Игра 2.0

Голова словно в тумане. Тело будто залито свинцом. Адской болью отдается каждая попытка не то, чтобы шевельнуться, даже вздохнуть, вобрать воздух в легкие. Но таким воздухом лучше не дышать. Он пропитан запахом боли, крови, бинтов и хлорки. Глаза постепенно открываются. Картинка хуже чем с похмелья. Серость. Но изображение быстро набирает резкость. Что это? Ад? Нет, местечко вполне земное. Больница. Но почему я здесь? Как я здесь оказался? Попытка шевельнуть рукой отзывается дикой болью в запястье. Косой взгляд на руку. Металлический отблеск. Наручники! Память постепенно подбрасывает картинки недавних событий. Они встают перед глазами, словно кадры в фотоальбоме. Загородный дом. Выстрелы. Битое стекло. Боль. Падение. Бронежилет смог спасти от пули в сердце, но от выстрела в шею защитить не смог. Зажимаю рукой горло, пытаясь остановить потерю крови, но это не помогает. Постепенно теряю сознание. Последнее, что вижу, чернота дула «Макарова», направленного в мою сторону. И лицо. Его лицо. Полковник Белов. Следак ФСБ. Мое зеркальное отражение. Я, но в белых тонах. Человек, ставший у меня на пути и лишивший меня практически всего. Теперь я вспомнил абсолютно все. И эти воспоминания породили боль, куда более сильную, нежели любой удар, любой выстрел, любая рана. Шах и мат. Два слова, прожигающие, словно раскаленный в огне металл. Шах и мат… - Смолин! Ожил что ли? – в дверях вырисовывается шкафообразный силуэт охранника. Сквозь гримасу боли на лице прорезается ухмылка. Ожил. Или восстал? Я – Алексей Смолин. Я – игрок, проигравший партию. Но игра на этом не закончилась…