***
Свотч действительно направились домой, но провели там минимум времени. Всё было именно таким, как они оставили, за исключением отсутствия Спамтона. Дом казался теперь пустым без куклы, свернувшейся калачиком на их диване. Крошечный костюм Спамтона, выстиранный и высушенный, без дела лежал у стиральной машины. Наверное, им придётся взять его с собой. Птица была уверена, что Спамтон будет рад снова надеть любимый костюм. Или, может быть, он только напомнит ему о прошлом? Свотч пока спрятали его в шкаф. Они приняли душ, переоделись и направились осмотреть кладовку. В ней было полно хлама и пыли, но они могли бы легко её разобрать. Как-нибудь в другой раз. Свотч не стали задерживаться и через час уже были за дверью.***
Они не знали, где живёт семья Спамтона, но они знали местонахождение одного из них, а сейчас этого было достаточно. Свотч вошли в магазин ремесленных принадлежностей с определённой целью. Они были рады тому, что заведение открыто, но внутренне готовились к эмоциональной буре, что собирались спровоцировать. Баннер, который расставлял товары по полкам, откинул с глаз пучок голубой чёлки и выкрикнул обычное приветствие. Высокий легко одетый Тёмный повернулся, приводя себя в порядок перед клиентом. Но когда он увидел, кто перед ним, зрачки синего Эддисона загорелись едва сдерживаемым энтузиазмом; он осмотрел свой магазин в поисках Спамтона, и тут же поник, не обнаружив брата. – Свотч, с возвращением, - дружелюбно сказал он, успешно маскируя разочарование. - Как обстоят дела? – Всё... В порядке. – ... – ... Как им вообще начать этот разговор? – ...Что-то подсказать? - учтиво спросил Баннер. Свотч знали, что он очень хотел спросить о своём брате — синего Эддисона выдало тревожное покачивание и обеспокоенный взгляд. – Нет. Честно говоря, в этот раз мне есть, что рассказать. Баннер сразу же изменился в лице и резко выскочил в направлении птицы. – Что случилось? Сохраняй профессионализм, — подумали Свотч. Они уже слышали столько откровений, что успели привыкнуть ко всему этому. Их слова звучали холодно и отработанно. Почти жестоко. – Мне сказали связаться с родственниками Спамтона. Его поместили в психиатрическое отделение больницы. Как часть его семьи, Вы должны знать... – Что?? Но их подключают только тогда, когда... - Баннер напрягся. Потребовалась секунда, чтобы он смог всё осознать. Его рука взметнулась и прикрыла рот, а глаза расширились от всё больше овладевающего им страха. Эддисон быстро сложил дважды два, избавив Свотча от ещё одного тяжёлого объяснения. – Да, - подтвердили Свотч, угадав по реакции продавца, что тот всё понял. Баннер сорвался с места, на ходу вытаскивая телефон из кармана. – М-могу я увидеть его? Как долго он там? Почему нам никто не сказал? Как это произошло?! - он вернулся к прилавку, схватил ручку и дрожащими руками оторвал листок квитанции. Баннер почти ткнул им в Свотча; от волнения все его движения стали грубыми и резкими. – Номер, з-запиши свой номер прямо сейчас! - потребовал он, но в его колеблющемся голосе не слышно было никакой реальной угрозы. Он выглядел слабым, иссохшим. Свотч приняли бумажку и ручку мягко, сочувственно глядя на Баннера. После этого Эддисон отстранился, набирая номер дрожащими пальцами. – Я не уверены, но его психотерапевт, кажется, говорил, что вам следует связаться с ним, - они записали номер Шестого и его инициалы под своим. - Так что я оставлю и его номер. Баннер забрал листок и хотел было что-то что-то ответить, но голос на другом конце провода ему помешал. – Флэш? П-привет, Нет, нет... Я не в порядке. Остальные дома? Почему?... Херово... Когда они вернутся? ... Серьёзно? Тьфу ты. Свотч, стоявшие посреди комнаты с прямой спиной, словно неуклюжий