Три струны вокруг твоих запястьев

Улицу освещали фонари и лунный свет, тёмный асфальт размокший от воздействия природы, украшался тонкими грязными ручейками талого снега. Ветер раздувал кучки мусора и сухих листьев в перемешку с травой, собранные дворником. Из окон многоэтажек выходил магкий жёлтый свет дешёвых лампочек из ближайшего ларька. Спокойствие соседей нарушили крики из 19 квартиры. Всхлипы матери и хлест ремня резал человеческие уши, протыкая их барабанные перепонки. Крик молодого парня живущего там, усугублял ситуацию и пугал соседей, ведь раньше таких скандалов никогда не было. А дело было вот в чём: в этой квартире жила семья религиозных фанатиков, на счастье у них было только одно "дьявольское отродье", как прозвал его отец. Морган был нетрадиционной ориентации и если желание отростить волосы и покрасить их в белый ещё как-то держало родителей в покое мол: "это волосы, их всегда можно обрезать", то желание вести разгульный образ жизни с парнями вместо создания семьи, главу семейства никак не устраивало.

***

С детства мальчишка увлекался игрой на гитаре и ходил в музыкальную школу. Он писал свои песни, выступал на областных конкурсах и радовал преподавателей. Музыкальный инструмент был его единственным другом, хоть у него и было много друзей в школе, узнав о его ориентации он остался почти сам. Причина одиночества была явной, но несмотря на это у него всё таки был одинин друг, но он вскоре переехал в другую страну. В итоге парень остался сам со своими проблемами и гитарой, подаренной ему родителями на 8 день рождения. Наверное это единственное, что дало ему хоть какой-то шанс на выживание в свои 16 лет. Подумать только, зарабатывать на жизнь гитарой, опустится до такого уровня — для него было крайней точкой, ему было одновременно и стыдно, и нет.

***

Солнечный свет освещал белоснежные волосы уличного музыканта. Серые, под цвет унылого города голуби поедали крошки хлеба, разбросанные милыми седыми бабушками из соседних домов. Стук каблуков спешащих девушек придавал ритм и бит, вибрация гитарных струн создавала новую мелодию, которая в своё время раздавалась по оживлённой улице. Голоса людей имели свой необычный тембр, каждый был особенен по своему, у кого-то тихий и нежный, у кого-то громкий и грубый, у кого-то совсем детский, а у кого-то старческий, будто вкрапления жизненной силы покидали тело с каждым выдохом и входили с вдохом. Круговорот действий сбивал его с толку, "зачем люди делают одно и то же, каждый чёртов день, вплоть до старости?" проносилось в голове юноши, когда он смотрел на всех этих разных людей, каждый был прекрасен, он видел всех уже не в первый раз, многих знал, кто-то даже кидал ему деньги каждый день. Жизнь Моргана была чудесна, хоть и его домом была улица, а ночлегом скамейка в парке, он был рад тому, что имеет. Открытое небо давало ему вдохновение, пол, которым являлась холодная брущатка, создавала в его воображении безкрайний мир, который он так мечтал увидеть. Его песни звучали как тёплый летний ветер, такие же беззаботные и весёлые, в них особого смысла не было, но детей завлекал ритм, а взрослых — азарт парня.

