Пролог.
08.17.2018 9:21 a.m.
Ненавижу всё это… Башка трещит. В глаза бьёт солнечный свет. Просыпаюсь окончательно, когда понимаю, что затекла спина. На заднем сидении Импалы 67 места предостаточно. Да-да, вы не ослышались, Шеви Импала 67, та самая, по которой сейчас текут и мальчики, и девочки. Позарился на неё ещё когда пахал на Г.И.Д.Р.У. Тогда про сериальчик о двух братьях-охотниках никто слыхом не слыхивал. А у меня уже была эта красавица. К чему я это, а-а-а… Башка трещит. На полу валяется бутылка из-под китайской самогонки — байцзю. То ещё пойло, если кто пробовал. Просыпаюсь хуй знает где… Вернее, в машине, на заднем. Но — где конкретно? Это вопрос уже географический. Сейчас разберёмся. А-а-а, забыл представиться, хотя вы все и так уже догадались по шапке этого ебучего фанфика… Брок Рамлоу меня зовут… Сегодня. И вчера. И завтра. Итак, какого чёрта я тут делаю? Подозреваю, что этот вопрос надо адресовать не мне, а автору, но признаться, даже его я сейчас задать не в состоянии — литр байцзю в одну каску, — то ещё приключение. Похлеще «мстюнов» ваших этих гадких будет. Да-да… Автор выцарапала меня из закрамов своей ебучей памяти, и решила сдуть пыль с клавиатуры ноутбука, наполнив почему-то именно мою жизнь (спасибо, конечно, за оказанную милость) приключениями, алкоголем, бабами и всяким трэшем… Сейчас, лизну минералочки, и начнём метать бисер…