выводя строки

но под ребром не сердце, а пустота, шаг с каждым мигом опасливей. тяжелей. только, не зная, как же таким ты стал, в общем-то, в жизни не о чем и жалеть. ветер ловлю я в ладони и вижу сны, вдох с каждым мигом всë реже, срываясь в вой. холод под серцем, мысли мои — пусты, плачет у ног, разрываясь, морской прибой. планы стремятся нарушить свободный ход, как можно жить, сжимая меж пальцев меч, как можно думать, зная всё наперëд — зная, никто не сможет тебя сберечь. ну а тогда — сжимая в руках клинок, выход единственный — выдох. и на войну. ветер смеётся, ветер не одинок, даже когда он один — я его пойму. мне бы поймать в свою душу свечной закат, ну а пока там — пусто, лишь колкий лёд. я доверялась в решениях облакам, небо шептало на ухо «беда уйдёт», только беда становилась смертельнее, тучей нависла, свинцовым своим пятном, было бы легче, да только беда во мне, вытравить мне бы, забыть, как кошмарный сон, и темнота плачет-воет в моëм нутре, выгнать её да пустить по семи ветрам, ну а пока — я не стала пока мудрей, так же глупа и наивна я тоже так. в этот же миг я срываюсь на нервный смех, плачет у ног уж привычно морской прибой, ну а пока — нет, уже не пока. теперь — ну а теперь я готова пойти на бой.