sweet flour

Олег Волков. Каждый раз, как Олег появляется дома, они стараются заняться чем-то вместе. Пусть порой эти глупые и бессмысленные занятия были неимоверно обыденными, но позволяющие насытиться друг другом в полной мере. Конечно, проще было бы заняться сексом, но Олег не ищет лёгких путей. Ему интересно узнать больше о ней, о ее интересах, предпочтениях. Каждый раз с нежностью Волков вспоминает, как они в первый раз решили заняться рукоделием. Вышивкой. Это было что-то вроде сирени, стоящей в небольшой голубоватой вазе, сбежавшей из бабушкиного сервиза. Одна ветвь сирени и миллион цветов, каждый из которых Олегу казался похожим, вернее одинаковым. — Милая, ты уверена? — задается вопросом, пытаясь воткнуть маленькую ниточку в маленькое, маленькое ушко иглы. — Да, у тебя прекрасно получается, — умиляется она, смотря на любимого, что с серьёзным выражением лица пытается вдеть нитку. Девушка никогда бы не подумала, что заставит такого мужчину, как Олег, вышивать. Вернее, предложит. Он согласился сам, что повергло ее в шок. Нитка успешно вдета. Мужчина делает первый взмах, делает уверенно, словно не в первый раз. — Олег, — выхватывает из его рук пяльцы, — ты это как? Ещё и лучше меня, — глупо переворачивая работу, бурчит она себе под нос. Как это? Он и вышивка? Она специально выбрала именно ее, чтобы показаться лучше, чтобы он не посчитал ее такой неуклюжей, не хозяйственной, не такой, какой должна быть каждая домохозяйка. — Эй, ты чего раскисла? — откидывая в сторону все принадлежности, обхватывает ее лицо в свои большие, родные, будто отцовские, тёплые, ладони. — Все же хорошо, — поглаживает ее щеки большими пальцами, — хочешь, я тебе приготовлю чего-нибудь? — Можно, — шепчет девушка, шмыгая носом. И когда она успела расплакаться? — Давай мои любимые, с вишней? — С вишней. Для него этот горький опыт невероятно ценен, как и каждая минута рядом с ней. Пусть, идти на уступки он не всегда хочет, но приходится. Что если он не вернётся? Если и не вернётся, то оставит после себя приятные воспоминания. Игорь Гром. Сегодня один из тех праздников, что помнит Игорь, пытается помнить. День Рождение его дамы сердца. Он не помнит, как решился на серьёзные отношения, он не помнит, как предложил ей встречаться. Но помнит лишь одно, все завит от него самого. Одна идеальна, она прекрасная, она королева его сердца, оно принадлежит только ей одной. — Теть Лен, тут такое дело, сегодня у моей девушки день Рождения, — запнувшись на последних словах, Игорь все же продолжает мяться, — и. — Игорь, ты главное не волнуйся, сейчас я приду и все решим. — Игорек, ты давай сам, девушки это ценят, — через трубку телефона доносится крик Фёдора Ивановича. Он знает, он прошёл школу жизни. Что делать? Что любят девушки? Игорь никогда не был романтиком, за ним никогда не бегали толпы девушек, кроме, конечно, его королевишны. Гром впервые был растерян, впервые его не посетила ни одна мысль, даже самая глупая. — Ладно, — со вздохом Игорь поднялся с табуретки, что скосилась так же быстро, как он встал, — надо будет сделать, — почесав затылок, пришёл к выводу. Найдя тетрадь с рецептами, которые писала ему Тетя Лена, тетрадь, про которую он забыл сразу же, как только она попала ему в руки, как только он положил ее не заветную полку. Это была обыкновенная потрепанная тетрадь, испачканная в чём-то сладком, пахнувшая пряностями, вероятно, на неё просыпали восточную приправу, в каких-то местах и вовсе не хватало текста. Быстро пролистав тетрадь, Игорю попалась страница, в самом конце, явно таящая в себе рецепт заветного пирога. Так оно и было. — Черт бы его побрал, не мужское это дело, — ругается себе под нос мужчина, выбирая продукты в холодильнике, который наконец-то не пустовал. Выбрать нужное, пожалуй, самое простое. Самое простое, когда все нужное под рукой, она будто знала, что Игорь, будучи один дома, решит что-то состряпать. Гром редкий гость на кухне, его абсолютно не привлекают кастрюли и половники, его привлекает содержимое. От дела мужчину отвлекает протяжный скрип, открывающейся двери, которая едва держится на старых петлях, где осталось по одному гвоздю. Королевишна бесшумно вошла, если бы не дверь, он бы и не заметил, выпрыгивая из бархатных туфелек, но оставаясь все ещё в верхней одежде, она сразу же, чуя неладное, стремится на кухню. — Игорь.? — глупо смотрит на него, — все в порядке? — Спокойно, женщина, — успокаивает мужчина, пытаясь удержать продукты в руках. Должно быть он что-то натворил, решил искупить вину, слепив единственное, что он умеет– пельмени, толстые, кривые, похожие на мясные лепешки, но до жути вкусные. — Королевишна, помоги, ради Бога, — кричит с кухни Гром. Впервые просит помощи, слишком упрямый, будет пытаться сделать сам, если не выйдет, почитает, что не тот день, не тот час. Войдя на кухню, замирая от ужаса происходящего, хочется плакать. Игорь безжалостно пытается собрать мясорубку, размахивая деталями в разные стороны, со всей силы толкая запчасти в разные отверстия. — Игорь… — Зачем выкинула? — перебивает девушку он, недовольно бурча, — куда дела? — встряхивая мусорное ведро, спрашивает он. Безрезультатно, оно пустое. — Ты сказал, что она тебе не нужна… И. и вообще у нас дома не музей советских вещей, — сердится девушка, в привычной манере топнув ножкой. — Понял. Спорить совсем не хочется, сегодня ее день. — Извини, я это…пироги решил испечь тебе, — тихо говорит Гром. — Пирог с мясом, серьезно? — Да. Что должен готовить настоящий мужчина? Конечно, мясо. — Недотепа, —доставая банку варенья, — ворчит Королевишна.