дом
18 февраля 2022 г., 15:14
мой потерянный дом пахнет примулой и пастушкой,
как я вспомню его — что-то в сердце болит и душит,
и не знаю, вернусь ли туда я опять когда-то,
и замкнëтся ли снова разорванный клятый круг?
мной потеряно всё, и что делать теперь — не знаю,
я ведь думала раньше, что жизнь моя крепче стали,
оказалась, любая судьба не надёжней даты,
когда рухнет то всё, составляло что сей игру,
что по праву зовётся бессмысленной, ненадёжной,
что в грудине болит, надоедливо жжёт под кожей,
что любую надежду во время беззвёздной ночи
из груди моей вырвет, растопчет и уберёт.
мой потерянный рай, я однажды приеду летом,
сладости, банки, открытки, цветы, приветы,
полный набор поездных сувениров, в общем —
все их я как-то снова возьму с собой.
только «однажды» когда-нибудь хоть наступит?
сколько пройдёт до него ещё лет и суток,
дней и часов — измеримых с тем бесконечным,
что в моём сердце всё тянется и болит?
время идёт.
то стремительно, слишком быстро.
то пролетает — да так, что не ухватиться,
дом мой потерянный, милый и безупречный,
если я всё же вернусь, то тогда
прости.
