Примите меня в новом доме.

Глава 1. “Это не ребёнок, это проблема„ Мать всегда несла непосильную ношу на своих плечах, сколько не смотрел на неё, всегда было жаль, что ничего не могу сделать. Сердце безумно сильно сжималось, иногда было тяжело дышать или даже кололо. В очередной день я прихожу домой, скидываю сумку куда подальше и стягиваю обувь. Заглядываю на кухню. Стены изрисованы, где-то в углу уже слезают обои от сырости, деревянные окна, и стоит тошнотворный запах перегара, который смешался с не менее ужасным запахом алкоголя. У матери уже совсем дряхлая кожа, женщина исхудала под старость. Та что-то жевала, смотря в сторону коридора. — Сына, сходи в магазин. Хлеб закончился, — Мария слабо улыбнулась, приподнимаясь к плите, она весь вечер заботливо готовила суп для ребёнка. Я улыбнулся, кивая. Вновь натянув кроссовки, поспешил на улицу, забирая с собой зажигалку. До магазина минут пятнадцать, успею покурить, думал я, взяв в зубы сигарету. Самая дешёвая пачка, что есть в магазине. Другие покупать банально жалко. Кинув бычок в мусорку, прошёл в продуктовый и, пока направлялся к полкам с хлебом, увидел знакомую фигуру. — О, боже, нет, — капюшон был натянут, значит белую макушку не видно. В такие моменты, я всегда жалел, что не метр пятьдесят ростом а, как любят говорить знакомые, высокий дылда. Я схватил батон с полки и быстрым шагом пошёл на кассу, прокручивая в голове одно слово «нет!» Всё, вроде пронесло, хлеб забрал и побежал домой. Не-а, не побежал. Бледная ладонь коснулась чужого плеча, после чего послышалось тихое: — Коля?.. — я перебрал пару матов в голове, а после довольно улыбнулся, поворачиваясь. — Вот уж не ожидал тебя встретить здесь, Федь! — задорно проговорил владелец белой макушки и стянул капюшон. — Ты здесь какими судьбами? — Достоевский сложил продукты в пакет и не спеша направился к выходу, приходилось вечно ускорять шаг, ведь он отставал от гиперактивного друга. Я вприпрыжку шёл в сторону дома возлюбленного, абсолютно не рассматривая знакомую улицу, мои глаза были закрыты, мне неинтересно. — Да так, дома хлеб закончился. Сам чего сюда припёрся? — задорно проговорив это, пришлось притормозить, он опять отстаёт. Фёдор посмотрел по сторонам, а после пожал плечами, почему-то решив промолчать. Я заметил пачку сигарет в его пакете, прикрытую продуктами. Он вроде не курил. Решив не задавать вопросов, мы продолжили путь в тишине, после разошлись по домам, так и не попрощавшись. Никто не знал, что я задумал сегодня, скоро свершится великий день. * * * Декабрьское тяжёлое утро понедельника, чашечка крепкого чая не спасает. Не могу найти утешения. Садясь за стол в шесть утра, я начинаю писать. Чувства, эмоции за прошедшую неделю вылились на лист бумаги. Кажется, я сотворил что-то стоящее. Первое января. Я лежал, вскрывая вены, прямо на сыром снегу. Падали снежинки на лицо, прямым текстом излагаясь: "люди скажут, ты виновен, это лично твой просчёт" Я не смотрел по сторонам, не замечал, не видел света. Рядом вывеска горела, гасли фонари. Небо затянуло тучей, меня дом а потеряли, но я не вернусь, сомкнул я очи, выдыхая. Я умер во время рассвета. Утром первого января, тогда солнце не было видно, лишь белая пелена. На моё лицо падали снежинки, прямым текстом говоря: "ты не виновен, виноваты мы. Мы не уследили" Не считал я вас своим спасеньем, не искал я больше помощь, остался в мраке я один, выплёскивая всю ту горечь... Очистив мысли от полумрака, пришлось подняться с места и собраться в школу. Интересно узнать результаты итогового сочинения, я очень старался. * * * Школьные дни тянулись, я пропал в подготовке к экзаменам. Мама вновь пригласила друзей и хорошенько выпила. Я давно так не боялся своего творчества. Мама попросила показать что-то, а ответить мне было нечего. Эх, благо есть интернет. Стихотворения для оптимистов. Прекрасный поисковой запрос спас меня и мой план. Гости ушли довольно поздно, они слишком шумели, и я, увы, не мог уснуть. Но с их уходом ничего не изменилось. Я решил попить воды. Вышел на кухню и, застав разъярённую мать, уже было развернулся, чтоб уйти, но услышал обращение к себе. — Сына, какого чёрта?! Ты просто какое-то наказание! Когда ты за голову возьмёшься?! Или ты решил поступить как твой отец? Сдохнуть алкашом в канаве?! — в довольно высоком и строгом тоне прокричала моя мать, тыча в меня сообщением от классного руководителя с текстом: «Пожалуйста, обратите внимание на своего сына, он уже который раз попадается за курением!» Я тяжело вздохнул, читая сообщение. Подумав немного, мне пришлось продолжить диалог. — Ну мам... Мне почти восемнадцать... Женщина нахмурилась и дала тому смачную пощёчину, звук которой был слышен за километр. — Ты сплошное наказание! На кой я тебя рожала! Иди в свою комнату и на глаза мне не попадайся, дрянь. Из моих уст послышалось тихое "хорошо", и я тихо прошёл в комнату, потирая щёку. — Я не принял лекарства... — выдохнув, мне пришлось искать таблетки под учебниками и мебелью. Ничего. — Чёрт, я не должен пропускать приём... — тихо усмехнувшись, присел на край кровати и взялся за голову. — Нет, нет, нет, нет... — стоило осмотреться вокруг, как я понял, что ничего не чувствую. Где я? Почему?