колосс, сочли лучшим сейчас отступить и дать Эддисону время обдумать новости и сообщить их своей семье. Однако в ту секунду, когда они начали разворачиваться, чтобы уйти, Баннер дёрнулся, указывая на него пальцем. – Ты! Свотч застыли на полушаге, как задач, пойманный за ловлей детёныша мауса. – Останься. У меня есть вопросы. Они остались. – Это Свотч, да, д-дворецкий, нет, з-заткнись. Не важно. Они сказали что Спам в больнице. Голос, бывший ранее слишком тихим, чтобы его расслышать, вдруг взревел: - Что? ЧТО ЗНАЧИТ «ОН В БОЛЬНИЦЕ»? ТЫ НАШЁЛ ЕГО??? – Свотч нашли его. Свотч! - птица невольно съежилась, услышав своё имя. - Как ты его нашли? Выбитые из колеи внезапным обращением, Свотч моргнули. Эддисон превратился из дружелюбного в слегка агрессивного. Он кричал их имя так, как будто они лично отправили туда Спамтона. В некотором смысле... – Он... Что ж. Он жил в мусорном контейнере рядом с моим рабочим местом. – Что? - ЧТО?! Свотч вздрогнули. – ...Да. Это был единственный ответ, который они смогли придумать. Баннер поставил Флэша на громкую связь. - Всё было настолько плохо? Почему он в БОЛЬНИЦЕ?! Баннер, Баннер, спроси их, пожалуйста! – Они тебя слышат, ты на громкой. - С НИМ ВСЁ В ПОРЯДКЕ? Я говорили ему, что он может вернуться домой, когда захочет. Я же говорили, да? Я ведь говорили ему, Баннер? Я говорили. Я точно помню, что говорили ему об этом. – Да. Правда. Ты говорили ему это, бро. - Так почему же он живет в мусорном контейнере?! Он действительно такой упрямый?! - послышался какой-то лязг, звяканье ключей. - Насколько серьёзно он ранен? В какой он палате? Свотч? Было трудно уловить смысл безудержного словесного потока жёлтого Эддисона. Вдруг Свотч услышали, как на линии хлопнула дверь. Этот звук вывел их из оцепенения, сюрреалистичной дымки паники, охватившей их тело. – Он не пострадал... Физически. С этим уже разобрались. Я... я не думаю, что вы сможете его увидеть. Он работает с Процессорами. - Нет. От предыдущего тона Флэша не осталось и следа, и Свотч на мгновение засомневались, тот ли это Эддисон. - Он не мог. – Но это т-так, Флэш, зачем им лгать? - настаивал Баннер. Синий вздохнул, Свотч заметили, как по его подбородку скатилась слеза, и монохромный Тёмный опустил глаза. - Он не такой. Они хотели провалиться сквозь землю. - Он бы не стал. В конце концов Свотч хлопнули в ладоши, чтобы разбудить себя. – Он... Сделал это. Мне очень жаль, - им следовало немного повременить с ответом; проклятая боль в животе вернулась. - И? Это всё, что ты скажешь? «Мне жаль»? Подумать только, им ещё и «жаль»! Стало трудно дышать. Свотчу было жаль. Очень. - Что вы все сделали с ним в том особняке?! Вы все. Вы. Все. Что ты с ним сделали, Свотч? Свотч не могли этого вынести. Физически не могли. Птица стояла там, не в силах связать и двух слов. Это была не Стёжка и не Шестой. Те были обученными профессионалами, а эти двое — семьёй Спамтона, Тёмными, которые знали его, любили его и явно заботились о нём дольше, чем Свотч. Они не обращались со Спамтоном плохо, по крайней мере, не в такой степени. Перед лицом двух практически незнакомых людей у Свотча не было другого выбора, кроме как хранить молчание. Они боялись, что если начнут говорить, их невозможно будет остановить. Они медленно попятились, к двери, и как только почувствовали её спиной, рывком дёрнули на себя, выскочили на улицу и бросились к своей машине, старательно игнорируя преследовавшие их крики. Свотч убежали.***
