не давая ему спокойно дышать. И сейчас чувства душили его, не смотря на то, что Херб ругал Спарклинга, винил его, жаловался, на сердце у него было тяжело. Безумно тяжело от натиска любви и тоски к умершему. Эти чувства, ужасная любовь, проедающая его душу, раскалывали его, как личность, разрушали его нутро, при каждой попытке вырваться откидывали далеко назад. Это была веревка на его шее, которая медленно затягивалась на его шее и душила, а Херб не мог ничего сделать. Как бы он не пытался выбраться, ослабить веревку: она затягивалась сильнее. В какой-то момент она задушила его. Он попал к Спарклингу, как того и желал.