***
— Ты его поцеловал?! — вскрикивает Даша, поднимая глаза на Костю. — Да, мне почему-то очень захотелось поцеловать Тимура, — парень отворачивается к стене и прижимает ноги к телу. Очки неприятно давят на нос. — Это было слишком рано! Что он с тобой сделал? Ударил, оскорбил? — девушка обеспокоенно садится на кровать рядом с другом. — Нет, только сказал, что так нельзя, — Костя оборачивается и смотрит на подругу. — Ладно, пожалуй, это наилучший исход событий. — Какой наилучший? Я потерял его навсегда и сделал это очень глупо, — юноша кладёт руку себе под щеку и закрывает глаза. — Он же не обязан менять свою ориентацию ради тебя, — Даша пожимает плечами. — Не обязан, конечно. Но было бы хорошо, — Костя вздыхает. — Скоро на практику. — Когда едете? — спрашивает девушка, переводя тему. — Через неделю. Поедем копать какой-то курган под Москвой. Профессор обещал, что там мы найдем что-то сенсационное. Хотя мне кажется, это только для того, чтобы нас завлечь, — парень поднимает над собой руки и разглядывает многочисленные браслеты. — Я записалась в какую-то фирму. Перебирать бумажки буду, — Даша закатывает глаза. — Это лучше, чем ковыряться в земле. — Да ладно, ты же у нас любитель древностей, — девушка толкает друга в плечо, вызывая лёгкую улыбку. Даша радуется, что смогла хоть немного поднять Косте настроение. — Это да, кто знает, может я найду кинжал Ивана Грозного, например. — Да хоть Александра Невского, лишь бы ты не расстраивался, — девушка встаёт с кровати и подходит к окну. — Эй, он в Москве не правил, — произносит юноша с готовностью начать трёхчасовую лекцию. Даша лишь хмыкает и пожимает плечами. Костя всё ещё чувствует опустошенность и полное разочарование в самом себе, но изо всех сил старается отвлечься. Ведь существовал же он как-то без Тимура всю свою жизнь? Только последний месяц всё круто изменил. Это значит, что вполне реален вариант забыть его и жить дальше. Вот только верится в это с трудом. Постоянно вспоминаются ощущения от прикосновений, голос, даже тот шрам на щеке. Кравченко-младший зажмуривается, чтобы прогнать из головы образ Тимура.***
На улице льёт как из ведра уже третий день кряду, под стать настроению. Весь город резко посерел, словно потерял свои прежние краски, обернувшись в холодную и противную атмосферу. Хромов прячется внутри здания и скидывает с себя капюшон. На пол капает вода, мужчина стряхивает не успевшие впитаться в ткань капли и проходит на кухню. Ставит на стол цель своего выхода на улицу и лезет в шкаф в поисках рюмки. Из коридора раздаются тихие шаркающие шаги. — Я смотрю, ты решил совсем спиться, — до ушей доносится звонкий голос. Тимур оборачивается. Скрестив руки на груди, на него и бутылку водки неодобрительно смотрит Эля. — Я не сопьюсь, у меня просто временные трудности, — произносит Хромов, наконец выуживая из шкафа рюмку. — Оно и видно. Ещё три бутылки за последние три дня — тоже временные трудности? — Хватит меня отчитывать, я всё-таки не маленький ребенок. Мужчина проходит к столу, на ходу открывая бутылку. Тут же он цепляет ногой стул и чуть не спотыкается. Выругавшись, Тимур, наконец, садится и наполняет свою рюмку, но не торопится её опустошать. Он проводит рукой по волосам и зажмуривает глаза. Клонит в сон, но стоит только закрыть глаза, как перед мужчиной тут же встают образы Кости, иногда мелькает его отец, но гораздо реже. Хромов не знает, что делать, он не может разобраться в себе и собственных чувствах, потому все переживания топит в алкоголе вот уже третий день. — Что у тебя случилось? — сочувственно спрашивает соседка, видимо, не желая оставлять Тимура наедине с собой. — Я и сам не знаю, — выдыхает Хромов. — Можно сказать, с другом поссорился, — мужчина опустошает рюмку и кривится. — С тем блондинчиком что ли? — Он не блондин. Да, с ним. — И это повод для твоего алкоголизма? Ты слишком жалеешь себя. Ссора, ну с кем не бывает, — Эля садится на старый скрипучий стул напротив Тимура. — Вы ещё помиритесь, я уверена. Хромов отрицательно мотает головой и поднимает глаза на девушку. Контуры всё ещё четкие, он приглядывается к рыжим волосам и отмечает себе их необычную красоту. — А не хочешь со мной? — мужчина указывает на бутылку и в мольбе смотрит на девушку. — Предлагаешь девушке водку? Как изысканно. Что-ж, я, пожалуй, соглашусь. Эля встаёт и достаёт из того же покосившегося шкафа вторую рюмку, идентичную первой. Тимур наполняет обе и подает девушке. Они слегка ударяются рюмками, после чего одновременно выпивают алкоголь залпом. — Вот скажи мне, Эля, как человек рассудительный, — еле выговаривает Тимур, уже полностью расслабившись и развалившись на стуле. — Возможно ли избавиться от сильного влечения? От очень сильного. — Это ты про водку что ли? — девушка икает и приставляет ко лбу пустую рюмку. — Нет. Неважно. Просто скажи. Можно ли забыть то, к чему ты привязался? — Я думаю, да, только не