Синий блокнот

Бесшумно хватаешь ртом воздух, прижимая подушку к груди и сворачиваясь в клубок. Просто плохой сон, просто очень плохой сон. Тело воет, словно на тебя наступили жёсткими армейскими сапогами и станцевали в туфлях для стэпа. Воспоминания, страхи, прошлые кошмары и новые детали сна бьют по мозгам. По ощущениями, скорее, по почкам. Хочется отмыться, но вода никогда не помогает в таких случаях.  — Гарри? — Ким звучит сонно, шарит рукой по тумбочке в поисках очков, не находит, щурится, вглядываясь в твоё лицо. Ты не хотел его будить. Это просто кошмар, ничего больше, но… — Ох, Гарри. Костлявые руки прячут тебя в объятиях. От Кима пахнет теплом, перьями и мягкой медовой кожей. Тонкие пальцы гладят твою спину, а ты чувствуешь себя защищённым от всех кошмаров. Всхлипываешь, шмурыгая. Из носа и глаз течёт, приходиться отвлечься от уютных ключиц, чтобы не залить их соплями.  — Хочешь рассказать, что снилось? — целует тебя в кончик носа, промазывая, и попадая в уголок глаза. Почесываешь Кима за ухом, ероша ёжик волос. Колется. Приятно. Издаёшь нечленораздельные звуки. Сон вспоминать не хочется, больно и вообще, но ты знаешь, что он будет всплывать в мозгах, заставляя тебя сворачиваться в клубок.  — Ты злишься? — Ким мотает головой, растрепывая волосы ещё сильнее, зевает и трется щекой о твое плечо. Домашний. Родной и сонный. Он не злится.  —… Люблю тебя… Гарри… — неразборчиво ворчат в твою грудь, гнездуясь и прижимаясь крепче. Целуешь макушку, поглаживая выпирающие лопатки.  — Сладких снов.