Свотч спешно вернулись домой. Как только они вошли, их телефон зазвонил с незнакомым контактным номером. И снова Свотч промедлили. Они оставили свой мобильный телефон на кухне и занялись уборкой кладовой, надеясь избавиться от разочарования и сдерживаемого волнения. Разговор определенно ошеломил бывшего дворецкого, что было для них в новинку. Когда они убегали от чего-то подобного? Пернатый Тёмный не смог вспомнить ни единого случая, когда они чувствовали необходимость убежать. Неужели они слишком остро отреагировали? Прошел час, все предметы из кладовки были перенесены в их комнату. Работа успокоила их, и гораздо менее взвинченные, чем раньше, Свотч начали распределять вещи по дому, выбрасывая всё, что было бесполезно. Их телефон перестал звонить, и они глазели на него каждый раз, когда проходили мимо кухни, пока, в конце концов, не сдались и не схватили его. Свотч чуть ли не весь час слышали звонок и были искренне удивлены, увидев только четыре пропущенных звонка и текстовое сообщение. [Неизвестный номер] Я сожалею о произошедшем, Флэш иногда крайне оборонительны. Пожалуйста, перезвони. Свотч помедлили над кнопкой вызова, прежде чем нажали на неё, и начал мерить шагами весь дом, когда начался звонок. Гудок, гу... - Послушай, прости, что мы так с так обошлись, - Баннер извинился, только сняв трубку. - Я был расстроен. Я не хотел вымещать это на тебе. Как и Флэш. Откуда-то издалека раздался возглас жёлтого. - Извиняй, большая птичка... – Всё в порядке... Я не хотели вот так убегать, - выдохнули Свотч. Они перестали проделывать дыры в полу и сели на диван, чтобы устроиться поудобнее. - Я должны были ответить на ваши вопросы. - А мы могли бы быть вежливее по этому поводу, пернатый, - Баннер успокоился. - У меня иногда бывают приступы гнева; пожалуйста, не придавай этому большого значения, - добавили Флэш. - У тебя действительно много этих приступов, - спокойно подтвердил Баннер. - ...Я только что это и сказал. - Я хотел повторить. Пауза. - Ты знаешь, просто для подтверждения. Флэш фыркнул. - Козлина. - Нарик. - Кошкомальчик. - Инфантил. - Ламер грёбаный. Баннер совершенно искренне ахнул. - Ах ты ж... Свотч открыли рот, затем закрыли его. Они чувствовали, что вторгаются в разговор, который им определенно не следовало слышать. Птица сидела там, прислушиваясь к звукам короткой потасовки на другом конце провода, благодарная за интересное развлечение. Прошла минута; шум прекратился, и голос синего Эддисона вернулся. - Итак, ты знаешь, когда мы сможем его увидеть? – Я не знаю, как работает режим посещения, но я пойду завтра. Если вы пойдёте со мной, я, возможно, смогу вас пропустить. Шестой всё равно хочет вас видеть. Баннер вздохнул с облегчением. - Ты наш спаситель... Во сколько?. – Я, наверное, пойду в... Десять? - Приемлемо. Раздался глухой удар, и Флэш внезапно стали необычайно громкими. - Ну и? Мы просто будем торчать на улице, как пара бомжей? Они отчётливо слышали их дыхание. Свотч бросили долгий, пристальный взгляд на потолок. ... – Да, именно так.***
На лице Шестого всё ещё была эта чёртова бумажная улыбка. Это было чудо, что Процессор вообще добрался до нужной палаты. Спамтону было некомфортно, учитывая, что разница в росте между ним и роботом была почти что в три куклы. В своей неторопливой, методичной манере Шестой двигался так, словно был сделан не из металла, а из масла. Марионетка чувствовал себя излишне крошечным существом по сравнению с этим изящным и в то же время неуклюжим гигантом. Спамтон едва доставал ему до коленных чашечек. Шестой, должно быть, двигался по памяти, потому что он свернул на полпути по новому, пустынному коридору, и дальше зашёл в тупик. Шаги Спамтона замедлились, но Процессор продолжал идти. Возможная дверь, который он искал, находилась в нескольких шагах налево; художник задумался, должен ли он предупредить Тёмного или нет, но... Пытаясь ухватиться за несуществующую ручку, Шестой беззаботно врезался прямо в стену. Чок! Его экран комично ударился