We Don't Talk Anymore

Лондон

30.01.30.

      Здравствуй, Скорпиус.       Я вряд ли когда-то решусь отправить это письмо. Потому что, отправив его, окажусь голой на улице в трескучий мороз. Думаю, тебе не нужно объяснять смысл метафоры. В конце концов в этом именно ты куда больший специалист.       Я люблю тебя.       Возможно, это прозвучит странно от человека, который принял предложение руки и сердца от другого человека, но это так.       Я надеюсь, ты делишь постель с той, что любит тебя. С той, которую любишь ты.       И раз ты ушёл, значит на то была веская причина. Знаю, ты скорее всего винишь меня в нашем разрыве. Что ж. Пусть будет так. Прошло то время, когда я могла что-то доказывать.       Но я всё равно эгоистично хочу думать, что всё можно вернуть. Пусть не так. По-другому. Но быть вместе.       Но, знаешь, я никогда не постучу в эту дверь. По той же причине, почему не отправлю письмо. Я просто боюсь быть не права.       Я просто не хочу, чтобы мне было ещё больнее.       И не хочу думать, что было «если бы». История не знает сослагательного наклонения, но от этого не легче.       Хуже, очевидно.       Но я, правда, не могу перестать думать о том, что ты смотришь ей в глаза также, как мне когда-то. Шепчешь что-то про вселенную так, что мурашки по коже.       Обнимает ли она тебя также, как я? С абсолютным желанием срастись, раствориться? Мне бы очень хотелось, чтобы это было не так.       Эгоистка, да. Зато… Ан нет, не твоя.       Хочется надеяться – ты тоже любил меня. Потому что я очень.       Кажется, иногда даже дышу через раз. Впрочем, я бы просто хотела, чтобы ты дышал полной грудью.       А я и мои бесплотные попытки забыться в другом человеке – это мелочь. Знаю, ты не хотел бы это слышать, но он хороший человек. И он мне дорог.       Просто ты затмил собой всё. Не отправлено.