Ориентация нарушена

— А ты меня, любишь? —Джон ожидающе смотрел на журналиста. —… — Линч взглотнул вязкую слюну во рту, ему было трудно ответить на этот вопрос, писатель с каждой минутой отчаивался. — Ладно, не хочешь, не отвечай. — Писателю было очень больно от того что журналист молчит. — Че ты там мне принес? — С надеждой посмотрел на Линча что тот ответит ему. — Линч, ты чего? Ну же посмотри на меня. Эй король драмы! Ты здесь не на похоронах! — Все хорошо Джон, я просто задумался… — О чем? Если не секрет. — Когда мы разделились, то спустя какое, то время, я почувствовал что с тобой что-то не хорошее произошло. Если бы я в тот же миг побежал к тебе, то этого не произошло… — Линч, не вини себя. Давай же улыбнись. _______________________________________________________________________________________________________________

Ночь 22: 19, дождь маленькими капельками увлажнял почву.

Писатель спал на кровати, одеяло он скинул на пол на нем не было ни пижамы даже боксёров нет, совсем обнажённый. Журналист рядом спит, на полу у изголовья кровати, в руках ружьё. Скрип петель от двери нарушает тишину ночную, в комнату заходит тело в 2 метра роста, и покачиваясь как можно тише подходит к кровати, кладя свои лапы по обе стороны от головы писателя и наклоняет свою пасть над его лицом. Серый дымок проникает в нос Джона, что тот закашлялся, это заставило его продрать глаза, взяв очки с тумбочки он их надел. Писатель обнаруживает журналиста который надвис над ним. — Линч? — Вопросительно смотрит на него, дожидаясь ответа. Сонно отвечает ему журналист — Ммм… что Джон… — Писатель повернул голову в сторону где мирно и беззаботно на полу спал Линч. — ЛИНЧ! ПРОСНИСЬ ЭТО ТВАРЬ ЗДЕСЬ! — ЧТО? — Журналист моментально открыл глаза, и увидел как тварь выбежала из двери в коридор. — НЕТ! Ты не уйдешь сегодня от меня — Следом за тварью выбежал журналист. — Линч! Стой! Девушка выглянула в коридор, чтобы понять что за шум, но перед ней пробежала тварь. — Едрить через коромысло. — Прошу вас не покидать дом! — Следом пробежал Линч. Линч бежал следом за тварью оставляя следы на влажной земле, дождь уже прекратился. Это тварь пытается запутать его в чаще лесной, где кроме деревьев нет не чего. Журналист потерял извиду эту тварь, оглядевшись по сторонам и не увидев ничего кроме деревьев и пня посередине этой лесной чащи, пнул от злости камень под ногами. И откуда не возьмись появился серый дымок. Журналист сделал вдох и моментально закашлялся, вонь была не вероятной. — Линч! Как ты? С тобой все хорошо? — Это был Джон? Нет это был не он. Журналист повернулся назад. Джон стоял перед ним, с улыбкой на лице, и в своём любимом свитере. Нет это не может быть он, это не может быть Джон. Линч направил ружьё на Джона точнее на то что им претворялось. — Вол, вол, ты на кого ружьё наставляешь, ты че меня не узнал? Это же я Джон. — Продолжая улыбаться говорил писатель. — Ты не Джон. — Журналист выстрелил в поддельного Джона. Тварь зарычала. Ещё пару выстрелов и тварь пропадает из виду, журналист стоит на месте. Линч ни как не мог здраво мыслить, он был как будто в тумане, ему становилось… жарко? Обладатель изумрудных глаз смотрел по сторонам он… он не помнил откуда и пришел, мысли путались в голове. Он стоял так две или три минуты, но для него это было вечность. — Линч! Ты… ты здесь? — Писатель еле стоял на босых ногах, облокотившись об ствол дерева он еле дышал. Журналист повернулся на зад. — Какого хрена! Какого хрена ты