вечная мерзлота

      Мы с тобою сильно больны. И не простудой, не гриппом, ни каким-нибудь насморком – кошмарами мы больны. Притом больны смертельно, и лечение уже не поможет.       Не помогут ртутные градусники – они давно разбиты об бетонный пол. Не помогут микстуры и эликсиры – горькими жижами они впитались в рыхлую землю, разлитые из опрокинутых пузырьков. Не помогут врачи и медсёстры – они все по сходили с ума, попавшись под влияние тёмных сил кошмара.       Я тяжело болен. Мне тяжко жить дальше на этом свете. Я болен унынием и тоской, болен Сигналом, проникшим в мой рассудок. Болен воспоминаниями о тех днях, когда мы были неразлучны, бегали по лабиринту запутанного прогнившего мира за руку и искали выход отсюда, подтапливаемые поддержкой друг от друга. Я буквально болен тобой – я ненавижу тебя, но при этом жду твоего возвращения.       Я стою на крыше одного из зданий города. Наблюдаю, как люди, потерявшие волю свободно мыслить и здоровый крепкий разум, беспечно летят вниз навстречу к неизбежной смерти и разбиваются об потрескавшийся мокрый асфальт. Смотрю на затянутое серо-бурыми тучами небо, как клубы тумана окаймляют мёртвые улицы; смотрю на всю это равнодушно и отстранённо, пряча нос под потрёпанным шарфом и кутаясь в облезлое пальто, давно утерявшее свою пригодность и роль телогрейки.       Внезапно замечаю, как что-то белое мелькнуло в сизой туманистой дымке. Не видение ли это или галлюцинации от влияния Башни?.. Присматриваюсь и вижу – лёгкие хлопья снега белоснежными мотыльками летают по спёртому воздуху. Судорожно выдыхаю воздух из приоткрытых губ, что сорвался еле заметным облачком пара, и чувствую, как пахнет изморосью, как покалывают кончики пальцев на руках и ногах от мороза и как немеют щёки и нос, обдаваемые дыханием мерзлоты.

Надо же, не знал, что в Бледном городе может пойти снег…

      Я болен. Болен смертельно. Но что-то проясняется, когда я чувствую бьющиеся снежинки об мои щёки. Открывается дыхание, словно у смертельно больного, только что вышедшего из комы, и воспалённый мой взгляд вдруг приковывается к подножиям здания.       Что я вижу? Мутный твой образ. Больной образ, исколотый голодом и освещённый ярким солнечным цветом. Вижу, как ты бродишь под вихрями снега и клубами тумана, кого-то или что-то ищешь, бросая одинокий взгляд по обшарпанным домам. Неужели, ты решила вернуться?..       Нет, это опять виденье. Бессвязный бред больного, избитые галлюцинации и извращённые сны. Но почему тогда трепет пронзает моё тело? Почему глаза жжёт пелена слёз и стало так трудно дышать? Может, озноб, жар, горячка? Нет, это невозможно.       Ты просто образ. Плод моего воображения. Фундамент наивных надежд и мечтаний. Я знаю, как ты болеешь далеко от меня – болеешь ненасытностью, совестью и виной. Тебя здесь нет – ты просто больной образ, как и этот снег, непрекращающийся солью сыпаться из грузных туч.       Я уверен, тебя не существует на этих улицах, но тогда почему я прытью спускаюсь по разломанным лестницам вниз? Почему сквозь снег и туман я стремлюсь к тебе на встречу? Почему до слёз радуюсь твоему появлению, если я не верю в него? Я точно болен. Я скоро проснусь, и ты исчезнешь, продолжая мучиться также, как и я, только на другом конце света.       Внезапно я слышу твой голос. Вижу то, как твой силуэт, облачённый в жёлтый дождевик, выходит из перины тумана, словно сама ты слепилась из него, как снеговик из сугроба. Вижу чёрные волосы и ресницы, на которые нанизаны снежинки; вижу красные от холода ладошки, сжимающиеся в кулаки; вижу облачко пара, струящееся из бледных губ; вижу серые стальные глаза, полные уверенности, безграничной силы, пульсирующей в хрупким девичьем теле, и… болезнью.       Почему же ты не исчезаешь? Каким образом я чувствую твои холодные прикосновения на моих замёрзших щеках? Чувствую тепло от твоих объятий? Ты ведь не существуешь – ты просто образ. Или не образ? Я точно болен.

Мы с тобою сильно больны. И не простудой, не гриппом, ни каким-нибудь насморком – кошмарами мы больны. Притом больны смертельно, и лечение уже не поможет…