3:47

у субина в голове много боли, обид, воспоминаний и пепла. пепла, который он каждый раз в кучку ладонями собирает и надеется на то, что всё наладится, что этот пепел станет цельным. но пепла всё больше, горка становится выше, руки грязнее, субину больнее. сердце трещинами покрывается чаще, руки дрожат сильнее. ему плохо, но он старается изо всех сил. в голове бардак похуже чем в его депрессивных эпизодах по квартире, потому что дома можно всё сгребсти в кучу и выкинуть, на крайняк – купить новый, чистый, уютный домик. с головой так не выйдет, хотя субин не отказался бы выкинуть своё грязное тело в реку, на самое дно, где ему и место. но вместо этого субин снова пьян. пьян потому что он устал до боли в лёгких, до бессонницы в четыре утра, до опухших глаз от усталости опять же и от слёз, до, до, до.. до бесконечности. каждое утро у него паническая атака – дрожь по всему телу, озноб; голова на части разрывается, хочется ею об стену приложиться пару раз. его тошнит от всего – от холодного утра, от тишины во всём доме, от темноты за окном, от желания спать. нужно позавтракать, но он не может – его тошнит от еды, смотреть и даже думать невыносимо, но есть всё равно хочется и тошнит уже ещё и от голода. и замкнутый круг: тошнит от голода, но не ешь, потому что и от еды тошнит. остаётся лишь ждать, когда ноги держать не будут, когда живот сворачиваться начнёт от голода, а в глазах темнеть, чтобы выпить крепкого кофе и вдохнуть немного жизни, пустить энергии по организму. и всё кажется, что плохо. всё будет плохо, что-то случится, опасность везде, куда не ступит его нога, ему нужно уходить, бежать. он сошёл с ума? но разве его не ненавидит каждый встречный просто за то, что он идёт с ними одной дорогой? субин готов поклясться, что он раздражает всех, но это лучше, чем безразличие. потому он делает лишь так, чтобы его ненавидели ещё больше, чтобы получить то внимание, те эмоции и чувства, что ему так не хватало. но вот, он снова пьян. потому что чертовски устал от такой жизни. он сегодня со своим другом – бомгю чудесный парень, весёлый, интересный, с ним никогда не бывает скучно. а вот ему с субином наверняка неинтересно, ведь каждый раз субину нечего рассказать, кроме неудач в отношениях, проблем с семьёй, работой, учёбой. проблемы, проблемы, только проблемы и ничего хорошего, субину даже стыдно, ведь это действительно единственное, что постоянно его преследует. но в этот вечер он говорит много и ему стыдно ещё больше. говорит, запивает это дешёвым алкоголем и закуривает очередной сигаретой. случайно ломает её, фильтр отпадает, минус сигарета. снова испортил. бомгю отходит в сторону, потому что ему звонит его девушка и их разговор затягивается на добрых полчаса. субин разговаривает сам с собой это время, снимая какую-то чушь на телефоне, чтобы отвлечься. он прижимается боком к стенке в туалете, разговаривая пару секунд с какими-то незнакомцами по ту сторону. хихикает со сложившейся ситуации, едва ли не падает, когда выходит. во второй раз ему становится хуже. он сидит, глядя в стенку, пока всё расплывается в глазах, а в голове только красными буквами 'блять' и тяжёлый вздох. где он сейчас? как здесь оказался? он сидит так долго, что бомгю его постоянно окликает и просит выйти. су выходит. но его не отпускает. бомгю нужно уезжать, а субину два часа ещё где-то пробыть нужно. он пьян, домой не хочет совсем. пытается убедить друга, что с ним всё в порядке и тот может ехать, но бомгю упрям и пытается уговорить того всё же поехать домой или чтобы его хотя бы кто-нибудь забрал. субин задумывается. пишет сразу двум людям, с первым знакомы лишь месяц, были неплохие прогнозы на их отношения, если бы не субин (снова). второй же, по всем канонам, бывший. ну, а как же иначе.. и, признаться.. он так сильно хотел, чтобы бывший ёнджун забрал его. он скучает? он скучает. и жалеет, ведь они встречались всего два месяца, а потом субин ушёл, оставил его и сбежал, потому что с головой не в порядке всё, навязчивые мысли не дают даже дышать полной грудью. субин дурак, снова и всегда. ему страшно до чёртиков и всё, что он может – это бежать. он пишет и просит о встрече, прямо сейчас. ответ приходит не сразу, да и довольно кратко: 'я занят, освобожусь не раньше девяти'. субин понимает всё, но ему