выводя строки

с каждым днём становлюсь сильнее, поступаю наивно реже, пусть всё те же во мне идеи и сомнения тоже те же — не рассыплюсь теперь на пепел, заострились мечты и грани. друг теперь мне — земля и ветер, и рассвет киноварно-ранний. с каждым днём стала плакать тише, прячу шрамы за плотный завесь, чувства реже, надежды — чище, под запретом тоска и зависть, стала, может, взрослей и выше, чуть холодной, немного резкой. но мне жаль, что я не услышу больше шага смешного детства. грудь вперёд и прямее спину, осмелею расправить плечи, но мне жаль, что они — не крылья, и дышать мне ничуть не легче, пусть отныне — иду, не гóрбясь, пусть отныне — ни мига чувства. но мне жаль, что печаль и гордость, а не строки — моё искусство. год за годом и шаг за шагом, позабыв про чужие лица, для других я — сталь и отвага, а на деле — глупышка-птица, под корсетом из лжи и фальши, на фундаменте ржавых судеб. чем я выше, тем больше жаль мне, что невинные гибнут люди. с каждым днём становлюсь железней и на шутки не улыбаюсь, и на беды — «не соболезнуй», я не знаю конца и краю — об одном лишь осталась жалость. если честно, то это глупо, но мне жаль, что всю жизнь желала результат без своих поступков.