о препятствие. – Упс. Прошу прощения, - пробормотал Шестой... очевидно, обращаясь к стене, и только потом подвернул листок, чтобы осмотреться. Он сделал вид, что ничего не произошло, и скорректировал свою траекторию, отступив в сторону и открыв нужную дверь. – Мы стараемся обеспечить пациентам как можно более комфортное пребывание в нашем крыле; здесь может быть немного пыли, уборщицы не очень любят посещать этот район. Хрустнув пальцами, Спамтон заглянул внутрь. – Я думаю, мы их пугаем. А кто тебя не боится? Окон не было, но в остальном помещение было довольно модным, это было уж точно не то, чего Спамтон ожидал от психиатрической палаты. Комната была выдержана в приятных чёрно-серых тонах, что напоминало Эддисону о Свотче; кровать была задвинута в левый угол, серая занавеска была задернута вокруг нее для уединения, а в ногах кровати стоял старый белый письменный стол, на котором лежал ноутбук. Спамтон заметил отдельную дверь, которая вела, как он предположил, в ванную. В правой части комнаты располагалась кухонка, рядом с ней перед телевизором с плоским экраном, который занимал почти всю заднюю стену, стояли два глубоких кресла с оттоманками. Это было лучше, чем его комната в особняке. Похоже на студию. Ну конечно они вложили кругленькую сумму в удобство клиентов с трафиком раз в несколько лет. Шестой поставил свою спортивную сумку на стол, а затем потянул за конец бумаги. – Могу ли я это снять? Спамтон кивнул, прежде чем понял, что мех не может его видеть. Он выдавил из своего голосового аппарата утвердительный звук. – Спасибо, - Шестой оторвал смайлик, а затем приклеил его к экрану телевизора. Он ухмыльнулся своей выходке. Это выдавило из куклы краткий смешок. – Трудно общаться с немым, когда ничего не видишь, - заявил он. - Как ты уже заметил, комната оформлена под домашний очаг. Здесь у тебя есть всё, что вам нужно: развлечения, еда и отдел чи... Кхм, ванная комната. Мне очень жаль, но я буду запирать дверь, и ты должен оставаться внутри. Исходя из характера твоего допуска, мы не можем давать тебе возможность уйти. Когда я оставлял выход незапертым, это плохо заканчивалось для меня в прошлом. - Шестой смотрел не на Спамтона, а в потолок, всё ещё прекрасно осознавая, какой эффект производило его лицо на Эддисона. Спамтон не признался бы, но он уважал это. Его взгляд переместился на ковер, и художник вошёл в свою новую тюрьму, лениво оглядываясь по сторонам. – Ты кажешься менее взбалмошным, чем мои предыдущие клиенты, так что, если захочешь прогуляться, я составлю тебе компанию. Звучит справедливо? Спамтон не ответил, всё ещё холодно относившись к роботу, и продолжил ощупывать матрас. К этому можно привыкнуть. Имея всё это пространство и время в своём распоряжении, Спамтон удивлялся, почему он не попробовал попасть сюда раньше. Бесплатное жильё? Бесплатная еда? Бесплатный доступ в интернет? И всё потому, что он хотел умереть? Сколькой боли можно было бы избежать, если бы он пришел сюда сам? Был бы он сейчас в порядке, если бы он так поступил? – Хочешь, чтобы я оставил тебя в покое, Спамтон? Спамтон хмыкнул, теребя пальцами мягкое одеяло, свободно свисавшее с его рук. – Хорошо. На тумбочке есть кнопка вызова; пожалуйста, используй её по любой причине. Моя комната прямо по соседству. Я всегда на связи. Ешь все, что захочешь, - он сделал паузу, чтобы дать пациенту обдумать его слова, а затем продолжил в слегка насмешливой манере: – Ноутбук твой. Но, пожалуйста, воздержись от каких-либо сомнительных действий по этому поводу. Может, у меня есть авторитет, но даже я не могу остановить ФБР, - Шестой закрыл свой экран когтями, пытаясь скрыть застенчивую кошачью мордочку x3, которую он в данный момент корчил. ФБР... Это что-то из Светлого мира? Это должна была быть шутка? Когда Спамтон никак не отреагировал, Процессор вздохнул и приклеил листок со смайликом обратно на свой экран. – Хорошо. Прошу прощения, это было неубедительно. Мне жаль. Да, надень эту позорную бумажку обратно. – Я ухожу. Позволю тебе всё здесь осмотреть. Пожалуйста, нажми на кнопку, если я тебе понадоблюсь, - Шестой вышел за дверь, тихо прикрыв её за собой. Щелчок замка оглушал. По крайней мере, он почти улыбался.***