***

В один из самых обычных дней, Морган писал очередную песню, запал в его голосе, ритм рук и пылающий настрой привлёк прохожих. Одними из таких были Метью и Карлос, казалось, что они обычные прохожие, но именно они изменят последующие несколько лет жизни парня. По окончанию струнной симфонии, один из парней заговорил с уличным музыкантом. — Привет, — с улыбкой сказал тому Метью и продолжил, — Мне понравилось твоё пение и игра на гитаре, если бы ты был певцом, у тебя была бы уйма поклонниц и фанатов.. — с улыбкой продолжил говорить тот. — Вы наверняка шутите, я не думаю, что простой уличный музыкант сможет стать звездой.. — на свежем румяном личике парня появилась грустная улыбка, голубые глаза смотрели на старую потрёпанную гитару, покрытие на которой усыпалось трещинами, а наклейки, купленные когда-то на алиэкспресс, размокли и были похожи на голубиный помёт. — Да я и играть особо не умею.. только так.. для себя.. Будто два маленьких обрезка неба в глазном яблоке, сияли глаза парня, а зрачки выглядели, как часть звёздного неба, в этот голубой простор, можно было смотреть бесконечно, однако пересечение взглядов Метью и Моргана прервал Карлос. — Даже не сомневайся! Когда ты только выйдешь на сцену, ты завоюешь миллионы сердец! Пошли с нами в кафе, попьём чай и обсудим всё как стоит, возможно ты вообще нас боишься.. — голос Карлоса был заманчив, как огромный и сильный торнадо, такой глубокий и такой красивый. Будто миллиарды ангелов слились в один голос, который передался голосовым связкам блондистого парня, стоящего перед ним. — Ладно.. — застенчиво прошептал юный музыкант, его голос был неуверен настолько, будто он крохотное лесное животное, а вокруг него стая хищников, которые только того и ждут, что тот потеряет бдительность и расслабиться. Но почему-то он им доверился.

***

Тихий топот по кафельной плитке, дешёвых кедов купленных в секонде на последние деньги, раздался в маленьком и уютном кафе. Стены были оформлены деревянными досками и разнообразными картинами, это были известные картины такие как "Девочка с персиками", "Мона Лиза", "Девушка с жемчужной серёжкой", "Сотворение Адама", "Неизвестная", каждая картина была по своему особенна, но их всех объединяла тема кофе, у каждого персонажа картины в руках была чашка с бодрящим напитком, однако это не удивительно. В углу рядом с входом стояло какое-то растение, напоминающее пальму, длинные зелёные листики, формировали один большой лист, под таким от дождя не спрячешься, да и вообще сложно найти ему применение, но в фильмах которые он когда-то смотрел путешественники делали из них убежище, наверное они хорошо отталкивают воду. Дальний столик зала был единственным свободным, парни шли именно к нему, а значит и Морган должен идти тоже к нему. Мёртвую тишину сидящих за столом парней прервал официант, прекрасные незнакомцы заказали кофе, а наш уличный музыкант никак не мог ничего заказать из-за чувства стыда, в итоге ему заказали чай и пироженное, ведь из его сомкнутых губ так ничего и не вышло. — Меня Метью зовут, а это Карлос, — всё с той же улыбкой начал говорить парень. — А тебя как зовут? — Морган.. Но вы не обязаны мне ничего покупать.. — застенчиво бормотал мальчишка. — Всё нормально, не волнуйся. — добавил Карлос. — Меня Морган зовут, мне 16 лет, я живу на улице и играю на гитаре, не думаю что вам интересно общатся с бомжом.. — А мне 19! А этому старику целый 21 год! — со смехом вскрикнул Карлос. — Заткнись, дурень! — Метью мгновенно дал подзатыльник другу, было видно, что те общаются долго, это выглядело забавно, от чего Морган начал смеятся. — Что смешного? — спросил Карлос. — Простите, просто вы выглядите забавно, а ещё как парочка.. — он продолжал смеятся и прикрывать рот. — Ну как сказать, мы вроде пара, а вроде нет.. — ответил Метью. — Простите, я не на ту тему зашёл.. Им принесли заказ и Морган начал молча пялится в окно. За двухслойным стеклом можно было увидеть несколько машин, по тротуару беззвучно шагали люди, из-за стекла их не было слышно, но они выглядели красиво, как те люди в социальных сетях, высокие, дорого одеты и с красивым лицом. Среди парней опять настала гробовая тишина, парень съел то что ему принесли, но на этом приблуды гитариста ещё не закончились...