Deus vult

Гильзы со звоном соприкоснулись с полом; нападавший покачнулся и рухнул, выронив нож. Он вытащил магазин и заменил его.  — Живучий сукин сын, — выдохнув, произнёс он. — Брэд, ты чего меня огнём не поддержал? На пару секунд повисла тишина.  — Брэд? — мужчина обернулся и огляделся. Никого рядом не было. — Брэд, ублюдок, вылезай, задолбал шутить! Брэд не откликнулся. Мужчина сжал в руках автомат до побеления и медленно, спиной вперёд начал отступать к выходу, всё время оглядываясь. Вроде как он последний. Можно пошуметь. Мужчина не заметил как позади него появился человек. Не заметил и ствола револьвера направленного в затылок.  — Брэд! Ты… Прогремели два выстрела; он споткнулся и грузно свалился с ног. Пистолет-пулемёт повис на ремне, боец застонал.  — Убью… Ставлю точку, опустошая барабан. Только что усопший тоже был на загляденье живучим — пережить две пули в голову не каждому нормальному человеку дано. Акцент на нормальном, наверняка он был улучшен генотониками. Уж лучше бы я его зарезал — от захлёбывания в собственной крови не спасают никакие генные модификации. Обыскав его и изъяв всё, что можно посчитать ценным, я направился прочь, уже предвкушая отдых. Зачистка подходила к концу, эскадроны смерти Райана не без моей помощи в большинстве своём погибли, бойцы за мир во всём мире от Атласа отбили атаку. Свой долг перед незнакомыми и чужими людьми, которым на меня абсолютно плевать, я исполнил, не дав им помереть от рук солдат. Осталась последняя задача — поиск ночлега. Находиться тут я уже не хочу, мало ли что. Куда бы мне пойти… Вспышка. Электрический треск. Обжигающая боль затмила разум, сковав тело. Я рухнул на колени, оперевшись ладонями об пол.  — Безумие. Треск электричества прервался также внезапно, как и появился, а вместе с ним затихла боль. Остаточные разряды, изгибаясь, с тихим треском проскочили по моим рукам.  — Чёрт побери, всех моих побратимов прикончил какой-то мальчишка, — перед моим взглядом остановились обутые в берцы ноги. — Просто какого чёрта? Нога врезалась в лицо и меня откинуло к стенке. Кинетический щит заблокировал урон, но инерцию никто не отменял.  — Восторг… — ещё пара пинков сотрясли моё тело. — Только в этом городе будет успешный ребёнок-убийца.  — Убийца? — сумел я выдавить; мышцы не слушались и беспорядочно сокращались. — В зеркало давно смотрелся? Повисла пауза. Спустя пару мгновений он тихо усмехнулся.  — Уел, пацан, — заискрившиеся пальцы сжались на горле, и он приподнял меня, прислонив к стене. — Вот только я убиваю по приказу и получаю за это зарплату. А ты, — глаза мужчины сузились, и он окинул меня взглядом, — просто убиваешь. В твоём возрасте тебе бы пора за девчонками ухлёстывать, но что же я вижу? Ты убил моих друзей. Одного за другим! Лёгкие жгло, вялых попыток сопротивляться солдат банально не замечал.  — Ты, мразь, не ребёнок! Ты демон в человеческом обличии! Ты… Прогремел выстрел, брызнула кровь. Пальцы на шее разжались, и я упал, закашлявшись. Горло болело, я никак не мог надышаться.  — Логан, это мальчик походу замочил остальных райанцев, — раздался надо мной голос. — Видал их трупы?  — Да. Они захлебнулись в своей крови… Такое и врагу не пожелаешь.  — Да, ужасно. Что скажешь, Логан? Может шлёпнём его? Пока двое атласцев болтали передо мной соткались кроваво-красные слова.

Получено: Убей или будь убитым. Люди издревле боятся странного. Так вот, ребёнок с руками по локоть в крови — это странно.

Одной минуты мало, чтобы полностью отойти от электрошока. Но её достаточно, чтобы телепортироваться за спину одному из атласцев, сбить его с ног, вновь переместиться переходом, появившись на упавшем, и воткнуть скальпель глубоко в глазницу.  — Что за чёрт? Последний перевёл обескураженный взгляд с меня на тело подо мной.  — Логан! Ублюдок, ты убил его! Я не спешил, вставая с трупа и идя к нему. Автомат загрохотал, пули рикошетили об меня. Вот одна попала стрелку в плечо, заставив его отшатнуться. Скривившись, он поменял магазин и продолжил стрелять, но ничего не изменилось. Я был неуязвим. Непобедим. Отбросив ставший бесполезным автомат, он вытащил из сапога нож и, взревев, бросился на меня. Переход, подножка, он свалился на пол. Вытащив револьвер, я выстрелил в коленный сустав. Раздался крик. Перевернув его пинком, я прицелился в локтевой сустав.  — Нет-нет-нет, стоп, хвати-И-И-И-И! Вторую руку ждала та же судьба. Буквально обезоружив солдата, я извлёк из инвентаря скальпель и, схватив куртку за воротник, приподнял его. Лезвие легло на шею.  — У меня дети, жена, пощади, пожалуй… Жалобные причитания сменились тишиной.