Вскоре после того, как терапевт ушел, Спамтон подошёл к ноутбуку. Он не пользовался таким уже много лет, но вернуться было достаточно легко. Правда, пришлось встать на стул, чтобы воспользоваться им, что немного раздражало, но он был уверен, что Шестой подгонит сидение для него. Да, он здесь надолго. На неопределённый промежуток времени... Удивительно, но он помнил свой адрес электронной почты и пароль в Даркнете. Он не вошёл в этот аккаунт, он был связан с эрой Большой Шишки и гневным письмом, которое всё ещё лежало у него на почте, и этого было достаточно, чтобы заставить его задуматься об удалении той учетной записи. Вместо этого он решил создать новую почту. Он уставился на экран с анкетой, пытаясь придумать подходящее название; как-никак, он не хотел, чтобы люди узнали его. Если он собирается сделать карьеру художника, то он сделает это как можно более анонимно. Это заняло много времени; придумать новый интернет-псевдоним оказалось сложнее, чем он предполагал вначале. Он обдумал многие варианты и отбросил уже около двадцати идей,но в конце концов выбрал ленивый маршрут. Ему нравились Свотч. Его звали Спамтон. Он пытался сделать карьеру художника. На часах 5:15 вечера. Его маленькие пальчики застучали по клавиатуре, и, наконец, после часа разглядывания одной и той же формы у него появился новый аккаунт. SwatchtonArt15@Dnet.net . ...Привет, Кибермир. Вот и твой мальчик. Спамтон прочесал Даркнет в поисках любого способа связаться со Свотчем, и после нескольких неудачных попыток и переходов на ресурсы, которые Шестой определённо не одобрил бы - где там функция «очистить историю»? - он нашёл сайт «Цветного кафе». Казалось, страница часто обновлялась, и каждый пост содержал фотографию разных Свотчлингов, позирующих со счастливыми, довольными клиентами. Подписи, должно быть, делал Бакет, так как они были написаны заглавными буквами и были полны ненужных пробелов. Он неторопливо просматривал сообщения, одним глазом ища список контактов и вторым наслаждаясь фотографиями птиц в красных костюмах. Для довольно крепких киберов Свотчлинги действительно умели приковывать взгляды. Как только он нашёл электронную почту Свотча, Спамтон приступил к делу. Он печатал и стирал, писал, переписывал и отбрасывал так много слов, пытаясь придумать хорошее начало разговора. Все это тоже звучало глупо... Недостаточно... Поверхностно... Раздражённый продавец в конце концов начал с простого. [SwatchtonArt15@Dnet.net] Я скучаю по тебе. 18:15 Спамтон прочитал еще один пост на сайте кафе, прежде чем услышал уведомление. Слишком громкое, так что пришлось увернуть.[Swatch123@dnet.net] Кто это? Swatchtonart? Что это значит?
[SwatchtonArt15@Dnet.net] Это Спамтон, кто ещё будет скучать по тебе, птичий ты мозг? Это мой новый аккаунт, нравится? Было легко притворятся нормальным, прячась за текстовыми сообщениями, без движений, эмоций, зрительного контакта. Когда ничего не выдаёт внутреннее состояние.[Swatch123@dnet.net] Конечно, но как ты со мной связался?
[SwatchtonArt15@Dnet.net] Компьютер дал мне компьютер.[Swatch123@dnet.net] Спамтон, это невежливо.
[SwatchtonArt15@Dnet.net] Прости, телевизор дал мне компьютер.[Swatch123@dnet.net] Так-то лучше. Я тоже скучаю по тебе. Как тебе комната?
