Minn (Моя)

      Дни рваными листками календаря. Небрежно. Скомкано. Смято. С поспешного бегства обратно домой, в полуночи, прошло почти три недели. Цивилизованное увольнение через почтовые конверты. Ни звонков. Ни сообщений. Ни «случайных встреч». Стелла заперла себя в четырёх стенах, справляясь с наваждением по имени Дагбьёрт. Выходило скверно. Или…не выходило вовсе. Иначе бы добровольная тюрьма сменилась свободой. А пока она смердела одиночеством. И отвратительным желанием увидеть её. Дагбьёрт.       Реальные встречи заменяла необъяснимыми на кончиках своих мыслей. Каждая о ней. Иголкой. Занозой. Интересно, она хотя бы понимала, что является шрамом, сгустком памяти, вызывающих столько драм. Понимала ли, что заменяла собой сны, подписывала бутылки алкоголя, выкуривала вместе каждую сигарету. Знала ли? Ощущала ли? Брюнетке до озноба души хотелось бы, чтобы было именно так. Потому что у самой — так…       А что она? Аккуратно мелким почерком заполненный ежедневник на недели вперед. Всё своим чередом. Рутиной. Настолько привычной, что до тошноты. До ненадобности. Больше не позволяла себе тревожить чужой мир, опустошая свой собственный. До нуля. Уходила в минус. — Даг, дорогая. Ты меня вообще слушаешь?       Заунывная болтовня Александра, которая давно превратилась из надоедливой в незамечаемую. Вскинула бровь, оторвав взгляд от бокала вина в его сторону. Размытым пятном, вне фокуса. Потому что в фокусе — она. Стелла. Не покидающая ход мыслей никогда. Ни на мгновение. — А? Что? — Ты сама не своя в последнее время. Ощущение, что не здесь. Не в этом мире. Проблемы на работе?       Их действительно было не мало. Но…ни одна из них не тревожила так сильно, как отсутствие её. Зияющей дырой в стене. Пустотой. — Да. Но это обычное дело. Всё как всегда. — Только ты — не как всегда, Даг. В чём дело? — Ни в чём.       С резким звоном бокал на столешницу рядом. Устала. Скрываться. Прятаться. Быть железной. Устала. Нестерпимо. Ключи от машины крепко в ладони. — Ты куда? Одна? Без водителя. — Не жди. Буду поздно.       Перед фактом. Без объяснений. Так выглядит нелюбовь. Уродливо.       Без сопровождения, охраны, водителя, иголкой в стоге сена. Но не одна. С мыслями о ней. С откровенным желанием увидеть. Хотя бы издали.       Круг сужался до её района, квартала, улицы. Остановилась у дома напротив. Выключив свет фар, заглушив мотор. Глазами по окнам. Погашены. Где-то не тут. И мысль, что где-то с кем-то петлёй за горло. Не вздохнуть. Сухим языком по слипшимся губам. Подавилась. Сухим комом в горле. Она. Вышла из своего подъезда. Не глядя по сторонам. За руль своего авто. Резко с места. Не раздумывая инстинктивно за ней.       Недолгая дорога, чуть больше километра. Небольшой магазинчик из разряда круглосуточных. Стелла скрылась в нём. Даг потянула ручку дверцы. Нервно по сторонам. И вновь за ней.       Небольшой. Не скрыться. Как на ладони. И о чём только думала, когда пересекала дорогу, вбегая за ней следом. Слишком очевидно, что о ней. — Иди к чёрту, — хриплое от Стеллы где-то поперёк горла, но язык сворачивался в петлю. — Я уже там. Уже…