побежал за тварью?! — Джон совсем был голый, дрожал как осиновый лист от холода, босые ноги были в грязи. — Д… Джон? Это действительно ты? — Линч уставился на писателя, пытаясь определить Джон это или нет. — Нет блин, Майкор Джексон. Конечно я! Линч не соображал, похоть прям и била по здравому смыслу, его прям как будто подменили, достоинство в его штанах начинала твердеть, ружьё вываливается из рук. Джон подходит ближе к Линчу. Писатель плотно прижимается к журналисту и тёрся своим бедром об пах своего «друга», правой ладонью своей руки Джон гладит Линча по щеке. Писатель глубоко дышит, вбирая легкими запах журналиста. — Линч… — Тихо возбужденно мурчит ему. — Поцелуй меня. — Ах… Что? … — Рвано дыша выпаливает ему, в штанах стало до боли тесно, ему хотелось сейчас развернуть Джона и как следует отшлепать, но капли здравого смысла и адреналина не позволяли этого сделать, журналист понимал здесь что-то не так, но… Но что? — Поцелуй меня Линч. АХ… Аааах~… Ммм~… Ты… ты ведь хочешь этого… Аах~… Так давай мы доставим друг другу удовольствия. — Писатель говорил так нежно так не вероятно возбуждающее~! Что журналист с лёгкостью последовал за писателем. Джон устроился на пне, обвив ногами талию Егора, Линч навис над Джоном, похоть брала верх, но журналисту удавалось сдержать себя. — Линч~ — Трётся об пах ягодицами стонет Джон. — Прошу оттрахай меня, как грязную шлюшку.~ — Линч прям хотел услышать такую фразочку от Джона, и не от кого больше не хотел слышать её. — Я люблю! Я люблю тебя Линч!~ — Писатель тянется к шее журналиста раскрывая рот над плечом. — Джон, я… я… люблю тебя!~— ~Рвано дыша, говорит Джону~ ----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- — НЕТ! Ты никуда не пойдешь! Ты должен соблюдать постельный режим! — Верещала блондинка на обнажённого парня с револьвером в руках. — Как вы не понимаете девушка! Линчу нужна моя помощь! — Джон стоял босыми ногами, и облокочённым об стену. — Ты даже стоять не можешь толком! — Джон не стал слушать её. — Хей! Стой! Писатель рванул за дверь хижины и прямиком побежал по следу от ботинок журналиста. Он бежал и спотыкался об свои собственные ноги, задний проход болел, но превозмогая боль он продолжал бежать. У него были не хорошие мысли, он чувствовал что Линч в опасности. Босые ноги вязли в грязи, натыкались на камни и на ветки деревьев, но он продолжал идти по следу Линча. Он не раз падал, но его это не останавливало. И на конец он добрался где, был Линч. — Джон, я… я… люблю тебя!~ — ~Рвана дыша, чуть не постанывая говорит журналист~ Эта тварь она… она загипнотизировала Линча, ногами она обхватила его талию и вот-вот хотела укусить. — НЕТ! — Выстрелив кричит Джон, тварь рычит прям на ухо журналисту, Линч сразу же вместо Джона видит тварь. Журналист тут же падает на влажную землю, шаря вокруг себя пространство он находит свое ружьё, в след твари сделал пару выстрелов, попал он не попал не кто не знает… — Линч! — Писатель ели перебирая ногами подходит к Линчу и протягивает руку. — Какого хрена?! — Нет, Джон давай сейчас без вопросов почему я побежал за тварью. — Хрипя от возбуждения проговорил тот, хватается за руку которую так любезно ему протянули. — Да бог с ним! Ты какого хрена?! Почему ты говоришь этой твари, что любишь меня!!!??? Почему ты это мне не говоришь?! Мне что, нужно тебя соблазнить, трясти своей задницей и тереться об твой пах, чтобы услышать эти три гребаных слова?! Разве трудно мне было сказать, «Я люблю тебя Джон»?!