Потерянные записки

Когда играют прощальный гимн с очень грустной музыкой, тогда дело действительно плохо.

      От любого нашего решения, будь то протирание пыли с давно чистой полки или убийство человека, зависит наша жизнь. Она действительно зависит даже от самых незначительных мелочей. Кто-то называет это эффектом домино, когда вокруг разложено множество костяшек и каждый твой шаг сбивает все новые и новые комбинации. Какие-то из них всего в три звена, другие в миллионы звеньев, но в конечном итоге все идет к самой последней и тяжелой костяшке, которая накрывает без просветов твой гроб.       Но лично мне привычней считать, что кто-то, кто отвечает за мою жизнь или судьбу, сидит за гигантским пультом и трясущимися руками нажимает совсем не те кнопки.       Щелк.       Он пропустил строку.       Щелк.       Он решил уйти из дома.       Щелк. Щелк. Щелк.       А кнопки все не те. И клавиши пробела нет, хоть пустоты и много. Он все время пишет через enter.       Но в какой-то самый захудалый момент приходит решение. Самое правильное, самое нужное, самое важное. И ты его принимаешь, ты идешь по пути этого решения и вдруг понимаешь так ясно и отчетливо, что у него уже не трясутся руки. У того, кто сидит где-то там и нажимает на кнопки вместо тебя. Единственный раз. Единственное решение.       И именно из-за него твоя жизнь идет под откос.       И дальше уже не будет ни трясущихся рук, ни того, кто нажимал кнопки за тебя, ни чего бы то ни было еще. Только ты и, может быть, осень.       А в конце напишут..

P.S. «Не помним. Не любим. Не скорбим»