Задания выполнены.

16 января 1959 года. 06:48. Набрав воды в сложенные ладони, я окунулся в неё и потёр ладонями лицо. Холодная… Передёрнувшись от стёкших на шею каплей, я отряхнул руки и, отключив воду, положил их на раковину, уставившись в зеркало. Мне это нравится? Мне это нужно?.. Что за чушь. Я не кто-то вроде Райдена — я не… Чёрт побери. Проклятье. Всё так и есть. Бросив последний взгляд на следящее за мной отражение, я вышел из ванны и, преодолев коридорчик, зашёл в кухню, где принялся рыться в шкафах. Крупы, соль, сахар, набор посуды… Растворимый эрзац-кофе. С сомнением посмотрев на пачку кофе, открыл её и понюхал. Пахнет отнюдь не кофе. Откидываю пачку подальше в шкаф и решаю довольствоваться просто водой из крана. Обеденный стол был захламлен. Из растёгнутой сумки вывалились многочисленные магазины, инъекторы ЕВЫ, патроны, обтянутые резинкой пачки купюр, витастаты и пара пистолетов. Всё, что я не смог утащить в заполненном инвентаре. Присев за него с ломтиком хлеба во рту, я приступил к тому, чему любой здравомыслящий не станет заниматься.  — Система, открой логи. Целая гора уведомлений. Множество однотипных сообщений об убийствах, несколько о повышении уровня… И пара оповещений о выполнении задания.

Задание «Не совсем мексиканское противостояние» выполнено! Награда: +2 очко предела. Задание «Тук-тук, к вам смерть» выполнено! Награда: +3 уровня, +2 умения.

Заострил внимание на награде от последнего задания. Три уровня и два умения? Все-то три уровня и пара фокусов? Вот ради них я убил стольких?! Вдох, выдох. Вдох, выдох… Нет, ничерта это не помогает. Надо отвлечься.  — Система, открой статус.

Джеймс. Возраст: 13 лет. Уровень: 19. Тело+: 3. Жизненная сила: 3-1=2. Физическая сила: 2-1=1. Ловкость: 2-1=1. Разум+: 5. Интеллект: 5. Воля: 4. Очки характеристик: 11. Очки предела: 4. Очки навыков: 7. Очки умений: 5. Особенности: Дитя Восторга. Исполнитель. Метка. Изобретательность. Потрошитель III. Скиталец. Холодная реакция I. Ночной монстр. Навыки: Стрельба 3 ур. — вы вполне способны поразить цель на расстоянии куда большем чем дистанция ближнего боя, а также хорошо знаете как быстро перезаряжать любое ручное оружие. Знание Линий 5 ур. Холодное оружие 6 ур. Технарь 5 ур. Взлом 3 ур. Воровство 3 ур. Скрытность 9 ур. Наблюдение. Умения: Инвентарь 5 ур. Переход 7 ур. Кинетический щит 7 ур. Гидрокинез 1 ур. Наследие Вавилона макс. ур. — разный язык, разная письменность… Нет. Для вас более нет ограничений — вы способны говорить и писать на всех языках, которые может создать человечество. Вокскинез 1 ур. — манипуляция голосом. На первом уровне вы можете только идеально скопировать чужой голос.

Кажется, я припоминаю уведомления в логе о том, что вследствие выполнения специальных действий навык стрельбы был повышен на один уровень. Приятно знать, что практикой можно улучшать навыки, даже если для повышения стрельбы всего лишь на один уровень надо было потратить пару коробок патронов и полтора часа. И вокскинез… Тут как с гидрокинезом. На первом уровне прикольно, но бесполезно. И наследие Вавилона… Раздался треск. Пространство передо мной исказилось, открывая трещину в иное место, откуда выскочила знакомая тёмноволосая девушка в синем платье. Лихорадочно оглядевшись и каким-то образом не заметив меня, она поспешила к столу и, заглянув в сумку, застегнула её и, раскрутив, кинула в портал.  — Букер, лови! Через мгновение оттуда под аккомпанемент грохота выстрелов раздался звук смачного удара, а затем полился мат. Девушка ойкнула, крикнула извинение и нырнула в портал; вслед за ней пространство, за неимением лучшего термина, разгладилось и портал пропал. С подозрением понюхав воду, я оставил стакан и вернулся к своему статусу. Наследие Вавилона пригодится, если я вдруг сумею выбраться из Восторга. Буду работать переводчиком… Если босс, конечно же, не решит закинуть меня куда подальше. И в общем-то, как бы я этого не затягивал, осталась прокачка. Пора повышать свои характеристики. Эх, пистолеты жалко. В их магазин вмещалось десять патронов, отдача почти отсутствует, а главное — в Восторге пистолетов мало! Сплошь револьверы… Надеюсь, Букеру они хорошо послужат.