Красные стрелы Норфолка.

Многие думают, что в жизни нужно попробовать все. Вопрос только в том, что именно все. Даже если ты законченный неудачник, ты можешь изменить свою жизнь, если свернешь на другую тропу, даже если она ведет в болото или в пещеру огнедышащего дракона. А там уже и смерть маячит. Он считал, что в смерти нет ничего предосудительного. И был прав. Когда он впервые появился в Норфолке, то оказался напротив аэропорта. Стоял и смотрел на взлетные огни, подъезжающие трапы и выходящих из самолета людей. Сердце слегка забилось, но стало ясно, что это от возбуждения. Высота! С интересом изучая пассажиров, парень понимал, что большая часть из них попросту не осознает, что их мир жалок и мал, по сравнению с тем, что видел он. Амнезия не заставила себя ждать. Щупая лоб и затылок, молодой человек стоял напротив стеклянных дверей и вглядывался в свое бледное отражение. Как его зовут? Откуда он? Что это за город? Вначале была вспышка…скрежет металла…легкое головокружение. Желто-зеленые глаза. Бледная кожа. Невысокий рост. Черная мешковатая одежда. Тонкие губы. Длинные белые волосы. Он даже помнит, какими они были на ощупь. Жесткими и неживыми, словно на голове был парик. А человек ли он? Кто его семья? -Знаешь, Маркус, на твоем месте я бы всерьез задумался, - рыжеволосый мужчина повернулся к собеседнику, - я вот с женой развелся и что? -Что? -Ничего, - устало вздохнул полицейский, - что твой брат? -Ты про Фредерика? А он…работает…говорит, что в Лос-Анжелесе работы завались. -Ха! А ты думал, он туда отдыхать поехал? – хохотнул товарищ, - я тут слышал, что в одной частной школе неизвестный маньяк полкласса порешал. Мои коллеги три дня его найти не могут уже. -Шутишь?! Что за маньяк? -Какой-то неместный воротила, с помощью…не поверишь! Стула. -Господи, - Маркус принялся истерично массировать виски, - стула? Профессионал. Обычный дилетант стулом не способен убить, разве что покалечить. -Думаешь, он псих? -Не-а. Мотивы каковы? Дети ему чем не угодили? -Ты пытаешься это определить? – полицейский плюхнулся на стул. В кабинет вошла заспанная дежурная, держа в руках папку с новыми материалами. Она улыбнулась Маркусу и вышла. -Не знал, что ты Алексе нравишься, - подмигнул служащий, - че там за барахло? -Не школа, а стадион, - пробормотал детектив, чувствуя, как засосало под ложечкой, - двое. Старик и какая-то девчонка. Лет тринадцати. Дьявол! Выезжаем на место! Стадион оказался недалеко от проезда Тайдуотер. Две патрульных машины уже стояли здесь. Полиция на этот раз была быстрее. Маркус лихорадочно доставал носовой платок, чувствуя, как дыхание становится сбивчивым. Что-то защекотало в носу. Тринадцатилетняя Валери Стейн и шестидесятивосьмилетний Ричард Кловер. У девочки были исполосованы ноги вдоль и поперек, ее грудная клетка была разорвана на части. Пожилой мужчина был со свернутой шеей, предварительно ему сломали обе руки. Криминалисты сразу отчитались о полученных повреждениях. К смерти двух людей привели уже серьезные травмы. -Кто мог такое сотворить? -Тот, кто убил половину класса средней школы, - Маркус был невозмутим, - мне все еще неясен мотив. -Маркус! -А? -Гляди, - полицейский незаметно указал в сторону невысокого паренька, идущего как нарочно в эту сторону. Детектив сощурился и оценил прохожего. Слабоват физически, больно женоподобный, и цвет глаз какой-то странный. Мужчина двинулся в его сторону. -Прошу прощения, детектив Коинс. Вы часто здесь тренируетесь? – Маркус включил дурачка. -Нет. Совсем нет. Ответ был лаконичным. -Вы не видели здесь никого подозрительного в последнее время? -Разве что…, - незнакомец улыбнулся, - никого. Коинс мигом оценил, что молодой человек явно что-то недоговаривает. Жестом велев своим коллегам взять парня под арест, озадаченный Маркус не сводил с него взгляд. Всю дорогу до участка, он силился изучить задержанного. Просто предложил проехать с ними в участок – все. Больше ничего противоестественного. Либо у Коинса паранойя, либо он что-то почувствовал в этом странном человеке. -Эй, Маркус, а на каком основании? – капитан вытаращил глаза. -Нутром чую, он неспроста поперся на стадион, - Коинс стиснул челюсти так, что они заскрежетали, – он не договорил. -Это не основание, твою мать! -Э, капитан! – лейтенант вошел в кабинет, спасая товарища от взбучки, - у нашего пойманного паспорта нет. Ни медстраховки, ничерта! И более того…своего имени он не помнит. -Как?! Что за бред? – Вэйман велел Маркусу двигать за ним и сам поспешил покинуть кабинет, дабы познакомиться с таинственным парнем без места жительства. Незнакомец сидел на стуле молча, изучающе осматривая стены. Он ни капли не изменился в лице, когда Вэйман присел напротив и угрожающе оперся подбородком о руки. -Значит, нет паспорта? И как же тебя зовут? -Не знаю. -Вот как? Стало быть, тебя похитили или пытали…кто отнял у тебя паспорт, помнишь? -Нет. У меня его нет. -Откуда ты? Адрес вспомнишь? -Зачем? – молодой человек усмехнулся, - я нездешний. -Я вижу. Что ты делал на том стадионе? Вернулся на место преступления? -Мне незачем убивать таких, как вы. -Каких, таких как мы? Парень промолчал. Маркус присел рядом на стул, нарочно подальше, чтобы оценить пойманного со всех сторон. На убийцу он не тянул, а детектив убийц достаточно повидал на своем веку. Больно прямолинейный и уверенный в себе. Коинс почесал бровь и заметил, что неизвестный смотрит на него в упор. Этот взгляд. Не будь у Маркуса крепкая выдержка и стальные нервы, он давно бы истек потом в три ручья. Взгляд настоящего хищника, нашедшего свою жертву. Желто-зеленые глаза, пронзительный острый взор, как у орла или тигра. Очевидно, этот кто-то не боялся вообще никого и ничего не свете. Задержанный сладко улыбнулся, и у детектива заметно защемило сердце, несмотря на то, что он все время пялил в упор, отвечая на вызов. Что за…? Маркус впервые испытал нечто подобное – настоящий животный страх. Хищник и жертва. Они нашли друг друга.