Часть 4
30 апреля 2026 г., 17:28
Свет был ослепительным.
Не мягким, как раньше, не тёплым — а резким, будто кто-то насильно раскрывал мои глаза на то, что я так долго пыталась не видеть.
Я не зажмурилась.
Я выдержала.
И тогда пришли воспоминания.
Сначала — обрывками.
Смех.Тёплая весна.Его рука в моей.
Потом — быстрее.
Ссоры.
Слёзы.
Ожидание, которое длилось слишком долго.
И наконец…
тот день.
Я стояла под дождём.
Не зимним — холодным, осенним, пробирающим до костей.
Он стоял напротив.
Тот же самый.Те же глаза.Но… другие.
Холодные.Чужие.
— Я устал, — сказал он тогда.
Эти слова эхом отдались внутри меня, даже сейчас.
— От чего? — спросила я, хотя уже знала ответ.
Он отвёл взгляд.
— От нас.
Сердце тогда не просто сжалось.
Оно… будто треснуло.
— Ты же говорил… — голос сорвался. — Ты говорил, что не уйдёшь.
Он молчал.
И это молчание было громче любого ответа.
— Скажи хоть что-нибудь! — почти закричала я.
Он наконец посмотрел на меня.
И в его глазах не было того света, который я так любила.
— Люди меняются.
Всё.
Этого оказалось достаточно, чтобы разрушить целый мир.
Я почувствовала, как падаю.
Не физически — внутри.
Как будто земля исчезла из-под ног.
И именно тогда…я загадала желание.
«Я хочу жить…без этой боли».
Свет погас.
И я вернулась.
Я снова сидела на кухне.С ним.
Но теперь всё было иначе.
Я знала.
Я помнила.
Моя рука всё ещё была в его руке.Только теперь это ощущалось… сложнее.
Тепло — да. Но вместе с ним — страх. осторожность.
И та самая боль, которую я когда-то стерла.
Он смотрел на меня, не отрываясь.
Будто ждал приговора.
— Теперь ты всё знаешь, — тихо сказал он.
Я медленно кивнула.Горло сжалось.
— Ты ушёл.
Он опустил взгляд.
— Да.
Тишина.
— И я… всё равно каждый раз возвращаюсь к тебе, — добавила я почти шёпотом.
Он сжал губы.
— Я не прошу тебя прощать меня.
— Но ты здесь, — я посмотрела прямо ему в глаза. — Каждый раз.
Он глубоко вдохнул.
— Потому что я не смог уйти до конца.
Сердце дрогнуло.
— Это как?
Он усмехнулся — горько.
— Я думал, что смогу жить без тебя.
Но оказалось… что это и есть настоящая пустота.
Я отвела взгляд.Слишком знакомо.Слишком больно.
— Тогда почему ты ушёл?
Он не ответил сразу.это снова напомнило тот день.
Но в этот раз…
он всё же заговорил.
— Потому что испугался.
Я удивлённо посмотрела на него.
— Чего?
Он встретился со мной взглядом.
— Того, насколько сильно ты для меня значишь.
Я нахмурилась.
— Это звучит как оправдание.
— Это и есть оправдание, — честно сказал он. — Глупое. Слабое. Но настоящее.
Я молчала.
Снег за окном всё ещё падал.
Но теперь он не скрывал.Он будто подчёркивал каждую мысль.Каждое чувство.
— Ты причинил мне боль, — сказала я тихо.
— Знаю
— Очень сильную.
— Знаю.
— И я пыталась от неё убежать.
Он кивнул.
— И каждый раз возвращалась ко мне.
Я закрыла глаза.
— Потому что любила тебя.
Тишина.
— Любишь, — тихо поправил он.
Я резко открыла глаза.
— Не будь так уверен.
Он не улыбнулся.
— Я не уверен.
И это было… честно.
Настолько, что больно.
Но уже не разрушительно.
Я посмотрела на наши переплетённые руки.
— Раньше я хотела любовь без боли, — сказала я. — Сейчас понимаю… так не бывает.
Он ничего не сказал.Ждал.
— Но я всё ещё боюсь, — призналась я.
— И это нормально, — тихо ответил он
Я глубоко вдохнула.
— Если я останусь… ты снова уйдёшь?
Этот вопрос повис в воздухе.
Самый важный.Самый страшный.
Он не отвёл взгляд.
— Я не могу пообещать, что никогда не ошибусь, — сказал он. — Но я могу пообещать, что больше не убегу.
Сердце дрогнуло.
— Это не звучит как сказка.
— Это и не сказка, — ответил он.
Я усмехнулась.
Сквозь слёзы.
— А я так хотела жить как в сказке…
— Тогда ты бы снова всё забыла, — мягко сказал он.
Я задумалась.
И вдруг…
улыбнулась.
Немного.
Но по-настоящему.
— Значит, в этот раз я выберу не сказку.
Он чуть подался вперёд.
— А что?
Я посмотрела прямо в его глаза.
В те самые — живые, настоящие, неидеальные.
— Тебя, — сказала я. — Но уже не того, кого придумала.
Пауза.
И в этой паузе…
родилось что-то новое.
Не идеальное.
Не безболезненное.
Но настоящее.
Он осторожно притянул меня к себе.
На этот раз я чувствовала всё.
И тепло.
И страх.
И любовь.
— Тогда… — тихо сказал он, уткнувшись лбом в мой. — давай попробуем без магии.
Я кивнула.
— Да.
Изумруд на столе потускнел.
А затем…
растрескался.
Тихо.
Почти незаметно.
Как будто его работа была закончена.
За окном продолжал идти снег.
Но теперь он не казался ни серым, ни пустым.
Он был просто снегом.
И этого было достаточно.
