Портрет

***

Наверное у каждого из нас... ох, простите. Думаю, сразу стоит Вам сказать, что это мое небольшое предисловие, так что, если Вы не горите желанием буквально читать мои мысли и чувства, то можете сразу перейти до следующих "***", а я, с вашего позволения, продолжу.       Наверняка каждый из Вас когда-либо задавался вопросом "почему я?". Иногда мы любим ссылаться на то, что нас(м) наказал/помог Бог, а другие ссылаются на то, что повезло или же на оборот, а не которые говорят и о том, что такова судьба не воспринимая в серьез полностью данное выражение. "Странно" - скажите вы, "откуда же тогда ты можешь что-то об этом знать, будучи абсолютно таким же человеком как и другие?" Мой ответ: да ниоткуда. Я лишь вижу и могу попытаться описать, словно художник, буквами. Вот только у художника холст, а у меня обычный лист А4 и знание русского алфавита. "Так к чему это все?" - опять же, можете спросить Вы. А вот представьте, словно понятия судьбы, Бога и всего абсолютно испарилось бы. Нет ничего кроме Вас, ваших решений и последствий за ваши решения. Представили? - тогда отлично. А теперь, старайтесь не отпускать это чувство и продолжать читать, именно с ним. Зачем? Хм... как много вопросов... Думаю, на этот, Вам предстоит ответить самому, прочитав мое чтиво.

