Драбблы по дискачу (надеюсь)

Что-то не так Что-то не так С той рукой, что держит сигарету. Ей не нужен больше никотин. Она скребёт по бледному, чистому от солнечных родинок плечу. Сколько бы пальцы ни сжимали кожу, не найдут под ней ту систему импульсов, которую ищут. В твоём животе нет созвездий, в груди не плещется океан, ноги не сотканы из лоскутов медвежьей и гепардовой плоти. Ты — мясо. Простое, движущееся, жилистое мясо. И с тобой что-то не так Зрение стало хуже. Оно тебя не слушается. Глаза не смотрят на залитый смертью ковёр, не выискивают пулю. Что тебе серая масса лица, натянутая на безвольный череп, словно маска, когда совсем рядом живые губы еле слышно шепчут заклинание призыва мертвеца. Похоже, получилось. Ты отворачиваешься, чтобы позже из глубин твоей души не выцепили клешнями восхищение и зависть. Вместо этого детектив вытягивает из тебя тепло и здравый смысл, когда обнимает перед выходными. Он любит объятья, ты — не очень, но- Чешется кожа, мазь не поможет. Ты падаешь в пропасть, мечтая о касании Грубых рук, пропитанных слизью от Разложения и разочарования. Всё это неправильно — очередная болезнь, От которой излечиться непременно обходимо, Но любовь, злодейка, не предлагает Лёгкий путь для сущности твоей. Залитые блеском потемневшие клетки Храма неприступного, вдыхающего воздух, Губы растянуты в грустной улыбке, Сегодня на танцполе музыки не будет Не так Не так Что с тобой не так?