сразу, — соседка пожимает плечами и вздыхает. Тимур с трудом выпрямляется и смотрит на пустую бутылку. Он жалеет, что не купил две, но как можно было угадать, что у него появится возможность разделить драгоценную водку с кем-то ещё? Теперь мужчина, к его полному разочарованию, в состоянии соображать, только выговаривать свои мысли сложно. Язык заплетается. Поэтому Хромов предпочитает молчать или кивать головой. — Ты ведёшь себя странно, — вдруг выдает Эля. — Ты опустошила со мной эту бутылку, а теперь ещё и на меня жалуешься, — шепчет Тимур. Он наклоняется, чтобы лучше разглядеть лицо девушки. — Нет, я всегда это чувствовала, с самой первой встречи. Ты что-то скрываешь, — девушка вдруг подаётся вперёд, обжигая своим дыханием губы Хромова. Тимур смутно понимает, что происходит, когда девушка целует его. Перед глазами всё плывет, и он ясно видит перед собой Костю. Который краснел и смущался, но всё равно решился коснуться своими губами его. Костя, который был до смерти красив в тусклом свете фонаря. Костя, которого мужчина оттолкнул от себя и которому сделал больно, хотя в душе этого совершенно не хотел. Хромов мотает головой, морок рассеивается, и перед глазами вновь встаёт Эля со своими теперь уже раздражающими рыжими волосами и большими испуганными глазами. — Это было ошибкой. Ты просто пьяна, — медленно произносит Тимур, в секунду трезвея и бледнея. — Да, конечно, прости, — девушка виновато смотрит на соседа и встаёт из-за стола. — Ничего страшного, просто пить мы больше не будем, — Хромов тоже поднимается, чтобы провести девушку до комнаты. — Мы же всё ещё друзья? И ничего не было? — спрашивает Эля уже у входа в свою комнату. — Я же сказал, всё хорошо. Отдыхай, — произносит Тимур, прежде чем отправиться к себе. Тимур с трудом добирается до своей комнаты и заваливается внутрь. Падает на кровать лицом в подушку. Старый матрас отдаёт ударом пружины в живот, и мужчина недовольно переворачивается на бок. Перед глазами снова плывет, снова появляются образы Кости и Паши, сразу обоих. Они сменяют друг друга, и Хромов видит лишь такие же черты лица. Он ударяет ладонью по лбу. Тимуру уже надоедает постоянно видеть перед собой Кравченко, он хочет забыться, перестать думать о них. Вот только одно «но»: если к капитану мужчина ощущал только ненависть и презрение, образ Кости вызывает в нём лёгкий трепет и улыбку. Хочется касаться его волос, кожи, вновь услышать смех и приглушённый голос. Тимур думает, что уже дошёл до ручки, до алкогольного отравления. Он накрывается одеялом с головой и обнимает руками самого себя в надежде уснуть и перестать соображать. Вскоре ему это удаётся. Утром Хромова будят громкие стуки в дверь. Стучат определённо к нему в комнату. Сначала он старается не замечать их и попробовать снова уснуть, но, когда дверь начинают пинать, игнорировать шум становится невозможно. Тимур с трудом встаёт с кровати и медленно плетётся к двери, чувствуя лёгкую дезориентацию в пространстве. Трясущимися руками берётся за ручку и тянет на себя. Дверь с трудом поддаётся. — Вот он, проснулся, алкаш! — с порога на него налетает худощавая женщина, кажется, соседка. — Что вам нужно? — шёпотом спрашивает Тимур, чувствуя сухость в горле. — А сам не понимаешь? У меня дети, а ты устроил тут притон, — злобно шипит соседка. — Я же не буяню, пью один, что не устраивает? — произносит Хромов, понимая, что утро у него выдаётся не из лучших, и настроение уже испорчено. — Мусоришь на кухне, там всё алкоголем провоняло, видом своим страшным пугаешь, ты в зеркало вообще на себя смотрел? — женщина переходит на крик. — Порядок на кухне наведу, а как я выгляжу — уже мое дело, — произнёс мужчина, выходя из комнаты и направляясь на кухню. С плиты сбежало молоко, и по всему коридору чувствуется противный запах, вызывавший рвотные позывы. Тимур с трудом наводит порядок на кухне под строгим контролем соседки, которой, видимо, принадлежит молоко, после чего скрывается в ванной. Посмотрев на себя в зеркало, понимает, что женщина была права. Он похож на уже давно потерянного алкоголика: мешки под глазами, впалые щеки, неопрятная щетина и грязные волосы. Хромов принимает душ и бреется, после чего ему не становится лучше, но хотя бы выглядеть он начинает более презентабельно. Мужчина заходит в комнату за сигаретами и выходит на улицу из-за невозможности находиться внутри дома: противный запах сбежавшего молока распространился повсюду. Тимур стоит возле ближайшей урны, куда скидывает пепел с сигареты, и смотрит на детскую площадку перед домом. Она полна ребятишек, которых родители выгнали на улицу, как только прекратился дождь. Дети падают в лужи, иногда специально, валяются в грязи, да так, что Тимуру становится больно на это смотреть. Догоравшая сигарета больно обжигает палец, и мужчина её роняет. Наступает носком ботинка, туша окурок, и двигается по улице в непонятном самому себе направлении.