Потерянные записки

Я улыбаюсь больше и отчаянней, чем когда-либо, если рядом кто-то есть.

      Солнце заходит ослепительно ярко в преддверии холодов. Жизнь похожа на это солнце. Мне казалось, что даже самый непрошибаемый оптимист до двух раз за свою жизнь замечает эту закономерность.       Жизнь — она как коробка спичек. Кто-то зажигает по одной и огонь переходит от спички к спички, но стоит зазеваться и одна спичка догорает, а вторая еще не успела зажечься. Кто-то поджигает сразу целую коробку, но и так спички выгорают только до середины, или же затухают в самом начале.       В такие моменты важен только один вопрос:

— Что делать, когда прогорел?

      Что делать, когда заносит в пучину безысходности? Когда течение, которому раньше доверял безоговорочно и плыл только по нему, сносит на скалистый брег, где каждый шаг оборачивается если не переломом то кровоточащим порезом?       Что делать тогда? У кого просить помощи, да и нужно ли ее просить? ведь это тоже шаг, тоже движение вперед или назад, тоже боль, что отзывается тысячным голосом в голове: «Дурак.. зачем нужно было.. Дурак..».       В такие моменты мертвеешь. Скручиваешься до точки и можешь молить (бога или кто там выше есть?), что бы о тебе забыли. Желательно, на совсем.       В такие моменты страшнее всего услышать:       — Эй, страшно? Держись за меня, я живой.       Страшно? Да.       Страшно довериться кому-то, потому что себе не доверяешь. Страшно ухватиться за кого-то, вдруг и он пойдет ко дну. Страшно снова стать живым. Страшно выбраться и заново упасть обратно.       Но, пожалуй, страшнее всего этого остаться одному. Совсем. Одному. Поэтому..

Дай мне руку..

P.S. Большего не прошу.