Пекинский переполох

      — Нам нельзя… — Логинов стоял облокотившись о стену в коридоре отеля, засунув руки в карманы куртки.       — Нельзя что? — мужчина, что стоял у противоположной стены в маске, смотрел сейчас в глаза русского спортсмена и думал, кажется, о чем-то своем.       — Нельзя находиться здесь… Вдвоем, — последнее слово Логинов буквально выдохнул.       — Где твоя маска? Ты не заботишься о здоровье? — мужчина улыбнулся. Логинов понял это по морщинам, обрамляющим сейчас карие глаза.       — Забыл, — Саша пожал плечами. Мужчины молча смотрели друг на друга, в то время, пока по коридору проходила команда сборной Китая по кёрлингу.       — Я рад тебя здесь видеть, — наконец решился на эти слова мужчина, снимая свою маску.       — Удивлен, что это сказал Мартен Фуркад, — усмехнулся Логинов.       — У нас не всегда все было гладко, но…       — Я скучаю, — быстро проговорил Логинов, чувствуя, как лицо покрывается предательским румянцем.       Мартен улыбнулся, осматриваясь по сторонам.       — Удивлен, что это сказал Александр Логинов.       Мужчины снова молча смотрели друг на друга, пока Логинов не начал переминаться с одной ноги на другую.       — Ну, мне пора на тренировку…       — Удачи, — кивнул Мартен, наблюдая за тем, как русский поворачивает за угол коридора. Мужчина довольно улыбнулся, направляясь в свой номер.       В тот вечер француз долго простоял на морозе и просмотрел всю тренировку Логинова. От начала и до конца. От стрельбы, до заминки. Мужчина стоял там, у стрельбища, и не мог перестать улыбаться. Всё-таки ему не хватало всего этого. Ему не хватало биатлона, не хватало этого настроения. А ещё ему не хватало Саши. Да, он скучал. И он знал, что это больше, чем просто товарищество вкупе с соперничеством. Это было чем-то гораздо большим…       Когда тренировка российской команды была окончена, Мартен отправился в свой номер, где долго просидел на кровати, думая лишь о том, что жить больше не может без этих глаз, без этих губ, без этого чертового русского…       В дверь постучали. На секунду Фуркад подумал: «А может это»…       — Эмильен?       — Мартен, мы идём на ужин, пойдешь с нами? Запишешь забавное видео, фанаты возрадуются!       — Конечно! — Мартен надел маску и тут же вышел за дверь, которая с силой захлопнулась.       — Что нового? — поинтересовался Мартен у француза, что сейчас пружинистой походкой шел рядом.       — Да все по старому! Тебя очень не хватает.       Да Мартен и сам это ощущал. Сам понимал, как же он хочет остаться здесь, в этой олимпийской деревне, навсегда. И чтобы здесь всегда жили только двое, он и…       — Эй, Логинов, сейчас наша очередь есть! — воскликнул Жаклен. Мартен дёрнул его за рукав. — Ну что ты делаешь!       — У нас есть ещё пять минут, так что ваша команда может остаться за дверями. И прийти через пять минут, — Логинов остался сидеть за столом, доедая бутерброд с рыбой.       Мартен неловко улыбнулся, смотря, как русский жуёт с набитым ртом и грозно смотрит на Жаклена.       — Идём! — воскликнул Эмильен.       — Не напрягайтесь, — Логинов сделал последний глоток чая, и встал из-за стола, — сейчас вам уберут столы, и вы сможете сесть. Хотя если честно, — русский закинул на плечо сумку, — здесь полно пустых столов. В следующий раз воспользуйтесь ими.       — Зачем ты пристал к нему? — Фуркад недовольно посмотрел на Жаклена.       — Я называю это психологическим воздействием!       — Ты-идиот!       — И без тебя знаю, — улыбнулся Эмильен, доставая из кармана телефона, — ну что, запишем «броманс»?