Монолог необычного Гостя

      Он пришел поздним вечером. На улице все сплошь было серым и неприглядным, словно кто-то прополоскал грязную половую тряпку в ведре с чистой водой. Голоса растворялись в гулкой вечерней тишине, а деревья застыли в безветрии, точно памятники самим себе. Скрип несмазанных петель резанул слух, когда Он приоткрыл дверь и скользнул внутрь плохо освещенной комнаты. Присев на край разобранного дивана, Он уставился потухшими глазами в потолок, как будто там мог прочесть ответы на все вопросы бытия. Мигание лампочки, сопровождаемое потрескиванием, вывело его из оцепенения, Он поднял руки и стал рассматривать, как свет просачивается сквозь разомкнутые пальцы.       А потом Он заговорил: медленно, монотонно, словно в комнате кто-то разворошил осиное гнездо… Хотя, может, не проронил ни звука? Продолжая играть с ненадежным источником света, Он говорил обо всем и ни о чем, о многом и о малом, говорил о том, как умирает море и горит небо, говорил, что земля голодна, а воздух – отрава. Поведал мне, как заживо гниют живые и как живут мертвые. Сокрушался, что мир потерял свое добро и волю, забыл и уже не вспомнит, как выглядят звезды и какого цвета молодая трава под ногами… Пел о том, что было предано и продано людьми…       Ему не нужны были ответы, и вопросов мой Гость не ждал. Он плакал и кричал… Кричал и плакал, ломая свои пальцы, падая на колени, хватаясь за голову, будто вместе с волосами хотел вырвать ненужные и болезненные знания, воспоминания и мысли. И снова молчал… Поднявшись с колен, Он закрыл мои глаза ладонью и тихо прошептал прощание, а может просто промолчал…       Сквозь тьму закрытых глаз я видела небо… Безграничное черное небо с мириадами искр-звезд, они вырисовывали очертания давно ушедших героев и простых людей, рисовали картины минувших событий и грядущего, а ноги утопали в промокшей от росы молодой траве… Изумрудно-зеленой траве…       Приходил ли Он ко мне сегодня, или это сумерки играли в чехарду с тенями?       Говорил ли со мной мой Гость, или я слушала тишину?