Танец солнца

Литтлстоун садится, упирается локтем в колено. - Я хочу увидеться, Челси. - Ты же не из Нью-Йорка, да? - Из Пенсильвании, - говорит Чейтон, ничуть не стыдясь. - Ты только на дорогу полдня истратишь, - отмечает девушка; индеец в наступающем приливе раздражения скрипит зубами. - Цепляешься за любой повод, лишь бы я не приезжал? - Вот что ты опять начинаешь?! - взвивается танцовщица. - Самому ведь скоро надоест мотаться туда-сюда! - Не надоест, - убеждает ее Чейтон, - если ты будешь меня ждать. В динамике звучит размеренный выдох Челси; она все еще сомневается, не доверяет. Должно быть, Челси довелось встретить немало засранцев, раз она так дергается. - Я привезу тебе мармелад, - выбрасывает козырь Литтлстоун, - настоящих пенсильванских мармеладных медведей. - Нет! Не смей! - верещит блондинка, чем только веселит индейца. - Я тогда тебе дверь точно не открою! - Я оставлю их под дверью, - усмехается Чейтон, - неужели тебе хватит совести бросить их в подъезде? - Сельдерей лучше привези, - смеясь, просит Челси и угрюмо добавляет: - ненавижу сельдерей… - Тогда зачем мне его привозить? – хмурит брови индеец. - От него не толстеют, - объясняет блондинка, бренча связкой ключей. Слух Литтлстоуна ловит звук открывающейся двери под трель домофона.