обидно. потому что некоторая доля его действительно очень хотела другого ответа, но на что он вообще мог надеяться? глупыш.. маленький глупый ребёнок. у ёнджуна давно другая жизнь и другие люди. но воспоминание о том, как в тот вечер, когда пьян был ёнджун, а субин пришёл к нему, не раздумывая, когда старший за руку его схватил, стоило бину произнести 'наверное, зря я пришёл', это заставляет сжаться в комок. у него тогда мурашки по коже были и дыхание замерло. ему действительно нужно это – чтобы его взяли за руку и просили не уходить, сказали, что он нужен. а пока что он пытается спастить в каких-то беспорядочных связях, алкоголе и холодном вечере. в его жизни явно что-то идёт не по плану, не так ли? парень сидит на остановке, пытаясь унять вертолёты, после того, как посадил бомгю на автобус домой. пьёт уже остывший чай и курит чёрт знает какую сигарету за вечер. ему страшно одиноко. настолько, что хочется встать и прыгнуть под одну из проезжающих мимо машин, лишь бы не испытывать это мерзкое зудящее чувство под рёбрами, будто там дыра и пульсирующие вены, следы от неаккуратно вырванного сердца. он пальцами водит по лавочке, стучит слабо. откидывает голову назад, устремляя взгляд к звёздам и даже в состоянии уже сфокусироваться. но хотел бы откинуть голову на плечо ёнджуна и греться об него, потому что сейчас он ужасно замёрз. а рядом ни ёнджуна, ни кого-либо в принципе. лишь тлеющая сигарета меж замёрзших пальцев и полупустой стаканчик зелёного чая, что давно уже остыл. субин любил зелёный чай просто ужасно, сейчас же ему хочется вылить его в кусты, вкус омерзителен, до тошноты доводит. хотя, признаться, в последнее время его тошнит от всего и от всех. от тревожности, от еды, от работы, от скорой учёбы, от способа жизни, от недостатка сна, от собственного отражения. всё кажется слишком бесполезным и таким далёким.. все мечты скомканы в мусорном ведре, разве это должно быть так? в его руках всё ломается, всё рушится, да и руки сами побиты и сломаны тысячи раз, в синяках все и царапинах. он так хочет.. так хочет жить. он хочет выучить французский и уехать за границу, жить на девятом этаже многоэтажки или же в уютном домике, с удовольствием ходить на работу, готовить завтрак для себя и своей пары, завести домашних животных и ухаживать за цветами. но у него нет сил ухаживать даже за собой, а на работу он ходит со слезами и тошнотой. и надежды все догорают последними угольками. сообщение от того самого человека из прошлого добивает. хотя он сам виноват – ответил на историю в инстаграме. будучи в своём уме, ни за что бы не сделал этого, а сейчас махнул рукой и забил. какая разница ведь.. но этот человек – нож по заживающей ране, ведь субин единственный, кто эти полтора года жил прошлым и не мог отпустить его, всё думая о том, что же он сделал не так и почему его снова бросили. почему его бросил тот, кого он так любил, пусть и не понимал этого в то время. он или мазохист, или простой дурак. хотя, возможно, здесь 50/50. 'для нас спасения нет, но, надеюсь, ты найдёшь своего человека. или уже нашёл'. субин не знает. боится, что да, боится, что нашёл и так скоро проебал всё. как знать, в какую сторону идти? что делать? что выбрать? 'и говори о своих чувствах, никогда не молчи, потому как будешь и дальше испытывать неоправданную боль и терять возможности'. субин смеётся и этот смех плавно переходит в плач. да он привык к этому каждый раз. говорит, не говорит – а всё равно боль будет ждать, смысл тогда вообще стараться? лучше он действительно будет один, так проще во всех аспектах. а говорить о своих чувствах открыто.. словно разрезать кожу и наизнанку её вывернуть. субин не умеет так. он может быть только клоуном, который всё сводит в улыбки да шутки, часто даже не смешные. но сообщения от ёнджуна почему-то ждёт. 'я тебе не нужен – значит, ты мне тоже', но скучает всё равно и ругает себя за это. потому что не заслужил. и всё в пепел. он сам – тлеющая сигарета меж ледяных пальцев, разбитых где-то. он – прерывистый сон и оглушающая тишина в 3:47 утра. он – противный ветер и дырка в кармане старой куртки, провонявшейся дымом. он – грязные гниющие листья на асфальте в ноябре и старая песня в плейлисте, от которой становится хорошо и больно одновременно. и ему безумно жаль за то, какой он.