[SwatchtonArt15@Dnet.net] неплохо. Здесь всё чёрно белое как у тебя дома.[Swatch123@dnet.net] По крайней мере, у них есть вкус.
Спамтон некоторое время перечитывал их переписку, какой бы короткой она ни была. И почему он уже скучает по этой птице? Прошло всего несколько часов.[Swatch123@dnet.net] Тебе нравится? [Swatch123@dnet.net] Комната? 18:19
[SwatchtonArt15@Dnet.net] Она неплохая [SwatchtonArt15@Dnet.net] но [SwatchtonArt15@Dnet.net] когда я смогу уйти?[Swatch123@dnet.net] Я не знаю, Спам. Когда тебе станет лучше.
Прочитав последнее сообщение, Спамтон отошёл от компьютера. Плохое предчувствие поползло у него по спине, и он на ковырял шарниры своих пальцев. Марионетка осмотрел комнату полуприкрытыми глазами и включил телевизор, чтобы отвлечься. Художник был рад обнаружить, что устройство подключено к Netflix Светлых, и открыл пару случайных шоу, изо всех сил стараясь не обращать внимания на тяжесть в груди. Он включил «Парней из Трейлер-Парка», но не прошло и получаса, как ему стало не по себе и он выключил телевизор. Иногда Светлые довольно чудные. Но не смешные. Спамтон принялся за распаковку своих художественных принадлежностей. Казалось, прошла целая вечность с тех пор, как он что-то рисовал. Это место должно было стать его новым домом, верно? Значит, он будет подстраивать его под себя. Выдвинув ящики стола, Спамтон начал раскладывать свои инструменты и готовые работы. Кукла отключилась от мира на время. Он просто существовал. Двигался. Дышал. Не совсем здесь. Где-то далеко... Пинг! Спамтон дёрнулся, чуть не уронив тюбик с краской. Он засунул его в нижний ящик, затем взобрался на стул и выпрямился. Художник склонился над столом, щурясь на последнее сообщение.[Swatch123@dnet.net] Ты там в порядке? 19:01
Спамтон колебался. В порядке ли он? [SwatchtonArt15@Dnet.net] Ага.Лжец.
[Swatch123@dnet.net] Могу ли я дать твою почту Баннеру?
[SwatchtonArt15@Dnet.net] Баннеру? откуда у тебя его контактная информация?[Swatch123@dnet.net] Я вроде как Связались с ним.
[SwatchtonArt15@Dnet.net] >:([Swatch123@dnet.net] Всё в порядке, Спам. Он скучает по тебе. Дай ему шанс, ладно?
[SwatchtonArt15@Dnet.net] Он знает?[Swatch123@dnet.net] Да.
[SwatchtonArt15@Dnet.net] ...Давай.... Пинг!
[IllBeYourBanner@dnet.net] Я люблю тебя, Спам. Тебе ещё нравятся банановые кексы? 19:06
До него дошло, что происходит, когда он перечитал сообщение Баннера. Вот оно; именно здесь он собирается провести следующую главу своей жалкой жизни, запертый в забытом отделении больницы, пока в его мозгах копается робот, что наденет мешок на голову и покрасится в розовый цвет, если Спамтон попросит. Теперь это его жизнь. Спамтон снова и снова читал сообщение брата, ища хоть малейший намек на скрытую враждебность, и не нашел ничего. Он не мог точно сказать, что удерживало его от ответа. Он знал. Наверное, в этом всё дело. Он знал. Все знали. Шестому было плевать. Это была его работа - удобно притворяться. Свотч забудет о нём, как только ему станет «лучше». Если это момент вообще когда-нибудь настанет. И Баннер... Он, наверное, сейчас был в слезах, просто прятал их за этим дурацким фальшивым весельем. Он довел своего брата до слез. Ещё раз. После всего, что ты сделал, ты всё ещё причиняешь им боль. Осознание вцепилось в его внутренности и якорем потянуло его вниз, в пропасти кислотного океана. Спамтону не становилось лучше. Его никогда