Проклятая земля

      Хах. Что это такое? Свет? Звуки? Торговая площадь? Звуки города. Глубокий вздох, что превращается в кашель. Воняет дерьмом и лошадьми, кровью и тухлятиной. Нос чешется, не хватает запаха бензина и выхлопных газов.       Глаза распахиваются. Тело болит, а под тряпкой, что заменяет мне футболку, растекается лужа чего-то очень теплого. Это кровь. Приходит осознание. Пытаюсь приподняться, не выходит. Руки не двигаются, налитые свинцом. Даже голова, не сдвигается ни на сантиметр, лишь глаза, распахнутые сейчас способны видеть грязную стену, сложенную из валунов, и солнечный свет, отражающейся на ней. Влажной и склизкой.       Пытаюсь вдохнуть глубже, но воздух не хочет проникать в лёгкие. Кровь тонкими струйками покрывает подбородок и щёку. Неужто, я сейчас умру? Второй раз, за несколько минут. Проклятье. Даже обидно. Хотя не так, было бы обидно, будь я простым человеком, хотя, да, в последствии придется за это заплатить и будет это больно.       В голове возникает круг, все так, как учила меня Ведьма, круг сезонов, и сейчас меня интересует весна, пора пробуждения жизни, её роста и цветения. Сфера жизни, о которой мне поведали другие из нашей тусы, именно она вмещает то, что я сейчас совершу. Весна расцветает во мне, капли крови, что вытекают из меня становятся катализатором, и раны затягиваются. Боль утихает, пальцы начинают шевелиться, их колит. Колесо крутится вновь. Весна. Заново. Заново. Заново.       Судорожный вздох, и по позвоночнику проходит электрический импульс, выгибая меня струной вправляя позвонок на место, но уже не важно, моё новое юное тело способно двигаться, это самое важное. Переворачиваюсь на спину, что бы увидеть небо, и вижу не только его. На меня, с высоты двух этажей, смотрит человек. Мужчина, в желтоватой кожаной броне, с яркими голубыми глазами и глупой красной шапкой. И он направляет на меня арбалет.       - Лежи смирно, Гаррен, - произносит мужчина, голосом убийцы, а у меня отчеканивается, то, как меня зовут, - Я уж решил, что у тебя целых костей осталось, а сам ты, Морру, душу отдал, но так даже лучше, за тебя живого больше заплатят.       Проклятье. Приподнимаюсь, поднимая ладонь, а мои губы шипят старые слова, это заговор от пуль, один из первых, которому меня научили друзья. Никто не любит их ловит, а уж тем более когда в них могут быть жучки. У него в руках арбалет, но и от болта должно спасти, ведь им стреляют, нажимая курок, схож принцип.       - Ты это чего удумал, сбежать чтоль!? - Мужчина, злорадно улыбнулся, произнеся это на чистом немецком, и выстрелил, - ну ничего, с пробитой ногой тебя тоже возьмут.       Но болт не долетел до меня, бессильно упав, в грязь. Его глаза на секунду расширились, и мне хватило этой заминки, что бы вскочить и на всех порах побежать из переулка. В след мне доносились крики и угрозы, но им было меня не остановить. Я молниеносно вскользнул в толпу, смешавшись с ней. Что получилось на самом деле чертовски просто. Опыт, как говорится, не пропьешь.       Но, что это была за толпа. Вонючая, грязная, состоящая из бродяг, торговцев, каких-то рабочих, сквозь которую, как ледоколы, рассекая поток людей, на части, проходили кони, порой солдаты, небольшими группами вылавливали то, одного то другого из толпы, но я держался от них подальше, и мне пока удавалось избежать пристального внимания.       К счастью, место в котором я оказался, представляло собой настоящую клоаку. Ну или же средневековый город, как его представляют в всяких фэнтези фильмах. По крайней мере, во время движения в толпе я видел гнома. Настоящего, и даже банду полуросликов, что грабили кого-то в переулке.       - Проклятье. - Сглатываю вязкую слюну, и выныриваю из людского потока, что бы скрыться, в одном из переулков, мне нужно узнать, где я оказался, а для этого есть два способа действовать, первый это просто спросить, но с моим русским акцентом, я привлеку не нужное внимание, второй же слушать, и слушать не слова, но мысли.       Ныряю в узкий, полный неприятных запахов, и вязкой грязи, проём, и тут же сворачиваю за гору мусора. Что бы наконец сесть и рассмотреть себя и попытаться хоть, как то убрать следы крови, что, пусть на моей, явно сшитой из какого-то домотканого полотна, футболке, и не особо видно, в виду её грязноты, но лучше перебдеть, а местный цемент, или что-то наподобие, что от сырости уже отходит от стен мне поможет. Отламываю большой кусок, склизкий, и покрытый какой-то растительностью, по типу мха, и начинаю втирать. Пахнет не очень, но поможет спрятать следы. Между делом осматриваю руки, грубые, с множеством шрамов, на тыльной стороне, все пальцы изрезаны, а ногти, настолько нестрижены и заполнены грязью, что просто поверить в это сложно. Да даже бездомные, в моём городе, выглядели опрятнее! Бездна, да, что это за место, в котором я оказался!?       - Тихо, успокойся Павел, - говорю я шёпотом сам себе, - Ты пережил психушку, и не мало стычек, выберешься и в этот раз.       - Так, не Павел теперь, как тогда меня назвал убийца, Гаррен, вроде, - прикрываю глаза, чуть массируя виски, - Ну имя, как имя, могло выйти и по хуже.       Пододвигаю под себя, чуть сгнивший, но вроде крепкий ящик. Чуть морщусь, он чем-то заляпан, но какая сейчас разница? Стать грязнее я уж точно не смогу, а так хоть сидеть будет не так холодно.       - Нельзя повторять ошибки, что случились в первый раз. - Притрагиваюсь к подбородку, чувствуя старую покрытую крупными оспинами кожу, мата нет, примерно этого и ожидал, - У паренька, чьё место я занял, явно есть друзья, что его узнают и узнав, будут очень удивлены, если назовусь иным именем.       Неожиданно, желудок громко урчит. По телу проходит лёгкая судорога. Болезненно сворачивая живот. Чёрт. Нужно где-то раздобыть еды, и сделать это срочно. Ведь во время лечения были потрачены резервы организма, и если их не восполнить... Будет не хорошо.       Чуть покачиваясь, продвигаюсь к выходу из переулка, что бы едва его не достигнув замереть. Мой убийца стоял совсем недалеко от меня, о чем-то распрашивая одного из полуросликов, подняв его и прижав к стене.       - Вот жеж, какой приставучий, - чуть слышно произношу, стиснув зубы, - Хотя, это как раз повод, его чуть подслушать.       Мой разум это переплетение корней, множество нитей которые могут выходить за пределы. - Произношу и делаю глубокий вдох, начиная петь. Чуть слышно, почти про себя. Горло дерёт, ему не привычно исторгать из себя подобные звуки, тем более, сейчас, когда оно пересохло. Старая песня, слова которые мне не ясны, меня не учили языку, лишь натренировали на исполнение пары фокусов, не более. Но и про это, я не должен был рассказывать никому. Как выразилась Ведьма: "Это будет, нашей маленькой тайной."       Песня льется, пока убийца прижимает нож, к шее полурослика, а его компаньоны, что делали нечто подобное чуть ранее, лежат рядом, в явно бессознательном состоянии, если не хуже. Медленно слова исчезают, а я ухожу в темноту переулка, не теряя зрительного контакта.       Мой разум раскрывается, и тонким корнем оплетает моего недруга. Чувства, переживания мысли. Они поверхностны, но так ярки. Гнев, раздражение, смятение и всё с оттенком страха. Он не доволен. В бешенства даже. Его слова, его мысли слышны: "Колдун... Не знает... Сто десять крон... Костёр...".       Разрываю контакт, переводя дух. Слишком сложно. Будто другое мышление, ни такое, как привык. Больше образов, чем четких посылов. Опираясь на стену, тихонько возвращаюсь в своё временное убежище. Нужно подумать, даже голод отходит на второй план.       - Кроны, ещё бы знать, сколько это, но видимо ему их обещали за меня, - проговариваю чуть слышно, - и видимо он не успокоится, хотя этот урод один, и будь у меня кукла, я бы его проклял.       - Костёр видимо, это следствие того, что я колдун, - не добро усмехаюсь, миры меняются, а средневековье везде одинаковое, - это может стать проблемой, но ему ещё найти меня нужно.       Бездумно орудуя веточкой, на грязной земле, прислушиваюсь к городу. Он живёт. Кто-то кричит, где-то смеются, а совсем рядом, буквально за стенкой плачет ребенок. Слышу шаги. Мерные спокойные, со стороны улицы. Замираю. И мимо той горы мусора, что скрывала меня, проходит потасканного вида мужик. На нём плащ, из каких-то обрезков ткани и смешные деревянные ботинки. Он чуть пошатывается и движется дальше, видно не заметив меня, а может и не захотев, замечать.       Движется он куда-то в глубь. Явно зная дорогу. Интересно, его ведёт судьба или случай? Быстро оглядываюсь и торопливо следую за ним. Мне нужны те, с кем я могу поговорить, и вытащить из них побольше.       Шагаю не таясь, но он меня, как будто не замечает, а просто идёт, скрываясь за одним из поворотов. Ускоряю шаг, заворачиваю, но столь же узкий переулок пуст, и скажу даже больше, он оканчивается тупиком. Растерянность моя длиться доли секунды, мне даже почти удается обернуться, но что-то бьёт меня по затылку. И мир гаснет.