выводя строки

так и ноша моя день за днём почему-то легче, так расправить мне спину — простейшая из побед. а твой груз почему-то склоняет к земле за плечи, и в душе оставляет уродливый шрам и след, почему-то ты хрупче меня и слабей — намного, почему-то ты плачешь во мраке густой ночи. почему-то мой Бог чертит в небо свою дорогу, а твой чёрт как всегда усмехается и молчит. почему-то я руку тяну, помогая слабым, хоть не мало во мне и своих череды проблем, почему я боюсь, но всегда поступаю храбро, ну а ты убегаешь, не чувствуя страх в себе? почему мне смеяться под небом легко и просто, ну а ты прячешь душу свою за каскадом тьмы, почему в моём поле — пшеница, пастушка, просо, а твоё поросло покрывалом из белены, почему мои руки нежнее, бледнее, чище, хоть держу раз за разом всё чаще в ладони меч, ну а ты на ладонях оставила пепелище и скрываешь перчатками то, что по локоть в тьме, почему наслаждение мне — мелодичность ветра, а разруха и смерть — твоя главная из природ? может быть, потому, что всего лишь я воин света — проливать свою кровь исключительно за добро. ты — дитя колдовства из обмана и из потери, и твоя доброта — только лживый фальшивый дым, так дубовый мой крест на спине легче птичьих перьев, а тебя к земле тянет серебряный на груди.