не выпишут, потому что он все еще хотел уйти. Он хотел уйти. Никакая «терапия» не могла спасти его испорченное ядро. С глюком или без, он всегда будет обузой. Как починить то, что от рождения сломано? Спамтон зарычал и отключил компьютер, бормоча то же дерьмо, которое он повторял себе снова и снова; слова так глубоко засели в его программе, что никогда не выходили из головы. Неудачник, грязный вредитель, глупый, глупый, глупый ущербный подонок. Никчёмный, ничтожный неудачник. И что ты будешь? Что ты вообще можешь сделать? Ярость охватила его, неожиданная и сильная. Спамтон забрался на свою новую кровать и завернулся в одеяла. Почему он пытается? Кого это, чёрт возьми, волнует? Никого это не волнует. Его самого это не волнует. Его сердце выло, ревело в груди, потому что он был здесь, в одиночестве палаты, отгороженный от всего мира, как проклятый убийца. Его единственная социализация — белая доска. Это то, чего он достиг, то, что было ему предначертано с момента первой продажи, не так ли? Спамтон, псих, мелкая слизь, грязная оболочка личности, которая только кричит и даёт сбои. Грязь хуже мауса, снующий по закоулкам, поедающий картон и распространяющий заразы. Никто не будет скучать по нему, он умрёт в этой комнате, и мир будет двигаться дальше, потому мир уже считает его мертвым. Как починить то, что от рождения сломано? Даже если бы он смог оправиться и уйти, Майк ждал бы с другой стороны, держа его в своих когтях, готовый уничтожить его снова и снова. - Как ты собираешься достичь своей мечты самостоятельно? Ты ведь не можешь. Ты будешь спотыкаться, как пьяный дурак, без моих веревочек. Когда ты один, жизнь - скользкая дорожка, разве ты этого не знаешь? Ты недостаточно силен. Только не без меня. ... - Это суровая правда, но все будет хорошо, если ты будешь меня слушать. Останься со мной, и я понесу тебя, Спамтон. Я пронесу тебя до самых небес. Мы будем свободны, и когда я получу свое тело, я дам тебе всё, что ты захочешь. Так что оставайся, Спамми, милый. Оставайся со мной, я верю в тебя. Доверься мне. - Просто доверься мне. - Возвращайся в подвал. - Попробуй ещё раз. Этого воспоминания было достаточно, чтобы Спамтон сорвался. Он пнул свой подголовник; последовавший за этим приступ боли затупил его мысли, но не остановил их. Этого было недостаточно. Этого было недостаточно. Он вытащил кулак и ударил снова, надеясь, что у него пойдет кровь. Кровь. Ещё раз. Спамтон не смел ослушаться. КРОВЬ. Ещё раз. Он потерял счёт тому, сколько раз его шарнирные костяшки пальцев ударялись о дерево. Возвращайся в подвал. Он не мог даже умереть правильно, он не мог даже умереть правильно, оннемогдажеумеретьправильнооннемогдажеумереть Е̴͓͖̝͌̓͝щ̸͇̼̿͐͜͠ё̵̘͉̪͌̀͘ р̸̠̟͙́̾͑а̵̘͖͇́͘͝ӟ̸̻̘́́͜͝.̴͓͇͙̽̀̐ Когти сжали его запястья; они были синими, он узнал Шестого, но разрушенная баррикада, сдерживающая его ярость, уже разлетелась на тысячу острых осколков. – >>[[ПУСТИ МЕНЯ!]]! - услышал он свой крик. Заткнись, заткнись... – ПУ~С8>>Т И-ПУ €Т|| П< сТ/¯иП\\ СТИ И... Заткнись, заткнись, заткнись... Извернувшись, Спамтон ударил ногой в живот Сикса, преодолевая неистовую ярость, пульсирующую в его груди и затуманивающую зрение. Он хотел уйти. Он жаждал уйти. Чёрт возьми, ПУСТИТЕ ЕГО. – [[пУСС~ТИ М3Н>Я]][отсюда] ПР0ШУ, [[ Отпустите меня. ]] >пр пр пр пр3КР4ТИ< [[П У € Т | МеНЯ>>]] [ОТПУСТИ] заткнись [ПУСТИ МЕНЯ] > заткнись [