-<>♥<>-
Винные ястребиные глаза встречаются с черными бусинками. – Если тебя ударить ножом, то мы увидим кишки, кровь и все такое? – спрашивает Уилбур. – Если тебя ударить ножом, то мы увидим кишки, кровь и все такое? – передразнивает Дриста. – Меня нельзя, – настаивает Уилбур. – Я хрупкий. – А я нет! – тонкие сегментированные пальцы Дристы оглаживают ее круглое лицо. – Если я умру, то просто вырасту из земли дома. По крайней мере, так это должно работать. Я никогда раньше не умирала. Уилбур наклоняет голову. – Значит ты уже бог. Как тебе это удалось? Дриста пожимает плечами, издавая неопределенный звук. – Мне кажется, я всегда такой была. Но, если честно, я очень плохо помню первые годы своей жизни. – Это чушь собачья. – В чем вообще смысл полубогов? – Спрашивает она. – Разве это не тоже самое, что быть обычным игроком просто с дополнительными возможностями? – Я не буду стареть, – защищаясь, настаивает Уилбур. – Наверное, это в основном из-за проклятья, но… Я могу заставить людей делать то, что я хочу, если постараюсь. Правда на богов это не всегда действует. И еще есть штука с моей кровью. Дриста подается вперед. – Какая штука? Уилбур достает карманный нож и верит его в руках. – У Фила сумасшедшая кислотная кровь, похожая на… звездную пыль или что-то в этом роде. Он прокалывает мизинец кончиком лезвия. – А у меня просто голубая кровь. Это довольно скучно. И естественно в ответ на это ужасное оскорбление, в тот момент, когда единственная капля крови падает на бумагу, раскиданную по его столу, она загорается. Голубым звездным огнем. Дриста рассматривает тлеющую бумагу, а потом возвращает свой взгляд к нему. – Скучно, ты сказал. Уилбур щебечет в ответ. – В… в мою защиту, это… этого никогда раньше не происходило… Повисает пауза. – Хм. Круто. – Дриста кивает, зажигая маленький фонарь. – Мы могли бы устроить кровавый пожар. Уилбур моргает. В его глаза округляются. – Мы могли бы сделать кровавый попкорн с помощью этого…-<>♥<>-
Техноблейд смотрит в окно. – Дети устраивают поджог на крыльце. – Они поджигают друг друга? – спрашивает Филза. Техно наблюдает за тем, как Дриста создает зефир и попкорн буквально из воздуха. – Вроде нет. – До тех пор, пока они не умирают, это не наша проблема. – Сонно бормочет Лагос.-<>♥<>-
– Эй, йоу. Лагос. – Техно замирает с шахматной фигурой у себя в руках. – А Дристе можно использовать свою голову как футбольный мяч? – Как смеешь ты – человек, который использовал мою голову в качестве футбольного мяча, спрашивать об этом? – Это было всего один раз! Филза давится своим чаем. – Прости, что…-<>♥<>-
– О, АНГЕЛ СМЕРТИ! – Дриста и Уилбур врываются в дом в вихре меха и пуховых перьев, их глаза нездорово блестят. – Мы приносим тебе подношение! Филза прищуривается, рассматривая прожженные пятна на одежде детей. – Что… Дриста с грохотом ставит огромную миску на стол. – ЗЕФИРНЫЙ ПОПКОРН! – О, как мило. Уилбур закатывает рукава, обнажая ужасающе небрежные повязки на своих руках, испачканные синим. – ОН БЫЛ ВЫКОВАН МОЕЙ КРОВЬЮ! Бессмертный разум Ангела на мгновение ломается. – Прошу прощения? – Кровь. – Уилл, что, черт возьми, это значит? – Кровь, – снова говорит Уилбур, как будто ожидая, что в третий раз это слово сможет что-то объяснить. – Кровь делает попкорн. Кровавый попкорн. Я сделал это для тебя. Хорошо. Хорошо. Ммм… Хардкорный сын Филзы только что практиковал… опасную магию крови… точнее еще более опасную магию божественной крови… без присмотра… и сделал из этого попкорн. Просто… просто прекрасно. (По совершенно не связанным с этим причинам Фил думает, что ему срочно нужно присесть.) Он опускается в ближайшее кресло и роняет пару истеричных смешков. Лагос отрывает глаза от светящихся ягод, которые он сортирует на столе. – С тобой все в порядке, Фил? – Наверное, у этого старика просто понизился уровень сахара в крови, – глубокомысленно предполагает Дриста. – Именно поэтому он должен съесть немного кровавого попкорна, который мы так услужливо сделали для вас. Техно выглядывает с кухни. – Вы сделали что…