Ориентация нарушена

Журналист, рыча, говорит — Джон… Я… — Не успев договорить как его перебили. — Ооо, отлично, сейчас ты будешь мне лапшу на уши вешать. — Говорил писатель дрожа от прохлады лесной. — Какую лапшу? Ты вообще иногда думаешь что говоришь? — Практически хрипя выпаливает что первое пришло в голову. Возбуждение не собиралась отступать, оно на оборот становилось сильнее. — Ну извиняйте, в отличие от тебя, я не скрываю что люблю! — Писатель повернулся к нему спиной, он не переставал дрожать. — Да понял я, понял. Извини… — Взгляд журналиста упал на бедра писателя, возбуждение все нарастало, взгляд пошел ниже гематомы стали отчётливо видны, взгляд пошел ещё ниже до ступней где он заметил ссадины. Пересилив похоть он снял с себя кардиган и накинул на плечи писателя. — Идти можешь? Я могу тебя понести. Писатель вздрогнул. — Нет я и сам смогу дойти… — Журналист лишь покачал головой, и приобнял одной рукой писателя. — Ладно пошли пока тварь не вернулась, мало ли что от неё можно ожидать. _______________________________________________________________________________________________________________ Они дошли до лагеря, Джон пару раз спотыкался, но не упал благодаря Линчу. У Линча похоть уменьшилась, но не пропала. — Так Джон пойдем в дом к… — / Его перебили / — К этой истеричке? Нет уж спасибо. — Джон был в не восторге. — Тогда пошли в наш домик где мы остановились, а потом я к ней забегу и скажу чтобы она не беспокоилась. — Ну окей Линч. Хотя бы если я был на твоем месте то к ней бы не пошёл. — Почему? — Да потому что она стерва. — А почему она стерва? — Не знаю, но скора я придумаю почему она стерва. — Охх… Джон, Джон. Они без проблем дошли до домика. Как только они зашли в эту халупу то писатель сразу же на кровать с грязными ступнями, не на свою кровать, а на кровать журналиста. Причем устроился так что своей пятой точкой сверкал. — Куда с грязными ногами на мою кровать?! — А тебе что жалко? Ты не хочешь чтобы я спал на твоей кровати? — Нет я не против что ты на моей кровати, но хотя бы ноги помой иначе утром ты будешь грязь отдирать. — Журналист и вправду был не против что писатель лежал в его кровати, но как Джон устроился на ней что прям дразнил Линча своей доступностью. — А. Ты про это… Ладно сейчас схожу в душ, ты это проблему ку свою как решать собираешься? — Писатель не слепой он видел что у журналиста стояк. — Какую ещё проблему? — Недоумевая спросил писателя. — Ну эту которая у тебя в штанах… — Указывая пальцем на бугорок в области паха. — Как, как, руками конечно. — Журналист и не рассматривал тот вариант где он с Джоном вот так сразу этим и займутся. Нет Линч хотел этого, но он не хотел сейчас трогать Джона пока тот хромает и еле стоит на ногах. «Хотя Джону прописали постельный режим, а он голышом по чаще лесной бегает.» — А я разве не могу тебе помочь? — Нет это даже и не рассматривается, это не в какие ворота не лезет. И вообще тебе прописан постельный режим, а ты его нарушаешь. — Как ты. Тебе сказали отдыхать, но нет ты место этого за человекам мотыльком начел бегать, а потом тебя закопали. Если я не нарушил бы свой постельный режим — то от тебя скорей бы всего остались ручки да кости. — Ладно, я пойду. — Берясь за ручку двери сказал Линч. — Куда ты собрался?! — Писатель аш подпрыгнул с кровати. — Как куда? К этой стерве, как ты сказал. — Журналист застыл в проходе. — Я думал что ты утром к ней пойдешь, Линч! Это опасно, это тварь чуть тебя не сожрала. — Джон был не восторге что Линч будет шляться и искать на жопу приключений, поэтому он поднялся с кровати и шатаясь подошел к журналисту со спины, и обнял. — Джон что ты делаешь? — Не отпущу, ты не заставишь меня тебя отпустить. Если ты идешь на улицу — то я иду с тобой. — Ладно завтра утром к ней пойду. Ты это хотел? — Да~ Джона проводили в душ, а Линч занялся своей проблемой.

~Ночь~