***

      "Мне кажется, вам не хватает... "красок" в ваших картинах. Нет, ну серьезно, я вижу пейзаж довольно красивый, и хоть на нем присутствует довольно обильное количество цвета, картина выглядит... довольно скупо и мрачно. Может, это ваш стиль, но это нам не совсем подходит..." Такую вот рецензию я получил на очередном показе своего творчества в небольшом акционерском учреждении. "Да господи, разве им есть разница чем торговать? На любой товар будет свой покупатель. Особенно, если подбодрить людей чувством азарта на этих сраных аукционах." Рассуждал я у себя в голове параллельно стряхивая зонтик и убирая его в чехол. "Очередной день с полностью в никуда потраченным временем." - с данной мыслью, я отворяю дверь в свою квартиру и уже по привычке пускаю руку первее меня самого, в потемках нащупываю выключатель, а после, легким движением зажигаю свет. Помещение озаряет довольно скудное обилие света, тем самым погружая в мрак половину помещения, а я, закрывая дверь и снимая с себя почти насквозь промокшее пальто, вешаю его на близь стоящий крючок. Проходя чуть дальше, моя рука невольно проводит по уже слегка выцветшим обоям, а после, я кидаю взгляд на открытую дверь в свою единственную комнату - мастерскую. "Столько лет я живу здесь. Пожертвовав всем и оставшись полностью один, я так и не нашел то, что искал в своей невзрачной, и такой же тусклой как мои картины, жизни." Свет в комнату я даже не стал включать, а сразу прошел на кухню и достал остатки виски вместе со своей последней помятой пачкой сигарет. Следом из кармана штанов последовала и зажигалка, но вот незадача... газ кончился. Я стал панически рыскать в поисках хоть какого-то источника огня и в одной из полок, все же смог найти коробку спичек. Вонь от сигарет словно полностью пропитала эти стены, но данный факт меня не смущал. Я лишь медленно, подойдя к окну и прислонившись лбом к холодному стеклу, прислушиваясь к стуку дождя, прикрыл глаза и стал медленно попивать уже выветрившийся виски. В моменте, у меня в голове заиграла навязчивая мелодию которую недавно услышал в рекламе о новом смартфоне, и я стал тихонько её напевать, дабы избавиться от навязчивого чувства беспомощности и тревоги. Всё свое детство, сколько помню себя, терпеть не мог ходить по всем этим галереям и никогда не понимал тех, кто может часами стоять возле этих старых картин и что-то видеть в них. Вот хоть убейте. Но увидев, как мой дядя рисует и взирая на его лицо я понимал, что хочу... испытать это чувство. Я даже понятия не имел, что он чувствует, но наблюдая и слушая что происходит, до меня доходило: "это чувство счастья." Наверное, он был счастлив за то, что он красиво рисует или может за то, что ему хорошо заплатят за то, что он нарисовал, ну а может и то и другое. Но попробовав рисовать сам, я почувствовал что могу этим что-то описать, что порой невозможно почувствовать или объяснить словами. И идя за целью, достичь этого счастья, я и вовсе не заметил как оказался здесь. В этой однокомнатной квартире потеряв единственный луч надежды и тепла в своей жизни. Ту, кто верила в меня когда я сам в себя не верил. Тот день я помнил смутно, но скажу по правде, хотел именно его забыть. Забыть о её существовании. Ведь она... Я слегка стукнулся головой о стекло от назойливого чувства бессилия перед тем, что происходит со мной. - Ну и где твой Бог, который так нужен всем нам, мама? - тихо, с горечью и злость спросил я у воздуха. Ну а кто, если не он виноват в складе всех этих событий? Я столько раз просил его о помощи. Столько раз... но само собой, мне никто так и не ответил. Видимо, в Небесной Резиденции все операторы заняты, и мой "звонок" попал на линию вечного ожидания.       Обойдя за сегодня более 3 домов этих жидов, все что чувствовал я, это усталость и разочарование от чего, следственно, я стал медленно погружаться в объятия морфея, параллельно прокручивая у себя в голове все те немногочисленные отрывки, когда я был хотя бы самую малость счастлив. "Может к черту все это..." - мелькнуло в моей голове. Неожиданный, резкий звук, который вывел меня из полусонного состояния, раздался со стороны прихожей. Медленно выйдя из полудрема, я поставил уже пустой стакан на стол, а сигарету, на которую случайно наступил, быстрым движение выкинул в переполненную мусорку. Кто там? - спросил я на пол пути к двери. Ответа не последовало. "Не слышат?" Подойдя к двери, первым делом я посмотрел в глазок и на мое удивление, по другую сторону двери никого не оказалось. Хотя погодите... чуть присмотревшись, я заметил какую-то коробку что стояла опертая на стенку возле моей двери. "Что это?" - проскользнул вопрос в моей голове, после которого я неспеша отворил дверь. Было очевидно, что я никого так и не нашёл, кроме довольно массивной посылки, которая, по видимому, была адресована мне. Я прошелся вплоть до лестничной площадки и лифта. Никого. Абсолютно. "Довольно странно..." Подойдя к коробке, я посмотрел на наклейку с адресом и увидел, что адресовано было именно мне, а отправитель, или хотя бы даже адрес его - был неизвестен. "Надеюсь, там не окажется какого-нибудь ребенка?" - усмехнулся у себя в голове я. Взяв в руки данную посылку, я понял, что весит она немало и поднапрягшись, смог пронести её в дом прямо до комнаты. Пройдя в неё и включив свет, передо мной опять предстал беспорядок во всей его красе. Да, этот творческий беспорядок который копился годы. Я быстро окинул комнату взглядом и захватив старый табурет, сел на него, и поставил перед собой неизвестную посылку. "Стоит ли открывать? Ну, по сути да. Она ведь была адресована мне." - лишний раз задумался я. Обычно ведь, почтальоны лично вручают посылки, что бы те не оказались в чужих руках. А тут... Я взял канцелярский нож, что лежал на небольшой подставке мольберта и принялся открывать. В своих попытках освободить то, что находилось внутри, я вроде как случайно немного порезал саму посылку. По звуку напоминало какую-то ткань. Вскоре, избавившись от оболочки, я наконец увидел то, что было внутри: а точнее, маленькая записка и что-то квадратное покрытое тканью. "Похоже на холст..." Я развернул записку где было написано только: "Дорисуй ее". Серьезно. Только это. Никаких "С наилучшими пожеланиями!" или "Твой дорогой друг...". Просто одна единственная надпись. Кстати, почерк довольно грубый, если можно его так охарактеризовать. Мужской скорее всего. "Как грубо. Можно подумать, у меня тут творческий благотворительный кружок." Отложив записку, я перешел к самому главному. Стянув простыню с объекта, я увидел то, что изначально и подумал. Холст. Хотя скорее даже картину, но только... черно-белую, что странно. "Неужели кто-то решил так подшутить надо мной?" - подумал я, оглядывая данное произведение. На картине была изображена девушка, а если быть точнее, не совсем ясный её силуэт, ведь все было в черно-белых тонах. Я видел основной контур, очертания, но всё равно никакой конкретности не было. Словно художник, рисующий её, почти не знал как выглядит девушка... Она сидела сложа руки у себя на ногах и прикрыла глаза, словно дремала. На ней было платье, а в её волосах был милый и неизвестный мне цветок. Героине картины, по виду, было лет тринадцать. Хотя, учитывая, как художник её нарисовал, сложно сказать точно, но то, что она была довольно молодая - это можно сказать с уверенностью. А так же... "Стоп... это что? Краска?" Приглядевшись, я увидел как на руке девушки словно отображалась царапина из которой виднелись капли крови. "Краска ещё не высохла? Стоп... но как?" Я решил оглядеть картину целиком. Довольно старый сам по себе холст, словно прошёл века́. Рамка холста уже была довольно выцветшей, а сама ткань... такую я видел только на картинах прошлого века, хотя нет, даже скорее позапрошлого. "Но как эта картина смогла так хорошо сохраниться за два века? Самое что удивительное, краски не выцвели, автор и вправду рисовал всё в чёрном и белом... Но ведь столько времени прошло... Что это вообще за картина?" Вопросов в моей голове становилось всё больше и больше, а ответов никто дать так и не мог. Вытащив телефон, я попытался поискать её в интернете или хотя бы информацию о девушке, но все тщетно. Подписи художника нет, информации о картине нет как и о той, кто изображена на ней. - Кто же ты? И кто тебя нарисовал? - тихо и с искренним интересом спросил я. Мой вопрос растаял в воздухе и я решил, что буду разбираться с этим завтра, а по сему, надо приготовить раскладушку для сна. Но вот, только отвернувшись я услышал словно девичьи смех. Я встал в ступор. "Кто?" - раздался голос в моей голове. Обернувшись, передо мной предстала всё та же картина и всё та же комната-мастерская. Всё так же, как обычно. Мою голову посетила мысль, а почему бы не подойти к картине и не понюхать, вдруг остался запах масла. Ибо если это так, то значит, скорее всего кто-то просто решил надо мной не очень хорошо подшутить и сделать вид, что этой картине более двух веков. Медленно наклоняясь к ней, я невольно засмотрелся на сам силуэт девушки, ведь даже так она была довольно симпатичной, хоть особых черт и не разберешь. "А что если ты..." - но додумать я не успел, как меня прервали резкие крики. Крики моих соседей сверху. "Ну, да, как же я мог забыть, сегодня ведь понедельник." А понедельник мог значить только одно: крики этой молодой парочки почти на протяжении всей ночи. Сколько бы мы не собирали против них бумаги, но денег у них, каким-то образом оказывалось больше, чем у нас прав. "Раз богатые такие, какого хрена тут живут..." - повредничал я у себя в голове, а после простыней накрыл обратно полотно и разложив раскладушку, застелил её, ну и наконец смог прилечь за столь долгий и утомительный день.